Rubro Blog

Al-Quran

2010-05-02T20:41:00.002-03:00

Por um brevíssimo instante, me vi nos olhos daquela que se chama como a esposa do Profeta. Naquele mesmíssimo instante, também ela esteve nos meus.

Poética

2010-01-27T16:20:00.002-03:00

"Arranco uma unha
Mais uma e serrrão dois
Continuo corrrtando
E a dedo virrr depois"

Se fosse bom de poesia como é de tortura, o Dr. Eric von Schiertzenchild já teria recebido um prêmio Nobel.

Dr. Eric von Schiertzenchild

2010-01-27T02:27:00.004-03:00

- No... no...
Disse o Dr. Eric von Schiertzenchild enquanto a mão dela já procurava, do lado esquerdo, o interruptor.
- A noite - prosseguiu com seu carregado sotaque alemão - ser dos rrratos e barrratas... nós no incomodarrrrr.

Pequeno Intervalo

2010-01-04T12:30:00.002-03:00

Mantinha, ao beijar, os olhos bem abertos. Precisava manter na memória cada reação. Cada espasmo mais violento do prazer que aquele beijo provocava. E viu diversos.

Historieta de horror

2009-12-22T02:53:00.004-03:00

Abriu a porta e os seus olhos me viram imediatamente. Deus, como aquele olhar insano me fazia bem. Estranhamente, me dava a sensação que tudo ficaria bem. Cabeça baixa e os olhos me encarando por baixo do cabelo que pendia pra frente. Quando eu os vi, meus temores foram embora. Tudo ficaria bem.

-Onde ela tá?
-Foi embora.
-Pra onde?
-Não me disse. Eu fiz bolo, você quer?

Entrou em casa e foi ao quarto dela. Como havia dito, não estava. Voltou e bateu na mesa com uma força que eu não podia imaginar existir em seu corpo tão delgado.

-Quando é que ela volta?
-Eu não sou secretário dela. Não pedi pra marcar na agenda.

Outra batida na mesa. Eu nunca havia falado daquela forma com ele. Ele nunca me gritara antes. Gritaria agora.

-O que você fez com ela?

Aquela sensação de tranqüilidade tinha ido embora por completo. Passaram-se o quê? Um minuto? Um e meio? Não conseguia falar nada.

-Me fala o que você fez com ela. Me fala logo, porra.

Começo a chorar. É desespero o que sinto. Ela estava certa.

-Ela disse que você ia me deixar. Que iria embora com ela. Eu não quero que você vá embora. Não... não vá... eu amo você. Você... eu sei... as coisas vão melhorar, ela foi embora agora... somos só nós agora...
-Onde é que ela tá? Anda, fala.
-Eu a matei. Ela veio pra perto de mim. Disse que você não me amava e eu sabia que era mentira. Mas ela continuou, disse que você gostava dela, que vocês iriam embora. Me deixariam sozinho. E aquele risinho zombeteiro. Nunca mais ela vai mostrar aquele sorrisinho pra ninguém.

As palavras saíam uma após a outra de maneira apressada. Uma sucessão tão rápida quanto rápida foi a maneira como as coisas aconteceram. Ele botou a mão sobre os meus lábios pra que eu me calasse. Respirei.

-Mais devagar agora.
-Eu a segurei pelo cabelo e bati a cabeça na mesa. Ela caiu e eu fiquei em cima dela. Senti vontade de sexo. Arranquei a roupa enquanto ainda estava tonta e comecei a penetrá-la. Ela começou a se debater, não queria me deixar terminar. Botei as mãos em volta do pescoço dela. Disse que ela teria prazer como você nunca tinha dado. Apertava mais e ela diminuía a resistência. Eu diminuía a pressão sobre o pescoço e aumentava o ritmo do quadril contra o dela. Bati com a cabeça dela no chão umas duas ou três vezes. Quando acabei, deixei que o peso do meu corpo ficasse sobre o dela. Ela tinha uma lágrima no olho direito. Eu não queria. Mas não podia deixar você ir com ela. Como é que eu ficaria?

Chorava compulsivamente. Ele me segurou pelo cabelo e levantou minha cabeça. Me forçava a olhar-lhe nos olhos. Aproximou seus lábios aos meus e me deu o mais intenso beijo que senti até hoje.

-Eu não vou lhe deixar nunca. Eu amo você. Você é a coisa mais incrível que já me aconteceu na vida. Onde é que está o corpo? Precisamos levar pra algum lugar onde não o encontrem.

Levantou, mas eu o puxei para mim. Abracei-lhe forte, com urgência, como se agora fôssemos, definitivamente, um.

Para Juão

2009-12-05T17:18:00.003-03:00

Dois comprimidos de rivotril 1mg. Comprado sem receita médica. Era, segundo me disseram, o suficiente pra que não doesse. E, num intervalo de tempo que me pareceu agora, aproximaram-se de mim. Via as agulhas enormes em suas mãos. Cada um trazia duas. Tentava descobrir quem eram, mas não conseguia distiguir as suas feições dentre as milhares de feições que já haviam passado na minha vida. Nem entre as centenas com as quais tive diálogos importantes. Não estavam nem entre as dezenas que já me causaram dor antes. Desconhecidos completos.

Falavam o tempo todo e eu não entendia uma palavra sequer de todo aquele matraqueado. A distância era de centímetros. Isso era tudo o que distanciava a minha boca daqueles rostos estranhos. Me analisavam. E voltavam a falar.

Levantaram o meu lábio superior. Um de cada lado, deixando à mostra os meus caninos. Não estou seguro se queria resistir. Mas não fiz nada para isso. Levantaram as agulhas em sincronia quase ensaiada e, ainda em sincronia, fizeram-nas perfurar. Na parte superior à gengiva, quase no encontro com a face interna do lábio. Entraram fundo. A dor era tão intensa que eu não tenho como descrevê-la ou compará-la a nenhuma outra que já houvesse sentido.

Repetiram o processo. Dessa vez com os dentes inferiores. As agulhas rasgavam minha carne e atingiam pontos muito profundos da minha face. Elas devem ter estilhaçado os nervos que estão presos à base dos dentes. Volto a dizer, e insistirei nisso, a dor deve ter sido a mais intensa que eu jamais senti.

E eu estava calmo. Enquanto permaneceram junto a mim, não viram um sinal de dor que fosse. E não veriam. Fui largado ao chão e eles saíram. Não tinha coordenação pra tentar arrancar as agulhas. Fui largado e lá fiquei. Chorando. Voltaram e não demoraram muito a colocar-me sentado outra vez. Metais curvados, dessa vez. Enfiados pelas laterais e rasgando a carne do meu rosto até acharem o lado de fora. Não sei se haviam desistido da acupuntura e iriam partir para a pescaria, agora. E, vejam só, já conseguia até fazer piada com a dor. Esse é um momento precioso. Não é sempre que se consegue rir da própria desgraça. Ainda mais quando ela está, sem nenhuma razão aparente, lhe dilacerando a face e acabando com as suas chances de não ser visto como uma aberração depois.

Se existir depois. Levantaram-me pelos anzóis [lembram que eu falei em pescaria? A imagem é exatamente essa: o peixe morde a isca. O pescador liga o motor do seu barco e se distancia do local onde estavam, para cansar a presa e, assim, tornar a pesca mais fácil] e me fizeram andar pela sala. Abriram uma porta e me fizeram seguir por ela. Uma série de corredores estreitos e cada vez mais baixos. Já era quase impossível prosseguir e os corredores acabaram como começaram. Em uma sala ampla. Nela, uma cadeira e uma mulher sem roupa.

A mulher andou em minha direção e segurou os anzóis forçando-me a seguí-la. Apontou as laterais da sala para os homens que me carregavam antes e me puxou com força antes que eu pudesse ver o que havia lá. Sentou-se na cadeira e me colocou de joelhos à sua frente. Apoiou a perna sobre o meu ombro e um dos homens me entregou um vidro de esmalte. Posso assegurar que não fazia mais sentido para mim que para você. Ainda assim, fiz o que me pareceu ser o que devia ser feito.

Abri o vidro e retirei o pincel vermelho de tinta. Passei a tingir os poucos pelos que estavam à minha frente. Ela se contorcia. E mais quanto mais sujeira eu fazia. Passaram a me estapear e a golpear as minhas costas com madeiras e pregos. A dor voltava com mais intensadade e ela sentia mais prazer com minha dor. Joguei o esmalte sobre ela e passei a beijá-la, misturando meu sangue com o esmalte e o seu gozo.

Êxtase quase religioso me fez cair, novamente. Chorando, agradeci aos meus algozes. Me fizeram recordar a dor.

Uma (muito) curta narrativa

2009-10-08T19:50:00.001-03:00

Já havia caminhado até a metade da ponte. Tinha uns 60 e tantos anos e não aguentava mais viver. Tinha se tornado desinteressante. Parou. De lá, mirava o Brasil à sua direita. A casa que o desprezava. Não queria mais pensar. Se jogou.

Teria ficado muito satisfeito se a curta narrativa de sua morte terminasse aí.

Não terminou. Um navio que pesquisava sei-lá-o-quê no rio passou em baixo da ponte exatamente quando deveria atingir a água. Estava olhando o rio, desequilibrou, algo assim, foi o que disse. Mas não conseguiu conviver com o fracasso olhando para si todo o tempo. Eliminou as chances de dar errado. Pegou um revólver, trouxe até a têmpora esquerda (apesar de destro) e atirou.

Na próxima vez, lhe darei, palavra de escritor, a morte que queria.

Estudo sobre a natureza humana.

2009-09-10T14:32:00.001-03:00

... e ainda tem aqueles para quem ser canalha é como um dom, uma dádiva natural. Pra mim, não. Eu tenho que me esforçar. Algumas vezes, alcanço um certo êxito.

Love Story.

2009-09-05T03:51:00.002-03:00

Você me ama?
Claro.
Me ama muito?
Pode parar...
O quê?
Eu sei onde você vai chegar. E já tou avisando que pode parar.
Sabe nada.
Você vai me pedir em casamento. E estou dizendo que não faça isso.
Você fica julgando as pessoas, tá vendo? Antecipando o que eu vou falar.
...
Ok. E qual o problema em te pedir em casamento?
Meu amor, você sabe o que eu penso sobre isso.
Não te entendo. A gente acaba de chegar da festa de casamento da sua prima. Você diz que foi tudo lindo. Por que a gente não pode ter o mesmo?
Porque eu não acredito nisso. Você sabe muito bem.
Você disse que ela ia ser muito feliz.
E você queria que eu dissesse o quê, Marco? Parabéns, prima. Você vai ser relativamente feliz pelos próximos 3 anos, quando vai chegar uma estagiária nova na empresa, ele vai começar a comer ela e você vai ficar mal pra caralho. É isso que tu queria que eu dissesse?
Vânia... já tem 4 anos que a gente tá junto e eu nunca comi estagiária nenhuma na empresa.
Eu não disse isso, meu bem.
Não. Mas tá dizendo que se a gente casar vai acontecer.
Não disse isso também. Eu só acho que ela pode ser feliz no casamento dela. Mas casamento não dá pra mim.
E pra mim, Vânia? Já pensou que pode dar pra mim?
Já. E não posso querer que você encare as coisas de modo diferente por minha causa.
Eu quero me casar.
Baby, eu não quero. Se essa é a única maneira de continuar numa relação pra você, você vai ter que ir embora.
É isso mesmo que você quer?
...

Will

2009-08-31T06:26:00.002-03:00

Quando eu morrer, não me enterrem. Queimem meu corpo. Levem minhas cinzas por todas as partes. Joguem-nas ao vento. Joguem-nas ao mar. Façam-nas chegar em Buenos Aires. Mar del Sur, aos pés da Virgencita. Não condenem à prisão este corpo que tanto se priva de movimento.

2009-08-22T06:27:00.003-03:00

Pô... eu queria te pedir desculpas. Sabe o que é? Eu ainda não em acostumei a ver você com ele. É estranho. Já faz tempo... sei lá... dezembro, acho. Eu poderia nunca mais voltar. Encontrar aquela companhia de teatro, lembra?, e ficar lá. Você brincava com isso. E esqueceu o cigarro dentro do carro. Eu vi e não achei que fossem seus. Hoje, sabendo o que viria pela frente, não teria avisado de qualquer maneira. Os teria guardado comigo. Agora, o carinho disfarçado em soquinhos, o tesão, a violência, o sexo, o piercing no nariz (quem te deu a idéia de colocá-lo?)... tudo... pô... é tudo dele. Cê me entende? Nem precisa. O problema é que você era a relação perfeita. Não tínhamos uma relação propriamente? Ok. Quase perfeita. But... I choose no face to look at, I just happen to be here, and that's ok. Isso não impede que meus olhos go looking for flying saucers in the sky. Acho que é por isso que ainda não me acostumei. Ainda vejo flying saucers onde não há nada. C'est la vie. Os cães ladram e a caravana passa.

Passemos bem.

What's up, doc?

2009-08-12T00:04:00.003-03:00

Como você está? Mal, respondo sem olhar para o médico. Então, sua médica sugeriu uma licença de quinze dias. Como você começou a se sentir assim? Não sei, ainda sem o olhar. Veja bem, as doenças do psiquismo se manifestam por algumas razões. Ninguém está bom em um momento e, no outro, passa para o outro lado. Levanto a vista pela primeira vez. Mordisco a cenoura que seguro na mão direita e com a esquerda acaricio a orelha de coelho de pelúcia que prendi à testa. O que o senhor espera que eu diga? "What's up, doc?". Salto sobre a mesa e me aproximo da cara sebenta. Coloco meus olhos bem próximos às lentes engorduradas dos seus óculos. De perto, doc, ninguém é normal. Se levarmos em conta que eu não saí do meu lugar, quando o senhor passou para o outro lado, doc? Caminho lentamente de volta até à cadeira onde estava sentado. Novo salto e estou onde, aparentemente, sempre estive. Ofereço-lhe um pedaço da minha cenoura. Ele não quer. Perde o respeito que eu ainda lhe nutria.

Está aqui a sua licença. Coloque o seu sono em dia.

Colocarei, doc... colocarei.

2009-06-02T00:45:00.000-03:00

Esqueci de dizer que o post abaixo é dedicado para as três pessoas para quem eu quero dedicá-lo.

Uma história de borboletas

2009-06-02T00:40:00.000-03:00

Caio Fernando Abreu.

(É grande, eu sei. Mas é lindo. Façam-se o favor de ler! F.)

André enlouqueceu ontem à tarde. Devo dizer que também acho um pouco arrogante de minha parte dizer isso assim - enlouqueceu -, como se estivesse perfeitamente seguro não só da minha sanidade mas também da capacidade de julgar a sanidade alheia. Como dizer então? Talvez: André começou a comportar-se de maneira estranha, por exemplo? ou : André estava um tanto desorganizado; ou ainda: André parecia muito necessitado de repouso. Seja como for, depois de algum tempo, e aos poucos, tão levemente que apenas ontem à tarde resolvi tomar essa providência, André - desculpem a minha audácia ou arrogância ou empáfia ou como queiram chamá-la, enfim: André enlouqueceu completamente. Pensei em levá-lo para uma clínica, lembrava vagamente de ter visto no cinema ou na televisão um lugar cheio de verde e pessoas muito calmas, distantes e um pouco pálidas, com o olhar fora do mundo, lendo ou recortando figurinhas, cercadas por enfermeiras simpáticas, prestativas. Achei que André seria feliz lá. E devo dizer ainda que gostaria de vê-lo feliz, apesar de tudo o que me fez sofrer nos últimos tempos. Mas bastou uma olhada no talão de cheques para concluir que não seria possível. Então optei pelo hospício. Sei, parece um pouco duro dizer isso assim, desta maneira tão seca: então-optei-pelo-hospício. As palavras são muito traiçoeiras. Para dizer a verdade, não optei propriamente. Apenas:

1º) eu tinha pouquíssimo dinheiro e André menos ainda, isto é, nada, pois deixara de trabalhar desde que as borboletas nasceram em seus cabelos;
2º) uma clínica custa dinheiro e um hospício é de graça.

Além disso, esses lugares como aquele que vi no cinema ou na televisão ficam muito retirados - na Suíça, acho -, e eu não poderia visitá-lo com tanta freqüência como gostaria. O hospício fica aqui perto. Então, depois desses esclarecimentos, repito: optei pelo hospício. André não opôs resistência nenhuma. Às vezes chego a pensar que ele sempre soube que, de uma forma ou outra, fatalmente acabaria assim. Portanto, coloquei-o num táxi, depois desembarcamos, atravessamos o pátio e, na portaria, o médico de plantão nem sequer fez muitas perguntas. Apenas nome, endereço, idade, se já tinha estado lá antes essas coisas - ele não dizia nada e eu precisei ir respondendo, como se o louco fosse eu e não ele. Ah: nem por um minuto o médico duvidou da minha palavra. Pensei até que, se André não estivesse realmente louco e eu dissesse que sim, bastaria isso para que ele ficasse por lá durante muito tempo. Mas a cara dele não enganava ninguém, sem se mover, sem dizer nada, aqueles olhos parados, o cabelo todo em desordem. Quando dois enfermeiros iam levá-lo para dentro eu quis dizer alguma coisa, mas não consegui. Ele ficou ali na minha frente, me olhando. Não me olhando propriamente, havia muito tempo que não olhava mais para nada, seus olhos pareciam voltados para dentro, ou então era como se transpassassem as pessoas ou objetos para ver, lá no fundo deles, uma coisa que nem eles próprios sabiam de si mesmos. Eu me sentia mal com esse olhar, porque era um olhar muito... muito sábio, para ser franco. Completamente insano, mas extremamente sábio. E não é nada agradável ter em cima de você, o tempo todo, na sua própria casa, um olhar desses, assim trans-in-lúcido. Mas de repente seus olhos pareceram piscar, mas não devem ter piscado - devo esclarecer que, para mim, piscar é uma espécie de vírgula que os olhos fazem quando querem mudar de assunto. Sem piscar, então, os olhos dele piscaram por um momento e voltaram daquele mundo para onde André havia se mudado sem deixar endereço. E me olharam os olhos dele. Não para uma coisa minha que nem eu mesmo via, através de mim, mas para mim mesmo fisicamente, quero dizer: para este par de órgãos gelatinosos situados entre a testa e o nariz, meus olhos, para ser mais objetivo. André olhou bem nos meus olhos, como havia muito não fazia, e fiquei surpreso e tive vontade de dizer ao médico de plantão que era tudo um engano, que André estava muito bem, pois se até me olhava nos olhos como se me visse, pois se recuperara aquela expressão atenta e quase amiga do André que eu conhecia e que morava comigo, como se me compreendesse e tivesse qualquer coisa assim como que uma vontade de que tudo desse certo para mim, sem nenhuma mágoa de que eu o tivesse levado para lá. Como se me perdoasse, porque a culpa não era minha, que estava lúcido, nem tampouco dele, que enlouquecera. Quis levá-lo de volta comigo para casa, despi-lo e lambê-lo como fazia antigamente, mas havia aquele monte de papéis assinados e cheios de x nos quadradinhos onde estava escrito solteiro, masculino, branco, coisas assim, os enfermeiros esperando ali do lado, já meio impacientes . tudo isso me passou pela cabeça enquanto o olhar de André pousava sobre mim e sua voz dizia: * - Só se pode encher um vaso até a borda. Nem uma gota a mais. Então vim embora. Os enfermeiros seguraram seus braços e o levaram para dentro. Havia alguns outros loucos espiando pela janela. Eram feios, sujos, alguns desdentados, as roupas listradinhas, encardidas, fedendo. Pensei que o médico ia colocar a mão no meu ombro para depois dizer coragem, meu velho, como tenho visto no cinema. Mas ele não fez nada disso. Baixou a cabeça sobre o monte de papéis como se eu não estivesse mais ali, dei meia volta sem dizer nada do que eu queria dizer, que cuidassem bem dele, não o deixassem subir no telhado, recortar figurinhas de papel o dia inteiro, ou retirar borboletas do meio dos cabelos como costumava fazer. Atravessei devagar o pátio cheio de loucos tristes, hesitei no portão de ferro, depois resolvi voltar a pé para casa. Era de tardezinha, estava horrível na rua, com todos aqueles automóveis, aquelas pessoas desvairadas, as calçadas cheias de merda e lixo, eu me sentia mal e muito culpado. Quis conversar com alguém, mas me afastara tanto de todos depois que André enlouquecera, e aquele olhar dele estava me rasgando por dentro, eu tinha a impressão de que o meu próprio olhar tinha se tornado como o dele, e de repente já não era mais uma impressão. Quando percebi, estava olhando para as pessoas como se soubesse alguma coisa delas que nem elas mesmas sabiam. Ou então como se as transpassasse. Eram bichos brancos e sujos. Quando as transpassava, via o que tinha sido antes delas, e o que tinha sido antes delas era uma coisa sem cor nem forma, eu podia deixar meus olhos descansarem lá porque eles não se preocupavam em dar nome ou cor ou jeito a nenhuma coisa, era um branco liso e calmo. Mas esse branco liso e calmo me assustava e, quando tentava voltar atrás, começava a ver nas pessoas o que elas não sabiam de si mesmas, e isso era ainda mais terrível. O que elas não sabiam de si era tão assustador que me sentia como se tivesse violado uma sepultura fechada havia vários séculos. A maldição cairia sobre mim: ninguém me perdoaria jamais se soubesse que eu ousara.

(*) Tao Te-King: Lao Tse.

Mas alguma coisa em mim era mais forte que eu, e não conseguia evitar de ver e sentir atrás e além dos sujos bichos brancos, então soube que todos eles na rua e na cidade e no país e no mundo inteiro sabiam que eu estava vendo exatamente daquela maneira, e de repente já não era mais possível fingir nem fugir nem pedir perdão ou tentar voltar ao olhar anterior . e tive certeza de que eles queriam vingança, e no momento em que tive certeza disso, comecei a caminhar mais depressa para escapar, e Deus, Deus estava do meu lado: na esquina havia um ponto de táxi, subi num, mandei tocar em frente, me joguei contra o banco, fechei os olhos, respirei fundo, enxuguei na camisa as palmas visguentas das mãos. Depois abri os olhos para observar o motorista (prudentemente, é claro). Ele me vigiava pelo espelho retrovisor. Quando percebeu que eu percebia, desviou os olhos e ligou o rádio. No rádio, uma voz disse assim: Senhoras e senhores, são seis horas da tarde. Apertem os cintos de segurança e preparem suas mentes para a decolagem. Partiremos em breve para uma longa viagem sem volta. Atenção, vamos começar a contagem regressiva: dez-nove-oito-sete-seis-cinco... Antes que dissesse quatro, soube que o motorista era um deles. Mandei-o parar, paguei e desci. Não sei como, mas estava justamente em frente à minha casa. Entrei, acendi a luz da sala, sentei no sofá. A casa quieta sem André. Mesmo com ele ali dentro, nos últimos tempos a casa era sempre quieta: permanecia em seu quarto, recortando figurinhas de papel ou encostado na parede, os olhos olhando daquele jeito, ou então em frente ao espelho, procurando as borboletas que nasciam entre seus cabelos. Primeiro remexia neles, afastava as mechas, depois localizava a borboleta, exatamente como um piolho. Num gesto delicado; apanhava-a pelas asas, entre o polegar e o indicador, e jogava-a pela janela. Essa era das azuis . costumava dizer, ou essa era das amarelas ou qualquer outra cor. Em seguida saía para o telhado e ficava repetindo uma porção de coisas que eu não entendia. De vez em quando aparecia uma borboleta negra. Então tinha violentas crises, assustava-se, chorava, quebrava coisas, acusava-me. Foi na última borboleta negra que resolvi levá-lo para o lugar verde, e mais tarde, para o hospício mesmo. Ele quebrou todos os móveis do quarto, depois tentou morder-me, dizendo que a culpa era minha, que era eu quem colocava as borboletas negras em seus cabelos, enquanto dormia. Não era verdade. Enquanto dormia, eu às vezes me aproximava para observá-lo. Gostava de vê-lo assim, esquecido, os pêlos claros do peito subindo e descendo sobre o coração. Era quase como o André que eu conhecera antes, aquele que mordia meu pescoço com fúria nas noites suadas de antigamente. Uma vez cheguei a passar os dedos nos seus cabelos. Ele despertou bruscamente e me olhou horrorizado, segurou meu pulso com força e disse que agora eu não poderia fingir que não era eu, que tinha me surpreendido no momento exato da traição. Era assim, havia muito tempo, eu estava fatigado e não compreendia mais. Mas agora a casa estava sem André. Fui até o banheiro atulhado de roupas sujas, a torneira pingando, a cozinha com a pia transbordando pratos e panelas de muitas semanas, a janela de cortinas empoeiradas e o cheiro adocicado do lixo pelos cantos, depois resolvi tomar coragem e ir até o quarto dele. André não estava lá, claro. Apenas as revistas espalhadas pelo chão, a tesoura, as figurinhas entre os cacos dos móveis quebrados. Apanhei a tesoura e comecei a recortar algumas figurinhas. Inventava histórias enquanto recortava, dava-lhes profissões, passados, presentes, futuros era mais difícil, mas dava-lhes também dores e alguns sonhos. Foi então que senti qualquer coisa como uma comichão entre os cabelos. Aproximei-me do espelho, procurei. Era uma borboleta. Das azuis, verifiquei com alegria. Segurei-a entre o polegar e o indicador e soltei-a pela janela. Esvoaçou por alguns segundos, numa hesitação perfeitamente natural, já que nunca antes em sua vida estivera sobre um telhado. Quando percebi isso, subi na janela e alcancei as telhas para aconselhá-la: - É assim mesmo . eu disse. . O mundo fora de minha cabeça tem janelas, telhados, nuvens e aqueles bichos brancos lá embaixo. Sobre eles, não se detenha demasiado, pois correrá o risco de transpassá-los com o olhar ou ver neles o que eles próprios não vêem, e isso seria tão perigoso para ti quanto para mim violar sepulcros seculares, mas, sendo uma borboleta, não será muito difícil evitá-lo: bastará esvoaçar sobre as cabeças, nunca pousar nelas, pois pousando correrás o risco de ser novamente envolvida pelos cabelos e reabsorvida pelos cérebros pantanosos e, se isso for inevitável, por descuido ou aventura, não deverás te torturar demasiado, de nada adiantaria, procura acalmar-te e deslizar pra dentro dos tais cérebros o mais suavemente possível, para não seres triturada pelas arestas dos pensamentos, e tudo é natural, basta não teres medos excessivos. trata-se apenas de preservar o azul das tuas asas. Pareceu tranqüilizada com meus conselhos, tomou impulso e partiu em direção ao crepúsculo. Quando me preparava para dar volta e entrar novamente no quarto, percebi que os vizinhos me observavam. Não dei importância a isso, voltei às figurinhas. E novamente começou a acontecer a mesma coisa: algo como borbulhar, o espelho, a borboleta (essa era das roxas), depois a janela, o telhado, os conselhos. E os vizinhos e as figurinhas outra vez. Assim durante muito tempo. Já não era mais de tardezinha quando apareceu a primeira borboleta negra. No mesmo momento em que meu indicador e polegar tocaram suas asinhas viscosas, meu estômago contraiu-se violentamente, gritei e quebrei o objeto mais próximo. Não sei exatamente o que, sei apenas do ruído de cacos que fez, o que me deixa supor que se tratasse de um vaso de louça ou algo assim (creio que foi nesse momento que lembrei daquele som das noites de antes: as franjas do xale na parede caído sobre as cordas do violão de André quando rolávamos da cama para o chão). Pretendia quebrar mais coisas, gritar ainda mais alto, chorar também. Se conseguisse, porque tinha nojo e nunca mais . quando ouvi um rumor de passos no corredor e diversas pessoas invadiram o quarto. Acho que meu primeiro olhar para elas foi aquele que tive antigamente, cheguei a reconhecer alguns dos vizinhos que nos observavam sempre, o homem do bar da esquina, o jardineiro da casa em frente, o motorista do táxi, o síndico do edifício ao lado, a puta do chalé branco. Mas em seguida tudo se alargou e não consegui evitar de vê-las daqueles outros jeitos, embora não quisesse, e meu jeito de evitar isso era fechar os olhos, mas quando fechava os olhos ficava olhando pra dentro do meu próprio cérebro . e só encontrava nele uma infinidade de borboletas negras agitando nervosamente as asinhas pegajosas, atropelando-se para brotar logo entre os cabelos. Lutei por algum tempo. Tinha alguma esperança, embora fossem muitas mãos a segurar-me. Ao amanhecer do dia de hoje fui dominado. Chamaram um táxi e trouxeram-me para cá. Antes de entrar no táxi tentei sugerir, quem sabe aquele lugar de muito verde, pessoas amáveis e prestativas, todas distantes, um tanto pálidas, alguns lendo livros, outros cortando figurinhas. Mas eu sabia que eles não admitiriam: quem havia visto o que eu via não merecia perdão. Além disso, eu tinha desaprendido completamente a sua linguagem, a linguagem que também tive antes, e, embora com algum esforço conseguisse talvez recuperá-la, não valia a pena, era tão mentirosa, tão cheia de equívocos, cada palavra querendo dizer várias coisas em várias outras dimensões. Eu agora já não conseguia permanecer em apenas uma dimensão, como eles, cada palavra se alargava e invadia tantos e tantos reinos que, para não me perder, preferia ficar calado, atento apenas ao borbulhar das borboletas dentro do meu cérebro. Quando foram embora, depois de preencherem uma porção de papéis, olhei para um deles daquele mesmo jeito que André me olhara. E disse-lhe: - Só se pode encher um vaso até a borda. Nem uma gota a mais. Ele pareceu entender. Vi como se perturbava e tentava dizer, sem conseguir, alguma coisa para o médico de plantão, observei que baixava os olhos sobre o monte de papéis e a maneira indecisa com que atravessava o pátio, para depois deter-se ao portão de ferro, olhando para os lados, depois se foi, a pé. Em seguida os homens trouxeram-me e enfiaram uma agulha no meu braço. Tentei reagir, mas eram muito fortes. Um deles ficou de joelhos no meu peito enquanto o outro enfiava a agulha na veia. Afundei num fundo poço acolchoado de branco. Quando acordei, André me olhava dum jeito totalmente novo. Quase como o jeito antigo, mas muito mais intenso e calmo. Como se agora partilhássemos o mesmo reino. André sorriu. Depois estendeu a mão direita em direção aos meus cabelos, uniu o polegar ao indicador e, gentilmente, apanhou uma borboleta. Era das verdes. Depois baixou a cabeça, eu estendi os dedos para seus cabelos e apanhei outra borboleta. Era das amarelas. Como não havia telhados próximos, esvoaçavam pelo pátio enquanto falávamos juntos aquelas mesmas coisas, eu para as borboletas dele, ele para as minhas. Ficamos assim por muito tempo até que, sem querer, apanhei uma das negras e começamos a brigar. Mordi-o muitas vezes, tirando sangue da carne, enquanto ele cravava as unhas no meu rosto. Então vieram os homens, quatro desta vez. Dois deles puseram os joelhos sobre nossos peitos, enquanto os outros dois enfiavam agulhas em nossas veias. Antes de cairmos outra vez no poço acolchoado de branco, ainda conseguimos sorrir um para o outro, estender os dedos para nossos cabelos e, com os indicadores e polegares unidos, ao mesmo tempo, com muito cuidado, apanhar cada um uma borboleta. Essa era tão vermelha que parecia sangrar.

2009-06-01T11:22:00.000-03:00

A solução, concordo, não está na temperança. Nunca esteve nem vai estar. Sempre achei que os dois tipos mais fascinantes de pessoas são as putas e os santos, e ambos são inteiramente destemperados, certo? Não há que abster-se: há que comer desse banquete. Zézim, ninguém te ensinará os caminhos. Ninguém me ensinará os caminhos. Ninguém nunca me ensinou caminho nenhum, nem a você, suspeito. Avanço às cegas. Não há caminhos a serem ensinados, nem aprendidos. Na verdade, não há caminhos. E lembrei duns versos dum poeta peruano (será Vallejo? não estou certo): “Caminante, no hay camino. Pero el camino se hace ai anda”.

Caio Fernando Abreu, em carta ao Zézim.

Para Francisco

2009-05-03T01:04:00.001-03:00

Cena 1 - RUA MOVIMENTADA – EXT/DIA

Cristiana caminha pela calçada de uma rua movimentada. Tem uma expressão preocupada, mas, de vez em quando, dá um sorriso. Ouvem-se os barulhos do trânsito e de pessoas que passam ao lado dela.

CRISTIANA
(off)

Preciso lhe dizer, Francisco: que, quando você aprender o que é pai, vai ter que aprender o que é morte; que a morte é a única certeza da vida, embora a gente passe a vida inteira fingindo que ela não existe; que às vezes a vida inteira pode durar apenas 38 anos; que o mais importante é ter vivido 38 anos muito bem vividos.

Entra em uma farmácia

Cena 2 – FARMÁCIA – INT/DIA

Cristiana dirige-se a um atendente no balcão. Enquanto fala com o atendente e enquanto aguarda, bate com os dedos no vidro do balcão.

CRISTIANA

Oi, você pode me dar um teste de gravidez, por favor?

O atendente sai de cena e volta com o teste e o entrega a Cristiana.

CRISTIANA

Obrigada.

Cena 3 – RUA MOVIMENTADA – EXT/DIA

Cristiana caminha pela mesma rua da primeira cena, na direção contrária. Ouvem-se os barulhos do trânsito e de pessoas que passam ao lado

CRISTIANA
(off)

Preciso lhe dizer, Francisco: que a vida não é sempre alegre ou triste: existe alegria na tristeza, tristeza na alegria.

Cena 4 – CASA DE CRISTIANA – INT/DIA

Cristiana segura o teste de gravidez enquanto espera impaciente. Olha o relógio de pulso. Balança o teste no ar e para de repente.

CRISTIANA

Ai, não pode fazer isso.

O teste vai ficando azul e Cristiana não consegue se conter de felicidade. Começa a gritar e pular. Pega o telefone e o joga em cima do sofá pouco depois. Chora, emocionada e ainda sorrindo. Os sons da casa continuam sendo ouvidos enquanto Cristiana fala em off.

CRISTIANA
(off)

Preciso lhe dizer, Francisco: que quando o teste de gravidez deu positivo, antes de parar pra pensar, eu sorri; que depois de parar pra pensar eu continuei sorrindo; que eu continuo sorrindo até hoje; que você me fez querer brincar de novo.

Cena 4 – TELA PRETA

Não há nenhum ruído. Somente se ouve a voz de Cristiana.

CRISTIANA
(off)

Preciso lhe dizer, Francisco: que você fez o seu pai voltar a ter planos; que ele tinha adiado as férias para quando você nascesse; que eu não poderia ter escolhido alguém melhor com quem ter um filho – e ele me dizia a mesma coisa; que eu sempre tive medo de o seu pai morrer; que é horrível ver acontecer justamente aquilo que a gente teme.

Ouve-se um choro de um bebê com cerca de 6 meses e a tela fica branca.

CRISTIANA
(off)

Preciso lhe dizer, Francisco: que você salvou a minha vida.

Para Francisco é uma das coisas mais lindas que li nos últimos tempo. Uma mãe que, movida pela urgência de apresentar um pai ao seu filho, antes que as suas histórias fiquem perdidas na distância. Cristiana Guerra diz ao filho que ele deve ler as história que ela escreveu como quem assiste a um filme. E, em todos os momentos, enquanto a lia, eu via um filme. Uma história bela e contada de maneira muito sutil, sem querer lembrar a todo momento que surgiu de uma tragédia. Para Francisco começou blog (www.parafrancisco.blogspot.com) e virou livro. Por que não atravessaria a fronteira para o cinema?

Mensagem à Arquidiocese de Olinda e Recife

2009-03-05T01:07:00.002-03:00

Eu sou um ninguém. E, ainda assim, certas coisas me deixam indignados. Em algumas, eu me calo. Por me sentir impotente, por acomodação, por medo. Por uma infinidade de razões. Quando o nome de um Deus é usado para justificar barbaridades, eu gostaria de ficar menos calado. E, hoje, mesmo não sendo parte do espírito desse blog, eu não ficarei. Esse post é um tributo a todos aqueles que sofrem em suas religiões. Quem ensina que Deus é amor e misericórdia, não deveria abrir a boca para recriminar ou descriminar. Mesmo acreditando que nunca, nos anos em que estive na Igreja, recriminei ou descriminei, peço desculpas a todos os que, porventura, venham a agir assim por causa de palavras ou gestos ou atos meus, nesse passado. É muito pouco. Mas não gosto nem de lembrar que essa Instituição a que eu tanto amei e a quem dei tanto de mim, faça tanto mal a pessoas que só querem viver.

[b]Mensagem enviada à Pastoral da Comunicação da Arquidiocese de Olinda e Recife[/b]

Infelizmente, não sei para quem enviar essa mensagem.

Infelizmente, não sei se as pessoas que deveriam, lerão essa mensagem. Escrevo para a PASCOM porque, como responsável pela comunicação na arquidiocese, vocês devem ler e, talvez, responder.

Fiquei chocado com o alarde feito pela Arquidiocese de Olinda e Recife com relação ao caso de uma criança que precisou se submeter a uma prática abortiva para garantir a segurança de sua própria vida. O pior é que a Arquidiocese trata a criança e seus pais como se fossem criminosos, esquecendo a brutal realidade a que foi submetida essa família.

As atitudes da Arquidiocese são extremamente incoerentes com vários elementos que deveriam defender. Não foi Jesus quem disse que se deve dar a Deus o que é de Deus e a César o que é de César? Por que a Igreja tentaria impedir que o aborto fosse realizado, se ele estava previsto no que reza a legislação vigente no Brasil? Não seria preciso aprová-lo. Ao contrário, o Sr. Arcebispo poderia falar contra em todas as suas cartas pastorais, em todas as reuniões do clero, em todas as suas homilias. Mas recorrer ao Ministério Público para impedir que ele acontecesse deveria ser algo a não passar, nem de longe, pelas cabeças dessa arquidiocese. A Igreja não pode pensar que pode resolver o que todos devem fazer. Ela deve falar sim, orientar. E deixar que nós, seres humanos, ápice da criação divina e dotados de livre arbítrio, decidíssimos seguir suas orientações ou não.

Se vocês estiverem certos, os que resolverem não seguir os preceitos da Igreja serão condenados ao inferno. A eternidade já não é castigo suficiente para que a Igreja queira condená-los aqui na terra também?

A arquidiocese de Olinda e Recife se prepara para celebrar o centenário de nascimento de D. Hélder, um santo. A frase dele que estampa a página inicial desse site deveria inspira-los um pouco mais. "Os homens gastam-se tanto em palavras que não conseguem entender o silêncio de Deus". Façam como D. Hélder, que tanto se preocupou com dos milhares de "Jesus" na pele dos irmãos que sofrem.

Façam chegar ao Sr. Arcebispo o pedido para que ele não suje a cadeira arquiepiscopal onde sentou o santo Hélder Câmara. Deixem essa criança e a sua família curarem o seu sofrimento em paz!

2009-02-26T12:36:00.003-03:00

Subiu as escadas lentamente e isso não era usual. Uma sensação de que algo não estava bem e a vontade de parar o tempo. Menos de um minuto depois, ele entenderia que o sentimento era exatamente esse: o tempo poderia parar e viveria, indefinidamente, nesse estado de "o que virá depois?". Subiu o último batente e foi até a porta. A chave demorou mais para entrar na fechadura do que era costume. Girou. Duas voltas.

Uma lágrima lhe escorria e banhava a face.

Entrou e estranhou o silêncio que havia. Onde estavam os passos que ouviu, aparentemente, desde sempre? Não há o menor rastro de movimentos tão recentes. Sumiram com os seus discos que não estão mais nas prateleiras.

Na mesinha de centro, uma carta:

"Poderia ter sido você!

Mas não foi.

Paciência.

Da sua"

Encostou as costas na parede e se deixou cair. A lágrima havia se convertido em um choro desesperado.

Uma (muito) curta narrativa.

2009-01-12T11:48:00.003-03:00

Teria ficado muito satisfeito se a curta narrativa de sua morte terminasse aí.

Na próxima vez, lhe darei, palavra de escritor, a morte que queria.

2008-10-23T13:40:00.005-03:00

Nada melhor que suar
Indo daqui prá lá.
E depois, ao luxo se dar
De, para comer, deitar.

(Imagem retirada do blog Confissões de uma mulher de 30)

2008-10-04T11:59:00.004-03:00

DON’T

Boca - Especial de Inauguração do Boteco dos Infernais

2008-10-01T19:14:00.008-03:00

Absorverte

Ab
Sor
Ver
Te

Sorverte

Só verte

Verte

Te

E não temos tempo para mais nada.

Coração

2008-09-29T07:27:00.002-03:00

Muito melhor estaremos

No dia em que o último

Amado

For

Enforcado

Nas veias coronárias

Do último

Amante.

(Para minha querida amiga Agatha)

De Razones - 2

2008-09-24T21:44:00.002-03:00

Y, cuando haces lo que quieres, es que una pasión te mueve. La vida está llena de pasiones y, muchas veces, no las percebimos. No las vemos porque hacemos confusiones.

Se los digo, señores, con absoluta seguranza, que al sentir un olor que te gusta, aquél mismo que te haz recordar una buena cosa de tu niñez, es que una pasión te movió para que lo sentise en aquellos días.

¿Eres Barça o Madrid? Pues, la pasión te hace irse a la cancha. Gritar por tu equipo. Llorar cuando pierden o abrazar a un total desconocido cuando ganen.

¿Y la visión de una bella flor?

Pasión, pasión, pasión, señoras y señores.

A continuación, iremos a aclarar los hechos de las pasiones en las relaciones humanas.

No se olviden, señoras y señores, la pasión es cosa de hazañas, ¡no de razones!

(Al gran amigo Raphael, que no precisa de eso, pero, lo tiene ahora)

De Razones

2008-09-21T16:41:00.004-03:00

La pasión, que a la vista tuya no turba, ¿es, todavía, pasión?

¿La pasión ciega es mejor que la que ve?

No lo sé. Y me da igual. Me acuerdo del Quijote que, algún día, leyó: "la razón de la sinrazón que a mi razón se hace, de tal manera mi razón enflaquece, que con razón me quejo de la vuestra fermosura".

La pasión no es cosa de razón sino de hazañas.

(Para dos nuevos amigos: David, de Catalunya - otro día aprenderé a escribir eso en catalán; y Juão, de acá mismo, nuevo-viejo amigo)

2008-07-21T11:55:00.000-03:00

Uma homenagem deste blog à mais marginal dentre as damas da dramaturgia brasileira.

Dúvida

2008-07-15T07:11:00.001-03:00

Você disse que ele havia sido uma das únicas pessoas em quem acreditou quando dizia que lhe amava. E em mim, meu bem, você acredita?

MEDIEVAL - Cazuza e Rogério Meanda

2008-07-09T11:30:00.003-03:00

Você me pede
Pra ser mais moderno
Que culpa que eu tenho
É só você que eu quero

Às vezes eu amo
E construo castelos
Às vezes eu amo tanto
Que tiro férias
E embarco num tour pro inferno

Será que eu sou medieval?
Baby, eu me acho um cara tão atual
Na moda da nova Idade Média
Na mídia da novidade média

Olha pra mim, me dê a mão
Depois um beijo
Em homenagem a toda
Distância e desejo
Mora em mim
Que eu deixo as portas sempre abertas
Onde ninguém vai te atirar
As mãos vazias nem pedras

Eu acredito nas besteiras
Que eu leio no jornal
Eu acredito no meu lado
Português, sentimental
Eu acredito em paixão e moinhos lindos
Mas a minha vida sempre brinca comigo
De porre em porre, vai me desmentindo

Será que eu sou medieval?
Baby, eu me acho um cara tão atual
Na moda da nova Idade Média
Na mídia da novidade média

(Para uma pessoa especial a quem aprendo a amar cada vez mais!)

A CURVA

2008-07-01T13:26:00.001-03:00

E
Tudo que quero
Uma curva para
sair da or
todox
ia!

Alguém me dá?

(Créditos da imagem: Rafael Almeida Teixeira, do blog "O Grapiúna")

ACABOU CHORARE (Galvão - Moraes Moreira)

2008-06-29T13:33:00.005-03:00

Acabou chorare, ficou tudo lindo
De manhã cedinho, tudo cá cá cá, na fé fé fé
No bu bu li li, no bu bu li lindo
No bu bu bolindo
No bu bu bolindo

Talvez pelo um buraquinho, invadiu-me a casa, me acordou na cama
Tomou o meu coração e sentou na minha mão

Abelha, carneirinho...

Acabou chorare, faz zunzum pra eu ver, faz zunzum pra mim

Abelho, abelhinho escondido faz bonito, faz zunzum e mel
Faz zum zum e mel
Faz zum zum e mel

Inda de lambuja tem o carneirinho, presente na boca
Acordando toda gente, tão suave mé, que suavemente
Inda de lambuja tem o carneirinho, presente na boca
Acordando toda gente, tão suave mé, que suavemente

Abelha, carneirinho...

Acabou chorare no meio do mundo
Respirei eu fundo, foi-se tudo pra escanteio
Vi o sapo na lagoa, entre nessa que é boa

Fiz zunzum e pronto
Fiz zum zum e pronto
Fiz zum zum

Aquele carinho todo não era mentira. Não pode.

2008-06-23T23:24:00.000-03:00

É a cretina filha da puta mais escrota que eu conheço. Não é possível que ele estivesse mentindo desde o começo. Por que estaria? Não faz o menor sentido. Por que alguém se daria o trabalho de dizer tudo aquilo se não fosse verdade?

Eu não sei nem o que sentir. Alguém pode me dizer o que sentir em uma situação dessas? Depois de um fim-de-semana tão rico em sensações, na maior parte das vezes, tão amargas de tragar (deus, nem o nome de quem escreve as coisas me vem à mente nessa hora). Você se sente preocupado, triste, decepcionado, tem raiva, se chateia, se crê enganado, se frustra. E eu, inseguro de que pudesse desistir (ou ter desistido) de tudo. Eu não queria que ela tivesse desistido. Pedia o tempo todo pra alguém que eu nem sei quem que não fosse isso. Se era isso, porque não dizer? É possível que eu fosse ficar muito mal, mas, teria engolido.

E depois disso tudo, nem a voz dela você pode ouvir. Ela não deixa.

O fim-de-semana nem faz mais tanta diferença, na verdade. Ela mudou de planos. Os planos novos não podiam me incluir. Tranqüilo. Por que não falar comigo? Não fazia sentido. Não combina com o que ela era antes. Com o que dizia antes.

Me mandava mensagem. Me fazia ir ao céu cada vez que me mandava ter cuidado. Eu acordava às seis da manhã pra dar bom dia, desejar bom trabalho. E eu gostava disso tudo. Das despedidas com beijo, beijo, beijo, beijo e tem que desligar, se não, não se pára mais de beijo. Os ótimos motivos para os atrasos.

E isso era tudo mentira?

Não pode. Não é possível. Ninguém precisa fingir tudo isso. Não há razão. Eu não consigo acreditar que o tempo que tivemos juntos foi de mentira. E eu não quero que tenha sido.
Quero conversar. Aparar o que tiver que aparar. Parar tudo, se for o caso. Só não quero ter que virar o rosto quando a vir. Nem que ela faça o mesmo comigo.

Espero. E vou continuar esperando. Esperando que o meu telefone toque.

MÁXIMA

2008-06-21T15:11:00.003-03:00

Tudo é uma questão de manter

A mente quieta

A espinha ereta

E o coração tranquilo.

(Walter Franco)

(Crédito da imagem: Mandala da Serenidade - retirada de http://www.soniascalabrin.com/produtos/00009/23072006093359.jpg)

HAIKAI PR

2008-06-16T03:16:00.005-03:00

Seu corpo moreno

Depois do prazer a dois

Dormido, obsceno.

2008-06-11T12:44:00.003-03:00

A esperança é calma, segura,

fonte geradora de realizações.

Mesmo em tempos de amargura

ela nos ajuda nas decisões.

A esperança é sábia, pura,

traz consigo diversas soluções,

comove e remove a loucura.

A esperança é a partitura

das mais belas canções.

A esperança cura.

(Esse post - fotografia e poema - foi tirado do blog O Grapiúna, de Rafael Almeida Teixeira. Ele o dedicou a uma amiga chamada Rafaela Rocha, hospitalizada e precisando de transplante de sangue e medula. Sugeri a ele que começássemos uma campanha entre os blogs que conhecemos para estimular a realização de doações de órgãos e tecidos. Uma atitude extremamente simples que pode dar a algumas pessoas a chance de continuar tendo esperança. Em Natal, aqueles que querem ser doadores devem procurar o Hemonorte - localizado próximo ao Parque das Dunas - para colher mais informações e fazer exames de tipagem. Sendo detectada a compatibilidade com algum paciente que precise do transplante, o Hemonorte entrará em contato com o doador para efetivar a doação.)

(Se você tem um blog e está lendo isso, passe essa idéia adiante. Reproduza esse post ou escreva o seu próprio post sobre o tema. Ajudar é muito simples!)

Hemonorte - Serviço Social - 3232-6736

Há Sempre a Pequena Chance do Impossível Rolar!

2008-06-08T14:15:00.002-03:00

A noite até prometia, mas, até aquela hora, nada. Já era quase fim de festa, sabe? Voltei e fiquei no meio da pista. Um pouco distante do palco, dessa vez. Mas, bem próximo ao bar. E ela estava lá, acredita? Encostada no bar. Olhava para a direita e, de vez em quando, ela me olhava de volta. E eu recebia cutucões a cada olhar que trocávamos. Quase me jogavam para o bar.

Eu ficava em dúvida o tempo todo. Ela me olhava e desviava o olhar. E se virava e conversava com as amigas. E voltava a me olhar. Agora eu já não parava mais. Olhava e queria chegar mais perto. O que é isso? Pessoas que precisam passar. Sou gentil. Dou espaço. E me fasto para a direita. E mais gente precisa passar. Já estou encostado no bar.

Me olha novamente. Vem na minha frente e volta pro lugar. Ela não quer. O que é que eu tou fazendo aqui? Vem outra vez. Não dá prá dar chance, agora. A pego pela cintura. Põe a mão na minha perna. Ela quer. Deus... ela quer. Se não quiser eu vou bater nela. Juro que vou.

Até parece.

Se vira. Tudo bem? Tudo bom. Me disse o nome. Lhe disse o meu. Não lembro mais se falamos alguma coisa. Lembro muito bem do cheiro de álcool que passei a sentir muito perto de mim. Um leve gosto de cigarro, também. Mas, muito distante. Fumou naquela noite. Aquela mistura de cheiros e gostos era interessante. Muito interessante.

Um piercing na língua. Top top. Eu preciso dizer que te amo. Meu MSN? Claro. Beijo outra vez. Você vai me achar muito atirada se eu pedir o seu telefone? Você vai me achar muito atrevido se eu disser que já anotei o meu telefone? Não. Você não é atrevido. Eu faço Publicidade e você? Espanhol. Sou professor de línguas. Eu sou analfabeta em línguas. Posso lhe garantir que isso não é verdade.

Beijo.

Eu preciso ir. Eu não quero que você vá. Eu também não quero ir. Não esperava lhe encontrar hoje. Há sempre a pequena chance do impossível rolar. Nada é impossível. Não, não mesmo. Vou ficar lhe esperando. Vai esperar porque quer, porque eu não quero que você vá. Eu sei, mas, tenho que ir.

A gente se encontra.

Beijo.

E a noite terminou muito melhor do que se podia esperar.

A Dança das Borboletas - Zé Ramalho e Alceu Valença

2008-05-07T15:53:00.002-03:00

As borboletas estão voando
A dança louca das borboletas
Quem vai voar não quer dançar
só quer voar, avoar
Quem vai voar não quer dançar
só quer voar, avoar
E as borboletas estão girando
Estão virando a sua cabeça
Quem vai girar não quer cair
só quer girar, não caia!
Quem vai girar não quer cair
só quer girar, não caia!
E as borboletas estão invadindo
os apartamentos, cinemas e bares
Esgotos e rios e lagos e mares
Em um rodopio de arrepiar
Derrubam janelas e portas de vidro
Escadas rolantes e nas chaminés
Se sentam e pousam em meio à fumaça
De um arco-íris, se sabe o que é
Se sabe o que é...
Se sabe o que é...
Se sabe o que é...
Se sabe o que é...

P.S.: quando Vítor aparecer, surgirão vídeo ou mp3 da música. Então, eu escrevo algo mais!

Onde Estão os Causos?

2008-04-28T00:34:00.003-03:00

Entrei no táxi na última quinta. Não tinha nenhum saco para a viagem que ia fazer. Se soubesse que demoraria quase duas horas, nem teria começado. Tinha que trabalhar do outro lado da cidade. Não havia escolha. A cidade estava mais engarrafada que o normal para aquela hora. A chuva do dia anterior ainda era sensível. O calor do motor do carro nas minhas pernas faziam a paciência minguar um pouco mais a cada grau celsio de temperatura aumentada.

Não sei em que momento, exatamente, o motorista passou a falar umas coisas estranhas. Já tinha falado sobre a família. Sobre os filhos. Tinha três, ou eram quatro?, e nunca teve desgosto com nenhum deles. Ao contrário de um irmão de criação que tinha uma filha envolvida com drogas, coitado. Mas, ele não teve pulso. Deixou que ela fizesse tudo o que queria.

Foi aí. Definitivamente, aí, que entrou um lobisomem. Não. Não foi no carro. Eu não estou louco, ainda. Na história. A mãe do motorista conheceu um. Lobisomem de verdade. Um bicho muito feio. Com dois palmos de orelha e dentes enormes. O homem era muito pálido. Possivelmente, vomitava muito durante as transformações. Foi descoberto pela mulher, certo dia, quando, ao acordar, percebeu que ele tinha um pedaço de sua saia entre os dentes.

Na noite anterior, andando pela cidade, ela percebeu uma movimentação estranha. Tentou fugir, mas, o bicho a cercou. Na hora decisiva, um salto a salvou. Afinal, os lobisomens não atacam no alto. Só dão ataques rasteiros. Mas, ele levou um pedaço de sua saia com os dentes. O mesmo pedaço que o denunciaria no dia seguinte.

Por que não existem mais lobisomens, hoje em dia? Nada mais simples: as pessoas não conhecem as palavras. Porque se alguém conhecer, se deita no lugar onde um animal dormiu, pronuncia as palavras e pronto. Lobisomem! (O que descaracteriza a velha crença popular de que "homem com homem" é o responsável pelo monstro orelhudo. Nesse caso, "mulher com mulher" também não deve dar jacaré!).

A viagem se tornou mais leve. E a história da mula sem cabeça nem tinha começado ainda. Produzir uma mula sem cabeça é ainda mais fácil. Basta a mulher se "casar" com um padre. Embora ele achasse que o próprio padre era a mula. Mesmo depois que eu disse que a mulher do dito cujo sofria a metamorfose.

Mas, o problema ainda são as palavras. Ninguém mais sabe as palavras.

Que saudade de tempos não vividos me bateu agora. Tempos em que monstros não jogavam criancinhas das janelas de seus apartamentos! Pela volta, urgente, dos lobisomens, aqueles que souberem as palavras, pronunciem-nas!

Ouvindo:

2008-04-28T00:05:00.002-03:00

Austin TV (http://profile.myspace.com/index.cfm?fuseaction=user.viewprofile&friendID=6217630)

Passeando pelos canais de TV, acabei indo parar na CNN en Español. Era um programa que falava sobre música, cinema, teatro e artes em geral. A apresentadora chama, então, uma banda independente, mexicana, que estaria tocando em Nova York por esses dias. Os três cidadãos (uma mulher e dois homens) aparecem sentados e com máscaras no rosto. As máscaras parecem algo como um monte de folhas costuradas umas nas outras. Eu fiquei pensando o que seria aquilo. Eles começam a falar sobre a música deles. Instrumental. E, por isso, eles usam as máscaras. Por isso, e porque a essência é mais importante do que o seu rosto diz sobre você, segundo um dos componentes da banda.

Apesar de aparecerem 5, na foto, eles são só 3!

Graças à internet, consegui encontrá-los bem facilmente. E divido-os com vocês. O mais novo cd da banda é um diário. As músicas são como que a trilha sonora para as histórias do diário. Se chama Fontana Bella e custa 120 pesos (não tenho a menor idéia de quanto custa isso em reais) mais despesas de envio. Se alguém quiser me dar, à vontade.

Abraços!

Atualização: De acordo com o site do Banco Central, com câmbio de sexta-feira (25/04), o cd sai por R$ 19,14. Agora, eu só tenho medo do frete!

Não há contos de fadas!

2008-04-22T16:20:00.002-03:00

Não tenho a menor pretensão, que seja, de cronista policial. Nem acho que teria talento para tanto, embora seja fã de literatura policial. Mas, tenho sido provocado a escrever sobre caso de polícia há quase um mês. Sobre um caso de polícia, especificamente. Aquele que temos sido obrigados a ver e ouvir todos os dias desde o fim de março: Isabella Nardonni.

Tenho lido bastante sobre o caso, obviamente, como todos. Esse daqui é o que mais me diz respeito, por ter sido escrito por alguém próximo. Prometi-lhe um comentário e, nada melhor que esse aqui.

O crime é bárbaro? Sem dúvida. Uma criança que é asfixiada e atirada da janela de um apartamento do sexto andar de um prédio não deveria ser concebível por nós. Simplesmente pelo absurdo que tal caso traz com ele. Já que ocorreu, um homicídio, triplamente qualificado (impossibilidade de defesa da vítima, motivo torpe e cruel) não pode ser, definitivamente, um ato comum.

Mas, eu não estou aqui para culpar ninguém. Gostaria de nem pensar em quem foi o assassino, para não cometer injustiças (embora a minha "injustiça" não vá afetar ninguém). Não é o caso. Eu penso sobre o caso, sim. E tenho uma opinião bem formada sobre o caso.

O fato de que nos deixamos comover e abalar por coisas que não nos afeta diretamente é preocupante. Não falarei sobre isso, já que o link acima já traz texto sobre isso. Concordo plenamente com ele.

Outra coisa me preocupa mais: Ana Carolina Jatobá e Alexandre Nardonni estão, desde o dia seguinte ao crime, indiciados, julgados e punidos. Isso é totalmente prejudicial. Ninguém leva em consideração que eles podem ser inocentes, como alegam. E, se for assim, havia mais alguém no apartamento. E esse alguém vai passar despercebido. Ficará solto e, quem sabe, poderá voltar a matar uma criança. Só vi uma pessoa defendendo que a polícia deve trabalhar com o improvável: Ilana Casoy.

A polícia está trabalhando com essa possibilidade? Espero que sim. O povo está? Eu já ouvi uma reconstituição completa do que teria acontecido, incluindo um acidente envolvendo Isabella, que seguraria no colo o irmão menor e o teria deixado cair, provocando a ira da madrasta que teria começado a espancá-la. Duvido que alguém tenha ouvido uma versão do crime onde a criança teria acordado enquanto o pai voltava à garagem para apanhar os outros filhos, teria flagrado alguém que poderia ter reconhecido, posteriormente, e esse alguém, para se livrar do perigo, a teria assassinado.

Fato é que julgamos o que não conhecemos. Decidimos o que não estamos aptos a decidir. E isso pode prejudicar a vida de pessoas que são inocentes. Fico me perguntando: se fosse eu, o acusado, minha mãe e minha irmã estariam defendendo a versão que a população comprou? Talvez, um dia, eu possa precisar que a justiça, a polícia e a opinião pública sejam neutras em relação a mim. Talvez, um dia, você também precise!

Manifesto pelo fim das informaçõe inúteis.

2008-04-03T20:15:00.003-03:00

Exatamente. Isso é a estrutura química do teflon. Aquele que está no fundo da frigideira que você insiste em raspar com qualquer garfo ou faca que pegar ou, ainda, (crime, meu deus) esfrega com bombril na hora de lavar. Na verdade, o nome Teflon é marca registrada que identifica um polímero, o politetrafluoretileno. A fórmula química do monômero, o tetrafluoretileno, é CF₂=CF₂, e o polímero -(CF₂-CF₂)_n-

O Teflon tem uma baixíssima capacidade de reatividade, tem, portanto, um potencial de toxicidade praticamente nulo. Além disso é o material com menor coeficiente de atrito que se conhece. Por isso, o bombril é totalmente dispensável para lavar a sua frigideira. Isso vai garantir a maior durabilidade da mesma!

Agora, a pergunta, caros leitores: Quantos de vocês teriam dormido sem tão pertinente explicação sobre as propriedades químicas do politetrafluoretileno?

Eu, fatalmente, teria dormido com os anjinhos, como já diria um amigo deutero-rio-grandense, sem ter escrito isso.

Nós somos bombardeados, todos os dias, por milhares de informações. Umas nos são imprescindíveis. Outras, absolutamente descartáveis. Por que as últimas têm que chegar ao nosso conhecimento? Não poderíamos ser poupados delas?

Pois muito bem. Eu quero ter o direito de nem precisar me preocupar em filtrar o que é importante e o que não é. Quero encontrar, facilmente, questões ligadas à concepção de linguagem de Scheicher. E não quero que me digam que o que diabos é um polímero.

Por que isso tudo?

"Qual o seu e-mail"
"Eu tenho dois"
"Me dá um"
"É que o da Yahoo eu uso mais, então, acho que é melhor lhe dar ele"
"..."

Por que, joder, os indivíduos não dizem simplesmente: "fulanodetal@yahoo.com.br". Eu não quero saber quantas contas de e-mail você tem. Nem, muito menos, qual delas você usa mais!

Pelo fim das informações inúteis!
Unidos somos mais!

Atenção

2008-03-20T23:07:00.001-03:00

Galera, só prá deixar claro que o conto que está a seguir, está dividido em partes. A primeira parte está logo abaixo do post "Justificativa"

Mulher,

2008-03-08T22:11:00.000-03:00

"Se o teu marido bate em você, entregue ele pros pêpa! Ele não te merece!"
(Khrystal)

::::IGUALDADE ENTRE SEXOS E VALORIZAÇÃO DA MULHER:::

2008-03-07T17:39:00.001-03:00

Eu posso. Você pode. Nós podemos.

Educar filhos e filhas para que eles realizem, com igualdade, o trabalho do dia a dia em casa.

Não reproduzir expressões como “isso é coisa de mulher”, que sejam contra a dignidade da mulher ou que a coloquem em situação de inferioridade.

Denunciar casos de violência, abuso e exploração sexual contra crianças e adolescentes pelo telefone gratuito 0800 99 0500 ou procurar o Conselho Tutelar da cidade. Nos casos de agressão física e de violência sexual contra mulheres, ligar para o telefone gratuito do Disque Denúncia da Polícia Civil 0800 84 29 99 (RN).

Não empregar crianças, para não prejudicar seu desenvolvimento ou comprometer sua infância, e denunciar os casos conhecidos de trabalho infantil para a Delegacia Regional do Trabalho.

Não valorizar e não comprar produtos que explorem o corpo da mulher em sua comercialização, exigindo o cumprimento da regulamentação publicitária e fortalecendo o senso critico da sociedade.

Atuar em atividades em prol da melhoria da auto-estima das mulheres, promovendo a valorização e o respeito em todas as fases do seu ciclo de vida (infância, adolescência, gravidez, maternidade, menopausa, velhice).

Encorajar as jovens para que busquem seu desenvolvimento socioeconômico, por meio da educação e do trabalho.

Incentivar adolescentes mães a retomarem seu projeto de vida, combatendo qualquer situação que dificulte seu acesso às escolas públicas.

Simona Talma me ensinou. Eu aprendi e repasso a lição.

Abraços e até amanhã!

FAVELOSFERA - P.S.:

2008-03-03T17:11:00.001-03:00

Todos os que estiverem interessados, deixem comentários, aí... ou procure os blogs Lamba-me ou Los Inutells prá ter mais informações!

FAVELOSFERA

2008-03-03T16:15:00.002-03:00

Você está cansado da ditadura dos grandes empreendimentos bloguísticos que monopolizam as atenções do mundo e lhe obrigam a consumir os posts que eles escrevem?

Pois muito bem!

A ditadura está com os dias contados.

Surge a FAVELOSFERA! Um agrupamento de pequenos blogs que, segundo um dos idealizadores do projeto, tendem a ser... assim... uma brastemp!

Em breve, teremos um mapa dos blogs pertencentes à FAVELOSFERA!

Abraços e força, Portelinha!

Bebe - Razones

2008-02-29T17:05:00.002-03:00

(http://www.youtube.com/watch?v=aKZ-pSV5i24&feature=related)
(O vídeo é terrível, mas, a música é linda! Vale à pena!)

te echo de menos, le digo al aire
te busco, te pienso, te siento y siento
que como tu no habra nadie
y aqui te espero, con mi cajita de la vida
cansada, a oscuras, con miedo
y este frio, nadie me lo quita

tengo razones, para buscarte
tengo necesidad de verte, de oirte, de hablarte
tengo razones, para esperarte
porque no creo que haya en el mundo nadie mas a quien ame
tengo razones, razones de sobra
para pedirle al viento que vuelvas
aunque sea como una sombra
tengo razones, para no quererte olvidar
porque el trocito de felicidad fuiste tu quien me lo dio a probar

el aire huele a ti, mi casa se cae porque no estas aqui
mis sabanas, mi pelo, mi ropa te buscan a ti
mis pies son como de carton
que voy arrastrando por cada rincon
mi cama se hace fria y gigante
y en ella me pierdo yo
mi casa se vuelve a caer
mis flores se mueren de pena
mis lagrimas son charquitos
que caen a mis pies
te mando besos de agua
q hagan un hueco en tu calma
te mando besos de agua
pa que bañen tu cuerpo y tu alma
te mando besos de agua
para que curen tus heridas
te mando besos de agua
de esos con los que tanto te reias

A CURVA

2008-02-27T16:43:00.001-03:00

(Inspirado nisso aqui!)

E
Tudo que quero
Uma curva para
sair da or
todox
ia!

Alguém me dá?

Com um lírio no peito!

2008-02-26T21:29:00.002-03:00

Foi dada, a um certo blogueiro e escritor de terceira categoria, a felicidade de ter um encontro com Deus. Sabe Deus por que ele ganhou esse encontro, mas, ganhou. O Todo-Poderoso, então, depois de conversar bastante e confessar que havia ido com a cara do cidadão, lhe pergunta quem ele quer ser. Diz que estão todos liberados. Do presidente ao Nobel de Literatura. O cidadão lhe responde, Senhor, com o perdão do atrevimento, eu só gostaria de ser uma pessoa: Clarice Lispector. Deus lhe olha com uma cara triste, mas, afirma-lhe que terá que negar o pedido. A razão é forte. O mundo não está pronto prá outra Clarice.

Desde esse dia, o blogueiro tem que se contentar, então, em reproduzir coisas que saíram da mágica mente dessa mulher inacreditavelmente genial.

"Por te falar eu te assustarei e te perderei?
Mas se eu não falar eu me perderei,
E por me perder eu te perderia!"
(C.L.)

Haikai-non-haikai

2008-02-25T21:21:00.002-03:00

Uma palavra quente quero
Para completar um haikai
Que me foge à mente!

Boa dia, Tristeza

2008-02-23T18:02:00.001-03:00

Bom dia, tristeza
Que tarde, tristeza
Você veio hoje me ver
Já estava ficando até meio triste
De estar tanto tempo longe de você
Se chegue, tristeza
Se sente comigo
Aqui nesta mesa de bar
Beba do meu copo
Me dê o seu ombro
Que é para eu chorar
Chorar de tristeza
Tristeza de amar

(Vinícius de Moraes e Adoniran Barbosa)

Máxima

2008-02-09T17:06:00.000-03:00

"O único sujeito realizado é o Napoleão de hospício que não tem Waterloo nem Santa Helena"

Nélson Rodrigues

Terça à tarde

2008-01-07T16:39:00.000-03:00

Olha....posso confessar uma coisinha?
pode
Só uma...é coisa pouca...
*adoro confissões*
Eu sei q to na merda... eu sei q to vidrada em outro. mas essa sua foto... sua boca esta me desconcentrando e nao estou conseguindoo jogar paciencia

A tua presença morena

2007-12-31T09:39:00.000-03:00

A tua presença
Entra pelos sete buracos da minha cabeça
A tua presença
Pelos olhos, boca, narinas e orelhas
A tua presença
Paralisa meu momento em que tudo começa
A tua presença
Desintegra e atualiza a minha presença
A tua presença
Envolve meu tronco, meus braços e minhas pernas
A tua presença
É branca verde, vermelha azul e amarela
A tua presença
É negra, negra, negra
Negra, negra, negra
Negra, negra, negra
A tua presença
Transborda pelas portas e pelas janelas
A tua presença
Silencia os automóveis e as motocicletas
A tua presença
Se espalha no campo derrubando as cercas
A tua presença
É tudo que se come, tudo que se reza
A tua presença
Coagula o jorro da noite sangrenta
A tua presença é a coisa mais bonita em toda a natureza
A tua presença
Mantém sempre teso o arco da promessa
A tua presença
Morena, morena, morena
Morena, morena, morena
Morena

Um Ano de Blog

2007-12-29T13:32:00.000-03:00

E, para comemorar, uma seleção de textos retirados dos outros blogs que já tive. Estou nessa vida de blog (com intervalos maiores ou menores) desde 30 de setembro de 2002! Já faz mais de cinco anos que escrevo e posto. Já estou no meu quarto blog (adorei o "quarto" - combina com a minha fase atual - hahahahaha). Três em atividade solo. Uma em dupla (com Rafael). Um fotolog onde escrevi uma das coisas que eu mais gostei de já ter escrito, mas, que sumiu assim que eu parei de postar nele.

É muito bom reler o que se escreveu. Eu lembro das tardes em que escrevi algumas coisas. Lembro de blogs que li para escrever outras (aliás, a maioria dos blogs que lia já não estão mais em atividade, o que é uma pena).

Vou selecionar algumas postagens, ao acaso, não as mais significativas, afinal, teria que reler tudo prá escolher. Mas, quem quiser saber o que pensava essa cabecinha há alguns anos atrás, basta visitar os links aí em baixo.

No fim das contas, dedico esse post a todos os blogueiros que passaram pela minha vida. Os que sumiram e os que permanecem. Os que estão linkados ao lado e os que a minha inaptidão internética não me deixam linkar (viu, Ariana?). Especialmente, a Rafael (que não bloga mais), mas, que me inspirou com o seu primeiro blog a fazer o meu!

Abraços a todos!

PRIMEIRO POST (Análise Virtual - 30.09.02)

Fogos de artifício, por favor... Esse é o meu primeiro momento de divã. A partir de hoje (espero), estarei falando da minha vida por aqui. Curiosos de plantão e colunistas de revistas de fofocas, prestai atenção, porque aqui só terão informações em primeiríssima mão. Aliás, quem vai fazer anãlise aqui sou eu, portanto, os analistas que por (des)ventura aproximar-se, será bem vindo. Quer saber, aqueles que quiserem ser analisados também serão. Muito bem, todos serão muito bem vindo aqui. Espero que aproveitem minha vida "agitada e excitante".

RUGRATS (Análise Virtual - 15.09.03)

Estou virando fã dos desenhos da Nickelodeon. Prá mim, o melhor desenho da atualidade é Bob Esponja. Muito bom! Mas, outros desenhos da Nick são, também, muito bons: Rocket Power, Doug. Mas, hoje, eu quero falar sobre um dos episódios dos Rugrats que eu assisti essa semana. Falava sobre o dinheiro. O melhor é que os bebês fazem coisas que nós mesmos fazemos ou deixam de fazer aquilo que deixamos de fazer. Só que eles tem a inocência para justificar como estão agindo. E o exemplo dos adultos, também. Nesse episódio, os bebês acharam uma moeda de 5 centavos e Angélica os faz cavar por todo o parquinho de areia para achar mais e ficarem ricos. Um deles não queria procurar, porque achava que já eles já tinham tudo o que precisavam. Então, o outro (acho que era Tommy) disse que tinha uma coisa que eles não tinham: "MAIS!!!"

Tiros em Columbine (Análise Virtual 2 - 25.03.05)

Vocês já assistiram esse filme? Caramba, é muito bom. Michael Moore tem um senso crítico impressionante. Já o tinha visto na TV, no The Awfull Truth, e já o achava muito bom. No documentário ele consegue que a rede de supermercados Wal-Mart (espero que isso se escreva assim, mesmo) pare de vender munições para armas de fogo. Dá prá ter uma idéia do que uma câmera consegue fazer pelos direitos humanos? A entrevista que ele faz com o ator Charlton Heston é de um poder de crítica impressionante. Ele esteve presente em reuniões de Associação Nacional de Rifles em duas cidades que tinham acabado de passar por tragédias relacionadas a armas de fogo. E ele estava lá para defender o direito dos americanos de guardarem armas carregadas em casa. Isso em um momento de grande comoção para essas comunidades. Sutileza zero para o senhor Heston, sagacidade dez para Michael Moore, que chega como membro da ANR, questionando a política da Associação. Seres humanos têm o direito à vida. Sempre! Vamos votar contra a legalização do porte de armas no plebiscito que ocorrerá em outubro. Pela vida! Recomendo o documentário. E, a propósito da temática direitos humanos, deêm uma passada em www.fernandopalhano.brasilflog.com.br. Lá está uma imagem que ilustra esse tema.

FESTA (Lonely Hearts Club Blog [Com Rafael] - 23.09.05)

Não, não tem nada a ver com a música, muito menos com Ivete Sangalo. Mas, esse blog está em festa por causa da formatura de boa parte do seguinte blog. Aliás, um dos integrantes dos Les Undergrounds é o meu sócio nesse empreendimento bloguístico: Rafael. Rafael é um cara que eu admiro aos montes. Já rasguei seda e joguei confetes nele diversas vezes nesse e nos meus outros blogs, mas, formatura justifica o elogio repetido. Faço isso prá que todos saibam que eu encontrei um irmão fora da minha casa. Parafraseando o nosso querido presidente: "Nem todo irmão é um bom companheiro, mas, em todo companheiro encontramos um grande irmão". É dessa forma que me sinto em relação a ele. Ele sabe disso. Esse post de hoje, então, é dedicado a você, irmão, que tem estado presente em diversos momentos de minha vida (bons e ruins - importantes, todos), me aconselhando, levantando meu astral, falando besteira, tocando violão, enfim, sendo você (clichê-chê-chê-chê). Mais uma vez, obrigado por estar em minha vida preenchenco um vazio que eu tinha desde muito tempo: o de um verdadeiro AMIGO!

Revisitando os clássicos (Ou: como transformar belos contos infantis em histórias sórdidas, crueis, baixas e totalmente anti-pedagógicas)

2007-12-19T13:21:00.000-03:00

Por: Uma moça genial que é tímida prá cacete e tem medo que o seu ego vá parar nas alturas e não volte nunca mais e, por isso, prefere ser mantida no anonimato.

História 1
Chapeuzinho 5.0

Era uma vez uma menina chamada Chapeuzinho Vermelho... (Horrível! Que idéia de jacú chamar alguém por esse nome! Não seria o apelido dela?) Tudo bem, vamos continuar e arrumar isso.
Era uma vez uma menina chamada Shirlley Sheylla Swellen Swelly (e eu não sei qual dos nomes é o pior) que era conhecida por Chapeuzinho Vermelho, só por causa de uma capa com um gorro idiota que costumava usar e fora presente de sua avó (Se era uma capa com gorro deveria ser "Gorrinho Vermelho", mas vamos abstrair).

Certo dia, a mãe dela (aquela coió, que teve a idéia brilhante de pôr no nome da filha todas as consoantes possíveis e imagináveis) a chamou e disse:
- Querida, vá levar esses doces para sua avó.
- O QUÊ? Você quer que eu leve doce praquela véia gorda e diabética? Vou acabar matando ela!
- Swelly! Não fale assim com a mãe! E vá agora fazer o que mandei.
- Tá, mas... Não dá pra pôr os doces numa cesta, ou algo do tipo? Porque esse saco do Nordestão... Sei não, viu?
- Larga de ser fresca, piveta! ... Você vai se divertir, o bosque é lindo.
- É, e tomara que o lobo me coma logo.
Então Swellen saiu e seguiu pelo lindo bosque cheio de bichinhos e flores. O dato de ela odiar animais e ser alérgica a pólen é apenas um detalhe e deve ser desconsiderado.
De repente, aparece o lobo:
- O que tá fazendo, garota?
- Interessa?
- Passeando pelo bosque?
- Não, imbecil! Plantando melancia!
- Sério? Cadê as sementes? Nesse saco de supermercado?
-... Idiota!
Shirlley berrou mais meia dúzia de xingamentos inapropriados para menores de idade e saiu "pisando duro", e o lobo observou que ela ia em direção a uma placa que indicava "Casa da Vovó" (como se a avó dela fosse a única avó do mundo inteiro...).
O lobo, que estava morrendo de fome e interessado em jantar Swelly (ou seriam as melancias?), pegou um atalho para a casa dA vovó. Chegando lá (e mesmo qualquer um que possua até um teor médio de burrice nota que ele chegou antes de Shirlley) ele bateu à porta:
-Quem é? - Perguntou a Véia.
- Sou eu...
- O que é que você quer?
- Você... (Alguém lembra dessa música? Breeega...)
Voltando ao diálogo normal, não-musicado:
- Quem é?
- O lobo.
- O que você quer?
- Matar você e sua neta.
- Tudo bem, pode entrar.
Como uma criatura bem educada, antes de entrar, trucidar a vovozinha e tomar o lugar dela na cama, o lobo limpou os pés. Alguns minutos depois, Swelly entrou perguntando:
- Vovó? Cadê você?
- Olha dentro do guarda-roupa. – Sugeriu o lobo.
Quando Sheylla abriu a porta do dito armário, deparou-se com sua vovó destripada e pendurada em um cabide (claro que ningué, acredita mais naquela história de que o lobo engole a velha inteira e ela continua viva). Swellen gritou como uma louca, até que o caçador ouviu seus apelos e foi correndo – todo posudo, espingarda na mão – deu um chutão na porta e ao ver o lobo rosnando e a vovó em pedaços, deu um gritinho histérico e desmaiou.
- Fresco! – Disse Swelly indignada antes de partir para cima do lobo distribuindo golpes de todos os tipos, que iam da capoeira ao boxe tailandês, levando, assim, o lobo à morte (com uma grande variedade de hematomas).
A cena findou magnificamente. Todos caídos, exceto Shirlley Sheylla Swellen Swelly, que estava deitada na cama da vovó comendo doces. Depois disso, ela foi feliz para sempre, abriu uma rede de churrascarias, enriqueceu e casou com o Pinóquio. Tudo isso graças ao lobo, que foi o início de sua barraca de espetinhos.

História 2
A Cinderela do Subúrbio

Era uma vez uma menina (Ah, não! A história anterior começa do mesmo jeito!) É o grande problema dos clássicos. (Clássicos estes que você anda "inovando", transformando a Chapeuzinho em Sra. Pinóquio?!) Bem, que seja...
Era outra vez outra menina chamada Cinderela (outro nome feio), que era muito bonita e vivia feliz com sua família. Ou pelo menos era o que ela pensava. O pai dela era um raparigueiro e por isso foi largado pela esposa, que como um bom exemplo de ex-mulher, ficou com o carro, a casa de campo e tudo o mais que pôde. Exceto com Cinderela (claro. A mulher era uma peça ruim que só queria uma oportunidade para fugir com o primeiro gringo que aparecesse. Para quê iria querer a guarda da filha?).
Estando sozinho (e liso), o pai de Cinderela (já repararam que os coadjuvantes de contos-de-fadas nunca têm nome? Só têm profissão, raça ou parente! É O lobo, A madrasta, O pai de Fulana, O caçador, O vendedor de borracha para panela de pressão...). As interrupções estão tão longas que um tal de narrador está perdendo a linha de pensamento (foi mal).
Como eu ia dizendo, o pai de Cinderela casou-se com uma mulher muito rica (uma cafetina) que tinha duas filhas gêmeas (elas rendiam dinheiro a não mais poder... Existe tanta fantasia estranha nesse mundo!). Nadando no dinheiro, ele voltou às farras e morreu de cirrose.
A madrasta ganhou uma grana preta com o seguro de vida do falecido, vendeu o cabaré (ao Pinóquio) e passou a viver de atormentar a pobre Cinderela (que era uma songa-monga, diga-se de passagem). A pobrezinha fazia o que lhe mandassem, sem contestar. A menina passava os dias a cuidar da casa e a escrever cartas ao programa do Netinho na esperança de ganhar "Um Dia de Princesa" (pobre até de espírito).
Certo dia, a oportunidade bateu á sua porta (não, não era o Netinho, era o mensageiro do reino). O rei iria dar uma festa para encontrar uma noiva para o príncipe (já que o cara era um "loser" completo e não pegava ninguém que não tivesse interesses econômicos). A madrasta estabeleceu de imediato que Cinderela só poderia ir ao baile se terminasse todo o serviço de casa e arrumasse roupas decentes e adequadas por conta própria (afinal, shortinhos do "É o Tchan" estavam fora de cogitação...).
As gêmeas passaram a semana inteira revirando a casa para que até o dia do baile Cinderela não tivesse terminado seu trabalho. Suas meia-irmãs (e se são meia-irmãs, as gêmeas juntas são uma irmã inteira?) essa foi péssima! (Meu segundo nome é "Infame"). Bom, as gêmeas sujaram tudo o que havia na casa, exceto as roupas que usariam no baile.
No dia da festa o trio de megeras saiu de casa bem cedo para o salão de beleza (o que não deveria dar muito resultado, já que as donzelas pareciam um rascunho torto de Cérberus, feito com um lápis de ponta quebrada) e Cinderela ficou em casa pinicando. Limpando um velho armário a moça encontrou uma lâmpada suja que, ao ser lustrada, libertou um gênio e (história errada) opa.
Então! Cinderela aproveitou que estava sozinha em casa, acessou o google e digitou "solução de problemas" ("Estou com sorte"). Caiu direto em um site de fadas-madrinhas. (R$59,90 por mês por um login? Cruzes.) Já no Orkut (que é de graça), o nome "Fada Madrinha da Cinderela" correspondia a apenas um perfil. Após 10 minutos de conversa via scrapbook e msn e a fada chegou lá voando (e ainda diz que eu sou infame) e dizendo afoita:
- Já contratei a Branca de Neve e os Sete Anões para limparem a casa por uma quantia módica de moedas de ouro, nada que não valha a pena. Também havia encomendado o seu vestido a uma tal de Aurora, mas parece que desde que parou de usar dedal a criatura dormiu e não acordou mais, então dei uma passadinha na Daslu e trouxe um vestido para você usar com um underbust Madame Sher super bem... (haja grana).
- Tá. Calma. Mas eu vou de pés descalços?
- Droga, eu bem que sabia estar esquecendo alguma coisa! O jeito é improvisar, então vamos seguir a tradição: tem algum enfeite de cristal por aí?
- Não, minhas irmãs quebraram todos na última briga pelo secador de cabelos. Serve porcelana?
- Muito frágil. Tive uma idéia.
A fada entrou na cozinha e, com um lampejo prateado, voltou trazendo um par de sapatos transparentes.
- Aquele pirex não iria servir para nada melhor. Agora temos que pensar em um modo de lhe levar até o castelo. Alguma fruta grande aí? Melancia, melão... serve abóbora.
- Acho que só tenho uma goiaba.
(A cena seguinte foi suprimida em prol dos leitores de estômago mais frágeis que provavelmente não gostariam de ver um verme gigante sair de uma carruagem-goiaba para perseguir nossas personagens).
Recompostas após a fuga, a fada cedeu à Cinderela dois tickets de ônibus com um ar muito sério:
- Lembre-se de voltar antes da meia-noite.
- Oh! É algum encantamento?
- Não, é só que depois disso você terá perdido o último ônibus.
Cinderela cheogu deslumbrante, causando inveja a todas no baile. Dançou com o príncipe a noite toda, encheu a cara de pitu e quase perdeu a hora. Como estava trêbada, perdeu um dos sapatihos na escadaria do palácio, antes de alcançar o último ônibus e vomitar pela janela.
No dia seguinte, correu pelo reino a notícia de que o príncipe casaria com a dona do sapato perdido. Todas as moças tentavam de algum modo provar que eram donas do tal objeto. As irmãs de Cinderela já haviam tentado enganar o príncipe quando descobriram que a maior prova de posse estava em sua casa. Revoltaram-se. Se elas não poderiam converncer o príncipe, não seria Cinderela que iria fazê-lo. Tomaram o sapato da mão da menina e jogaram-no com toda a força contra a parede, com um sorriso maligno. Antes que as gêmeas pudessem cantar vitória, nossa heroína anunciou, com um sorriso de esperteza recém-desenvolvida:
- É Duralex!
Correu até o palácio com o calçado reluzente e impecável e calçou-o na frente do príncipe, que logo se convenceu de que era ela mesma (não por causa do sapato, mas pela cara de ressaca).
Provavelmente não foram felizes para sempre!

"Não se preocupe em entender, viver ultrapassa todo o entedimento"

2007-12-09T13:16:00.000-03:00

Hoje, dei-me conta de uma questão que, até ontem, jamais passara pela minha cabeça. Nove de dezembro de 2007. Trinta anos da morte de Clarice Lispector. Eu não convivi no mesmo tempo que ela. Na verdade, ela morreu cerca de cinco anos antes que eu nascesse. Gostaria de ter compartilhado os anos com ela.

"Eu escrevo sem esperança de que o que eu escrevo altere qualquer coisa. Não altera em nada... Porque no fundo a gente não está querendo alterar as coisas. A gente está querendo desabrochar de um modo ou de outro..."

Eu também, Clarice... eu também!

2007-12-05T10:15:00.001-03:00

Saiu o resultado do concurso.

Saiu antes da hora.

E eu não ganhei nada.

Infelizmente, porque, eu achei que dava...

O Íntimo Mais Profundo!

2007-11-27T03:56:00.000-03:00

Uma hora: Agora! Em que horário uma pessoa notívaga se sente mais à vontade, se não, à noite?Um astro: se corpo celeste: a Lua; se gente: Ronaldo Fenômeno e Rubens Barrichelo (juro que é sério!)
Um móvel: A minha redinha tão gostosa de dormir...
Um líquido: Depois que eu descobri a vida sem coca cola, um bom suco de mangaba!
Uma pedra preciosa: Boa pergunta... vou de Rubi, por causa da cor e da novela mexicana - hahahahahaha
Uma árvore: Jambo - Tem coisa mais linda que a calçada de uma casa que tem um pé de jambo, na época da floração?
Uma flor: Rosa e Cravo (de preferência, que eles não briguem em baixo de uma sacada)
Uma cor: Rojo... Rubro... Vermelho... da cor desse blog... da cor do cabelo do Nando Reis... da cor da camisa do América de Natal!
Um animal: A carpa que tatooarei
Uma música: São tantas... mas, hoje, uma delícia de coco, chamado "Coco Sincopado", de Jacinto Silva. Ouçam Jacinto... o cara é gênio!
Um livro: O Amor nos Tempos do Cólera, do Gabo e Meu Contos Preferidos, de Lygia Fagundes Teles, que eu amo, alucinadamente.
Uma Comida: Salgada... não sou fã de doces...
Um lugar: Dos que eu já conheço? A praia de Ponta Negra. Dos que eu ainda conhecerei? O Edifício Itália!
Um verbo: Pensar
Uma expressão: É justo... (falo isso o tempo todo!)
Um mês: Maio, afinal, só se faz aniversário em um mês do ano.
Um número: 10
Um instrumento musical: violino, rabeca e qualquer um que seja de percursão, já que eu desisti de qualquer instrumento que envolva musicalidade para me concentrar nos que envolvem apenas o ritmo.
Estação do ano: Inverno, embora tenha muita dificuldade com o frio (20º - hahahahaha) que faz em Natal. Sou da noite... não gosto de sol...
Um filme: 2001 - Uma Odisséia no Espaço; Tudo Sobre Minha Mãe; Vanilla Sky.

Então... Lu Longo pediu, tá mandado! Aliás, você que é novo por aqui, já viu a história que escrevemos (eu, Lu Longo, Lala Flores, Débora Jafet, Tita Tróia, Amandita e Lucinéia)? Não? Procure no mês de março... vale à pena. Eu tenho links para todas as partes dela. Cês vão gostar.

Semana muito boa!

SOBRE: Religião Não Se Discute

2007-11-26T07:19:00.001-03:00

Prá quem já lê esse blog há algum tempo, o título desse post não é estranho. É porque não é prá ser, mesmo, né?

Quando comecei o blog, escrevi três textos que chamei de "A Trilogia das Três Cores": Desejo, Amor e Meet My Blue Melancholy. Então, em um momento de pouca inspiração, acabei postando um texto que já estava escrito, há muito tempo, que se chamava "Futebol Não Se Discute". Daí, pensei que poderia escrever uma trilogia sobre isso, também. Depois do futebol, não se discute religião e política.

Adoro política, mas, escrever um texto cômico sobre o tema é, prá mim, um pouco complicado. Ainda mais com a concorrência que os comediantes têm com o mundo real, né?

Sobrou prá Religião. Religião é um tema tabu. E eu adoro essas coisas. E esse foi um dos meus textos que mais me agradou. Eu sou fã de algumas coisas que escrevo. "Desejo" - lá do começo - é um deles. Mas, acho que esse outro até o supera.

A idéia dele veio junta à idéia do primeiro texto do casal Caio César e Nádia Maria. Mas, demorou muito prá sair. Foi muito melhor, assim.

Não precisa dizer qual o meu personagem preferido, precisa? Acho que acaba sendo o preferido de todo mundo que gosta do conto. Vítor, aliás, sempre quer chamar o conto de "O Diabo Veste Prada" - hahahahahahaha

Mandei esse conto - com algumas adaptações - para o concurso da Cooperativa Cultural Universitária. E, meu plano, agora, é transformá-lo em curta. Tou torcendo prá ganhar o concurso prá investir nisso. Torçam prá mim. Quem sabe, se a gente não consegue assistir "A Peleja do Diabo com o Dono do Céu", né?

O resultado sai no dia 12/12. Acho que os meus contatos que trabalham com roteiro já estão torcendo prá mim!

Hoje eu postei uma infinidade de coisas.

Prá descontar o tempo sem postar nada!

Xeros prá todos!

Sobre: Toda Nudez Será Premiada

2007-11-26T07:10:00.001-03:00

Outro texto que já estava escrito há muito tempo. Estava no caderno, só esperando a hora de vir prá cá. Eu gosto dele. Deveria ter sido o terceiro texto da série "Não se discute", mas, acabou que não daria certo se fosse. Então, mudei de idéia e ele acabou saindo esse.

Tem García Marquez, aí.

Audacioso? Quem? Eu?!?!

Mas, tem, sim. A idéia de fazer a trajetória do personagem aparecer de maneira especular é toda dele. Se vocês prestarem atenção, o que ele faz à noite, é a cópia em espelho do que fez pela manhã. Agora, a discussão, mesmo - certo, agora eu me superei, né? - é a questão da nudez. Obviamente, não a nudez física, mas, a nudez daquelas roupas que a gente veste e escondem o que a gente é.

Na história, a nudez é um símbolo do livrar-se de algo que o prende. É ser feliz sem se deixar atrapalhar por outras coisas que não seja essencial à felicidade.

É isso. Felicidade! Sempre!

SOBRE: Terriversos

2007-11-26T07:04:00.000-03:00

Eu sou péssimo prá isso, né?

Não sei como é que eu me atrevo a publicar esse tipo de coisa, mas, ao menos, avisei a todos que se tratavam de "Terriversos". Quem leu, leu porque quis, né?

Prá não dizer que eu não gosto de nenhum deles, o soneto me agrada. Simplesmente porque é um soneto.

Isso estava escrito há muito tempo, mas, tava no caderno. E, quando eu escrevo no caderno, fico com uma preguiça tão grande prá colocar no blog. Nesse dia eu tava disposto, aí, digitei aqui. Os Terriversos e o outro texto, sobre o qual falo em seguida.

Bem... é isso. Não tenho muito o que falar sobre ele.

SOBRE: Dos Peixes e Cérebros e Teorias

2007-11-26T06:55:00.000-03:00

Adoro Caio César e Nádia Maria. Eu acho que eles funcionam. Eu consigo até ver os dois conversando. Já até disse que eles são meus Rui e Vani - hahahahahaha

Fazia tempo que não escrevia nada aqui, diretamente, como sempre fiz. Ontem, resolvi fazer. Nada mais justo que voltar com meus personagens preferidos. Juro que eu tenho tentado escrever mais, mas, as histórias têm passado muito mais tempo na minha cabeça que o normal.

Mas, vamos falar sobre esse, específico. "Dos peixes e cérebros e teorias" nasceu de uma única frase. Aliás, eu estou coletando frases. Cada vez que uma frase me chama atenção, eu anoto prá usar depois. Normalmente, eu peço licença ao dono dela. Nesse caso, o dono fui eu mesmo. Uma amiga, certo dia, reclamando da vida, disse que queria mais era ser um peixe. E eu disse a ela (ou pensei em dizer, não lembro ao certo): "Nam... eu uso demais o meu cérebro prá me contentar em ser peixe". E achei que essa frase podia ter um efeito cômico legal. O resto da história foi crescendo. E acabou chegando nisso que está aí.

Espero que tenham gostado.

Xeros e até a próxima!

P.S.: Quase esqueço de dizer isso, mas, a Poli (que é um amor) disse que seguindo a lógica da Nádia, as pessoas carecas são mais evoluídas... eu diria que ela - Nádia - tem uma certa tendência (herança de parte materna e paterna) para a calvície!

Dos peixes e cérebros e teorias.

2007-11-25T03:04:00.000-03:00

- Na próxima encarnação, quero voltar como um peixe.
- Cê tá doido, Caio César? Peixe?
- Claro, Nádia. Imagina: passar o dia todo sem ter a menor preocupação com nada. Aliás, a única preocupação que você teria seria essa. O nada. Ah... que maravilha... nadar na imensidão do mar...
- E ser perseguido por um predador. Às vezes eu acho que você poderia voltar como camarão, Caio César. Parece que os dois têm a mesma coisa na cabeça.
- Camarão, Nádia?
- Pois eu me recuso a ser um peixe na próxima encarnação. Eu uso demais o meu cérebro pra me tornar uma criaturinha de cérebro minúsculo.
- Ah, agora tá me chamando de burro.
- Não, meu bem... eu não estou lhe chamando de burro. Estou dizendo que, euzinha, aqui, não quero ser um bicho de cérebro pequeno.
- Macacos têm cérebros grandes.
- Muito peludos.
- Cê ta muito exigente, hein? Eu acho que deve ter alguma lei cármica que puna pessoas exigentes.
- Claro que não. A exigência é uma prova da evolução espiritual. Meu espírito já está tão evoluído que não caberia mais em um peixe. Ou em um bicho cabeludo. Afinal, a evolução do senso estético está junta à evolução espiritual.
- Ah, não... agora você tá sendo preconceituosa prá cacete.
- Claro que não, Caio... é uma teoria séria que eu tou desenvolvendo há muito tempo. E eu posso comprová-la, quer ver?
- Óbvio.
- Pois muito bem. Cê lembra do marido da tia Joana?
- Lembro.
- Cê conhece alguém que seja menos evoluído q ele? Porque eu não conheço! E era peludo demais.
- Tá, é verdade. Deve ser uma das menos evoluídas q eu conheço, também! E uma das mais peludas. Mas, daí a generalizar, né, Nádia... tem uma distância.
- Ah... mas, você tá esquecendo de um detalhe que é importante, benzinho. A tia Joana... casou com ele, começou a conviver, portanto, involuiu, também. Resultado: o buço da mulher parecia buço de dançarina de flamenco.
- Não... não dá prá acreditar que você esteja dizendo isso.
- Como não, Caio. As provas são irrefutáveis.
- E o Tony Ramos? O cara é muito legal.
- Ah, não... você também acredita na cara de bonzinho do Tony Ramos?
- Tá, Nádia... digamos, como muito esforço de minha parte, que você tem dois casos que comprovam sua teoria, porque o Tony Ramos eu não aceito incluir. O que faz você achar que o resto da humanidade segue essa lógica?
- Porque eu tenho mais casos, meu bem: Franciso Aílton, que trabalha comigo... lembra dele, né? Peludaço, o cara. Me mandou um e-mail com dicas de segurança.
- E qual o problema disso?
- Caio César, a dica número três dizia: “Se o bandido estiver armado e você não estiver sob controle dele, SEMPRE CORRA! O bandido só acertará um alvo móvel 4 vezes em 100 tentativas. E, mesmo assim, muito provavelmente NÃO acertará um órgão vital. COOOOOORRRRRRRRRRRRA!”. Dá prá acreditar nisso? Tem que ser muito pouco evoluído prá dar um conselho desses.
- Nádia Maria eu estou em choque.
- Eu sei... sua mulher é um gênio, não é?
- É... um gênio do mal... meu Deus... eu me casei com o Himmler e não sabia...
- Himmler? Você sabe quem foi Himmler, Caio César?
- O ministro do Hitler... o cara que sabia tudo de propaganda...
- Goebbels, Caio César... esse era o Goebbels... o que é isso saindo na gola da sua camisa, Caio César? É pêlo?
- Vamos pra casa da sua mãe... agora mesmo!

Terriversos

2007-11-22T00:33:00.000-03:00

Cava a cova que se enterra

Enterra a terra que é inteira

Inteira a telha que é da casa

Casa o caso que é fato

Fato é o barco que navega

Navega a viga que sustenta

Sustenta é tenta mais um susto

------------------------x------------------------

Quero um poema

Que não me mostre

Que não tenha imagens

Nem símbolos escondidos.

Um poema para ser lido

Enquanto em nada se pensa

E que a canto algum leve

Que não construa nem reconstrua

Um soneto que quero

Por ser um soneto

Sem rima nem métrica

Que não faça sentido

Mas caiba dentro

De duas quadras e dois tercetos

------------------------x------------------------

A fó(ô)rma

A árvore bela e frondosa se mostra acolhedora

A todos aqueles que à sua sombra buscam

E seus frutos desejam comer para a fome matar

Ou, apenas, lá querem estar a nada fazer

Sem esperar a queda da maçã

Para nada descobrir ou estudar

Mas, só estar. A ler

Quem sabe? Esta

Poesia, tal

vez. Que

nada

trará

nada

dirá

nada

acres

cent

ará

Mas

que queira ou não

forma de árvore tem

das folhas às raízes.

Toda Nudez Será Premiada!

2007-11-21T23:45:00.000-03:00

Acordou, como todos os dias. Como todos os dias, também, ajoelhou-se ao lado da cama e fez suas orações matinais. Agradeceu a Deus por estar vivo, pelo café-da-manhã que ainda tomaria, pelo emprego para o qual ainda não se dirigira. Terminada a lista de agradecimentos, leantou e deirigiu-se ao banheiro.
Conferiu o próprio rosto no espelho. As olheiras haviam aumentado consideravelmente desde ontem. Pegou o barbeador elétrico e começou a aparar a barba que cultivava desde os 25 anos de idade. Terminou. Escova e pasta de dentes. Três bochechadas no lado direito. Três no esquerdo.
Foi até a parada do ônibus. Olhou o relógio. Faltavam dois minutos e meio. Preciso. Subiu no ônibus. Nada de lugares para sentar. Ficou em pé, ao lado da senhora com cara (e cabelo) de poodle de madame. E ela não lhe pediu sua pasta.
Puxou a cordinha e atravessou o ônibus, ainda lotado, para descer. Caminhou dois quarteirões até a repartição. Trinta e seis degraus. Os bom-dia de sempre. O birô. Dez horas da mesma coisa.
Os boa-noite de sempre. Trinta e seis degraus. Dois quarteirões até chegar à parada. A senhora com cabelo (e cara) de poodle que não lhe pediu sua pasta. Parou perto de casa. Olhou o relógio. Dois minutos e meio para a padaria fechar. Preciso. Entrou em casa. Jantou e foi ao banheiro. Pasta e escova de dentes. Três bochechadas do lado esquerdo. Três no direito. Ajoelhou-se ao lado da cama. Agradeceu o dia que tivera, o trabalho, a refeição, por estar vivor, enfim. Terminados os agradecimentos, deitou-se.
E dormiu.

Acordou. Levantou-se e foi beber água. Foi ao banheiro e escovou os dentes. Urinou sem levantar a tampa do vaso. Tomou banho e foi esperar o ônibus. Olhou o relógio. Três minutos antes do ônibus passar. As pessoas na parada lhe olharam espantadas. Algumas apontavam e riam, cobrindo a boca, disfarçadamente.
Entrou no ônibus e procurou seu lugar ao lado da mulher-poodle e lá instalou-se. Viu a cara de espanto que a mulher fez quando olhou para ele. O desconforto dela era visível. Não levou um minuto até que ela se levantasse e saísse, praticamente, o atropelando.
Iria para o trabalho sentado. Não entendia o porquê, mas, estava satisfeito, assim mesmo.
Levantou-se quando chegu à sua parada e, supresa, não foi difícil chegar até à porta. Era como se as pessoas que lá estavam abrisse caminho para ele. Lembrou o Mar Vermelho.
Dirigiu-se para a repartição e observava, curioso, o espanto das pessoas que o viam. Não entendia, mas, continuava andando. Os bom-dia de sempre. Sem respostas. Trinta e seis degraus e expediente.
Terminando-o, a volta para casa repetia a manhã. Desceu perto de casa. Olhou o relógio. Um minuto e meio para a padaria fechar. Entrou e pediu. A moça lhe olhou estranho - Algo errado? - não resistiu - tem, por acaso, alguma ferida cheia de pus na minha cara? - levantou a voz.
- Não, senhor - e baixou a vista.
Chegou em casa, deixou o pacote dos pães em cima da mesa e foi diretamente para o quarto. Abriu a porta do guarda-roups e olhou o espelho grande pendurado. Estava completamente nu. Não tinha a menor idéia de como não havia percebido antes.
Caiu na cama atordoado e dormiu.

Acordou e levantou-se. Foi ao banheiro e olhou no espelho. Pegou o barbeador e percebeu que não tinha mais olheiras. Decidiu tirar a barba e assim o fez. Ajeitou o cabelo e saiu.
Estava sem roupa e sabia.
O lugar da poodle estava vago e ele sentou.
Levantou e esperrou que o corredor se abrisse para a sua passagem.
Bom dia, chuchu e como vai, amoreco?, no lugar dos bom-dia e silência.
Fim do expediente e até amanhã, queridas.
Ria alto e contava piadas para ninguém específico, no ônibus.
Beijou no rosto a moça da padaria.
Dormiu feliz.

Três dias de felicidade.
Sobe no ônibus.
Surpresa.
A poodle sentada.
(Não parecia poodle desse ângulo)
Sem roupa.
Senta ao seu lado.
Conversam.
E riem.
E coram.
E choram.
E param.
E beijam.
E calam.

Alter-Nando Leituras

2007-09-09T13:42:00.000-03:00

Boas horas, amigos...

Voltando, um pouco, às origens desse blog e relembrando bons tempos (homenageando uma amiga, também) vai aí um pouco de escrito dos outros. Hoje, temos uma das maiores poetas da língua portuguesa (não gosto de usar "poetisa". Parece-me que cria uma categoria à parte e que, só entre as mulheres, ela seria grande, o que não é, em absoluto, verdade): Florbela Espanca!

A poesia de Florbela é de uma beleza incrível. Como não sou bom para ler poemas, não sou bom para analisá-los. Então, gosto daqueles que me fazem ver coisas bonitas, que me provocam (e que evocam) belas imagens. Florbela me faz isso. Acho que isso é poesia! O que vem aí é um soneto que está na "Antologia de Poetas Alentejanos".

Deleitem-se!

Horas rubras

Horas profundas,lentas e caladas

Feitas de beijos sensuais e ardentes,

De noites de volúpia, noites quentes

Onde há risos de virgens desmaiadas…

Ouço as olaias rindo desgrenhadas…

Tombam astros em fogo, astros dementes.

E do luar os beijos languescentes

São pedaços de prata p’las estradas…

Os meus lábios são brancos como lagos…

Os meus braços são leves como afagos,

Vestiu-os o luar de sedas puras…

Sou chama e neve branca misteriosa…

E sou talvez, na noite voluptuosa,

Ó meu Poeta, o beijo que procuras!

A Noite

2007-08-27T02:15:00.000-03:00

A noite já se aproxima da metade e você ainda não pregou o olho. São duas e dezesseis da madrugada e tudo o que você quer é uma banda que toque, com você, cover dos Secos e Molhados. Nem precisa se vestir igual ao Ney Matogrosso. Mas, nem cantar você canta. E daí? Você quer cantar. Isso é sintomático, podem dizer de você. É. Pode. Mas, sintoma do quê? Sei lá. Sintoma de que você quer dar vazão a um chamado para a arte que grita no seu inconsciente com força ou, simplesmente, que a hora de dormir já passou, e muito, e tá mais que em tempo de sair da frente do computador e cair nos braços de Morfeu. Acontece que essa última hipótese é tão besta que você a deixa de lado.

Não. É a arte. A arte que pulsa em suas artérias é a que não lhe deixa dormir! E você começa, até, a preparar o set-listing da sua apresentação. Claro que não pode faltar Rosa de Hiroshima. Mas, começaria com ela? Não, não. Melhor seria começar com Flores Astrais afinal, a noite em que você não dorme, é de lua cheia. Estou certo que, nela, há vermes passeando. Depois viria Fala e Mulher Barriguda. Talvez você queira colocar uma ou outra músicas dos Mutantes. E aí você precisaria de um vocal feminino para fazer a voz de Rita Lee em "O Seu Refrigerador Não Funciona"! Mas, ficaria ótimo. Decidido. Procurar um vocal feminino para a sua banda cover.

Não. É o sono. O sono que já entorpece o seu cérebro com os hormônios lançados em sua corrente sangüínea e que, mesmo que você não saiba quais são ele, sente-os agir. Sente que eles fazem suas palpebras ficarem mais pesadas e seu cérebro diminuir a atividade. Muito menos glamouroso (perdoem-me os dicionaristas, mas, eu não consigo que uma palavra que se escreve "glamorosa" esteja por aqui. Escrita dessa forma ela perde todo o glamour), muito mais provável. E, se você não entende nada de hormônios ou de ação deles no cérebro ou de glamour, você não consegue entender por que raios está pensando isso. E conclui que só pode ser o sono, sim!

Muito bem. Chega a hora de se render. Levantar da cadeira, desligar o computador e ir dormir. Amanhã o dia é tão longo e você não gostaria de ter que enfrentá-lo. Gostaria de, simplesmente, ficar em casa. Mas, não pode. Tem que sair e estudar e trabalhar e encontrar amigos e nem tão amigos e uma série de outras obrigações e (até) divertimentos. Você nem entende mais porque ainda está aqui e acredita que só pode ser porque gosta, nem que seja um pouquinho, de quem escreveu. E o ordinário ainda pensa que é alguma coisa - risadas, muitas risadas - você poderia apostar que ele está escrevendo tudo o que vem à mente, sem nenhum critério, sem nenhuma ordem de escolher isso ou aquilo. Ele está jogando. Claro que está.

Se ele fosse você, apostaria que é isso mesmo. Mas, o calhorda desistiu de fazer você esperar que isso chegue em algum lugar, porque, como você mesmo já percebeu, não vai. Então, ele resolve parar por aqui mesmo. E lhe dizer que espera que você volte por aqui mais vezes, mesmo que para se deparar com algo que não vá gostar. Ele manda lhe dizer que é isso mesmo. Que nem sempre encontraremos o que gostamos (ou gostaremos do que encontramos). Enfim, ele está encantado com a sua visita e lhe deseja uma boatraçonoite e que você volte sempre poiserá muito bemtraçovindo!

Religião não se discute!

2007-07-30T02:30:00.000-03:00

(Ou: A Peleja do Diabo com o Dono do Céu).

São Pedro usava, agora, um terno, muito elegante. Risca de giz, modelo italiano, com uma gravata vermelha (o símbolo do martírio). Tudo sob medida. Poderia passear entre nós sem chamar atenção. Sem asas, ou auréolas - é a modernidade, é a modernidade, dizia São Paulo, que o convencera a adotar o visual - o único que o denunciaria: o molho de chaves penduradas no cinto. Delas ele não abria mão, afinal, o próprio Senhor as deu, era o que sempre dizia.

Um estouro e o cheiro de enxofre subiu. São Pedro olhou por cima dos óculos e examinou de alto-a-baixo a figura que entrava. Não acha que carregou um pouco na maquiagem, Lúcifer?, perguntou, pelo que me contaram você já foi mais discreto. Águas passadas, meu bem, águas passadas. E essas, não movem moinhos. Lúcifer era a imagem do exagero, nos últimos tempos. Vestia uma calça preta que marcava o contorno das pernas, com uma blusa branca, com um decote tomara-que-caia, exageradamente, justa. Por cima, uma capa preta de fundo vermelho (o símbolo do pecado) que se prendia ao seu pescoço e aos seus pulsos. E o sapato. Um bico finíssimo, assim como o salto, que devia acrescentar uns 15 centímetros à sua altura. As unhas compridas e, também, vermelhas. No rosto, toneladas de cores. Ele orgulhava-se de ter inspirado as primeiras drags, com seu visual, adotado nos anos 60, bons tempos da revolução!

Todo-Poderoso tá aí?, tenho muito tempo prá perder, não! Já estava indo em direção à porta. Ouviu um pigarro. O que foi, criatura? São Pedro balançava as chaves. Ah, não, toda vez que venho aqui é a mesma coisa? Por que você não deixa logo a porta aberta? Já sabe que eu não tenho o menor pudor em mentir e vou passar no seu teste prá abrir a porta, mesmo. Pedro responde: Protocolo, camarada, protocolo. Pedro, quem diria... você virou um burocrata - dizia Lúcifer enquanto gesticulava afetadamente - de pescador, de peixes e de almas, bispo de Roma, homem de ação. Martirizado. Foi de cabeça prá baixo, não foi? E prá que criatura de deus! Prá virar um burocrata. Você nunca achou que os seus talentos estavam sendo desperdiçados por aqui? Não, porque eu tenho uma vaguinha, lá em baixo que... Vade retro, Satanas! Conheço os seus ardis, viu, serpente? Lúcifer batia com a ponta do pé no chão. Raivoso, mas, com cuidado para não quebrar o salto. Vamos ao protocolo? Vamos, concordou, torcendo a boca, o Coisa-Ruim.

Quem é o Senhor do céu e da terra?
A gente precisa passar por isso, mesmo?
Resposta errada! Quem é o Senhor do céu e da terra?
É o altíssimo, era Lúcifer quem dizia, o inominável para os judeus, Javé para os cristãos, Jeová para as suas testemunhas, Alá para os muçulmanos, - ía olhando para cima e fazendo caretas enquanto dizia os nomes e os contava nos dedos - Krishna para os hindus, Ogum-Iemanjá-Oxum-Iansã-e-outros-mais para os umbandistas, nada para os ateus, etc, etc, etc...
Viu, nem doeu nada. É só passar, agora. Ele já está lhe esperando. O réu, também!

Lúcifer - a voz que soava como trovão era muito familiar - belo, como sempre. Minha criação preferida. Nem tente me aliciar, meu bem. Estou ótimo lá em baixo. Só temos negócios em comum. Nada mais. Muito objetivo, também, como sempre. Tem coisas que não mudam nunca. Muito bem, vamos aos negócios, então. Por que você pediu a audiência? Por que eu não quero aquele ali comigo - disse e apontou, com o impressionantemente fino indicador direito para a figura que parecia não presenciar nada do que se passava com ele - o último ditador que morreu, aquele que foi enforcado, já está lá. Você não imagina o inferno que vira a minha vida tendo que lidar com o ego inflado dele. Mais um e eu vou criar um inferninho privado, hein? Aquilo vai virar um pandemônio. Eu trouxe a lista dos condenados e é só fazer uma comparação rápida, no último século, e a balança pende, e muito, para o meu lado. Por falar nas listas, Lúcifer, você achou o cantor das costeletas e topete que não estava na minha lista? Não, não achei. Na minha lista ele também não está. É, parece que ele não morreu.

Mas, voltando ao assunto, você não pode reclamar do último - soou a voz de trovão - foi um sorteio. E você concordou com as regras. Eu não tive escolha. Claro que teve. Minhas criações sempre as têm! Lúcifer suspirou fundo. Ok, ok. Mas, com esse eu não aceito sorteio, não. Muito bem. É um direito que lhe assiste. Tenho uma proposta, então: Vamos fazer um julgamento à moda antiga. Só se eu tiver direito a recurso. Combinado.

Pedro, compareça à sala de julgamentos, era o alto-falante. São Pedro se espantou. Fazia muito tempo que a sala de julgamentos não funcionava. Depois da informatização dos sistemas, no Céu, o defunto recém saía da terra e, antes de esfriar, já sabia quais as punições que iria receber na eternidade. Só podia ser um caso muito especial. Ele ficou tão atordoado que não lembrava mais, ao certo, qual era o procedimento-padrão. Não sabia nem se podia entrar na sala usando o terno, ou se tinha que trocar a roupa. Resolveu usar o visual tradicional, enquanto pegava o livro dos registros com uma mão e as chaves da sala com a outra. Entrou.

Onde está o seu terno-burocrata novo, Pedro? Você ficava muito mais elegante com ele, escarneceu Lúcifer. Sou obrigado a concordar com ele, Pedro, você estava muito melhor no terno. Perdão, senhor, perdão. Não precisa disso tudo. Bem, vamos realizar um julgamento, extraordinário, que fique claro, para decidir o destino daquele cidadão ali - novamente, o longo dedo de Lúcifer apontava para o pobre coitado, dessa vez, acompanhando a voz do Onipotente. Senhor, deve haver algum engano. Eu não tenho o registro dele no livro dos mortos. E eu lá sou de me enganar, Pedro. Quem foi que disse que o nome dele está no livro dos mortos? Procure no dos vivos. Lúcifer está segurando ele vivo para ele não ir lá prá baixo.

Ah, encontrei! - e ajeitando os óculos para leitura na ponta do nariz - Nome: Pavel Pastro. Profissão: Ditador de ilha caribenha. Boas ações: Educação de alto nível, desemprego baixíssimo, saúde pública de qualidade e desportistas bem sucedidos. Pecados: Censurou a imprensa, proibiu opositores, caçou desertores, condenou diversos ao paredón, nega a existência de Deus e, meu Deus, quanto ousadia, amigo e conselheiro de Vázquez, presidente do país vermelho (a cor da Internacional) da América do Sul.

Barbada! Inferno, fácil, fácil, disse São Pedro. Lúcifer, fazendo força para ignorá-lo, se volta para o Santo dos Santos. Não. Pro inferno, não - e se jogava de joelhos na direção em que vinha a voz - Eu apelo para o seu bom senso. Para a sua sabedoria. Não foi ela que você deu a Salomão? Pois bem. É prá ela que eu apelo. Pense bem. Eu já tenho comigo o chileno e o iraquiano. O iraquiano foi sorteio, lembre disso, e o chileno está dentro do rodízio. Eu fiquei com o paraguaio e com o iugoslavo. Mas, eu estou com o médico, o amigo dele, disse baixando a voz, parecia ter medo de acordar o outro. Já pensou se os dois se juntam e resolvem dar um golpe? Eu não daria muito tempo para as idéias dos comedores de criancinhas chegarem aqui em cima.

Pavel - soou a voz de trovão, novamente - Pavel Pastro, acorde, homem. O velho ditador abre os olhos. Estranha o lugar onde está e pisca forte. Percebe que nada vai sumir e coça a barba. Procura o quepe verde-lodo e se coloca na cabeça. ¿Dónde estoy?, falava em espanhol, afinal, falar em qualquer outra língua poderia ferir a soberania nacional. Você está na sala de julgamentos do paraíso, respondeu Pedro. ¿Y quién es usted? São Pedro, secretário-geral do paraíso. ¿Paraíso? No hay paraíso. ¡La religión es el opio del pueblo! - Sempre a mesma história - era Deus - Foi exatamente assim com Marx, Rosa Luxemburgo, Lenin, Stálin... sempre a mesma ladainha. Antes que você pergunte - todos perguntam - eu sou Deus. Não, não diga ¡No hay Deus!, porque existe, sim. E tá bem aqui, na sua frente. E você, Lúcifer, pare de copiar meus gestos - ele tinha a mania de imitar Deus quando ele usava esse tom autoritário.

A questão é simples, Pavel, você está muito doente. Prá falar a verdade, você não morreu ainda, porque a gente ainda não chegou a um acordo para decidir onde você deve ir. Resolvi lhe acordar prá saber a sua opinião. Vamos ver se ela pode ser levada em consideração no seu julgamento. Bueno, si así es... Pedro tomou a palavra. Senhor, como membro do Conselho para Assuntos de Interesse do Paraíso, é meu dever dizer que isso é muito perigoso - olhava Deus por cima dos óculos - Já imaginou o precedente que o Senhor está abrindo? Fica na tua, cafona, Lúcifer voltava a se agitar, deixa o homem falar. Quieto, Lúcifer. Pedro, você tem razão. É perigoso, sim. Ah, não, no meu tempo as coisas não eram assim. Palavra dada não se voltava atrás. Como mudam as coisas, hein, senhor? E eu achando que quem mandava por aqui ainda era o senhor... Por outro lado - a voz grave, novamente - nada como um pouco de perigo para tornar a vida mais animada, não?

Então, hombre, qual destino lhe parece mais adequado para você? Bueno, les decía que... ¡Rechazo ambos! ¡No quiero murir! ¡Muerte a los imperialistas ianques! ¡Muerte a los enemigos del pueblo!

Ah, não. Mais palavra de ordem eu não agüento! Deus e o Diabo em uníssono! Lúcifer olhou para cima. Como nos bons tempos, hein? Pode mandar de volta prá terra. No inferno, ele não entra! Pedro, devolve o homem. Aqui ele também não entra.

Enquanto gritava os seus Muerte, a imagem do ditador foi se desfazendo. Teve tempo de ver, ainda, Lúcifer girando sobre os saltos-altos para ir embora. E teve a certeza que reconhecia aquele gosto extravagante para maquiagem. Teria sido alguma noite da juventude em Habana?

Sí, sí... Aquella noche...

Aos grandes amigos que encontrei (ou que me encontraram)!

2007-07-20T17:04:00.000-03:00

Falar sobre amizade e sobre amigos é muito complicado. Eu, particularmente, sempre fico em apuros quando resolvo escrever sobre ou para alguém que gosto. Simplesmente porque as palavras que você puder escolher ainda lhe parecerão insuficientes. Pior. Elas podem parecer lugar-comum... podem parecer bregas, piegas.

Ah, as palavras. Essas imperfeitas palavras que, dentro das nossas imperfeitas línguas não conseguem, por maior que sejam os nossos esforços, traduzir o que sentimos. O que queríamos que as pessoas que nos são caras soubessem e sentisem.

Quer saber? Estão hoje, liberadas todas as belas palavras. Todas aquelas que queiram dizer "amigo, eu te amo", "amiga, a minha vida não seria a mesma sem você", "amigos, queridos, todos, tanto os quero que não tenho como expressar isso". Vale tudo. Das mais refinadas às mais simples. Das mais elegantes às mais "bregas". As melhores amizades serão aquelas que receberem as suas bregas palavras e as acharem lindas!

Grande será o amigo que, com as palavras que lhe dirigir, fizer com que as suas se percam. E quando você tentar encontrar outras, só encontrará a dos outros. Em especial, aquelas que dizem algo como: "Ainda que eu falasse as línguas dos homens e dos anjos, e não tivesse Amor, seria como o metal que soa ou como o sino que tine. E ainda que tivesse o dom da profecia, e conhecesse todos os mistérios e toda a ciência, e ainda que tivesse toda a fé, de maneira tal que transportasse os montes, e não tivesse Amor, nada seria. E ainda que distribuísse toda a minha fortuna para sustento dos pobres, e ainda que entregasse o meu corpo para ser queimado, se não tivesse Amor, nada disso me aproveitaria".

O AMOR que sinto por vocês e que sinto DE vocês, me faz ser mais. Nenhuma das palavras que eu aqui coloquei são suficientes. Nenhuma delas dá conta do AMOR que nos une e que nos faz querer estar sempre mais próximos!

Então, não posso ir embora sem dizer que tudo o que aqui está, está graças a: Luiz, Nise, Duda, Isabel e Maria Luíse (as graças que Deus me deu dentro de minha casa); Juliana, Rafael, João Victor, Débora, Raoni, Pablo, Hugo e Vítor (a família que encontrei fora de casa), Jeh Cabral, Myla, Jéssica, Cacau e Ivett (que eu amo tanto); Loa (que me faz sentir amigo sempre), Allysson (que me faz perder as palavras), Lu Longo (que provocou esse texto todo), Laís (que agora é universitária), Clari (que eu amo com toda a força), Mari (a minha menina), Luci (que me dá bronca e notícias sempre que necessário - e me ama e me apóia, também, claro - hehehe). Aqui, um abraço especial aos amigos da comunidade "EU ASSITO À TV SENADO". Hoje, estamos celebrando nossa amizade com uma troca de presentes reais. Como eu não pude tirar todos, aqui está o meu presente coletivo: Morana, Nádia, Rozina, Kika, Carla, Arcely, Eduardo Rise e Tony. Com vocês me divirto tanto, conversando sobre as Excelências. Aprendo tanto. Minha gratidão, meu tributo, minha homenagem, meu presente a todos vocês, viu? Acrescento aqui, Russa e Edu, que, apesar de não estarem na brincadeira, também são do coração.

De todos os amigos mais que especiais, uma eu preferi falar separado do grupo: Ké, minha hermanita amada, não há um só dia que eu passe sem lembrar de você, viu? Não sei se você vai ler isso aqui, não sei quando vou conseguir falar com você, mas, preciso deixar registrado, para todos verem, como é grande o meu amor por você, viu? Amo com toda a alma, como você mesma diz!

Enfim, abraços e beijos a todos!
Um grande dia do AMIGO!

BATISTIANA

2007-07-04T13:36:00.000-03:00

"O que é isso, meu amor?
Será que eu vou morrer de dor
O que é isso, meu amor?
Será que eu vou virar bolor?"
(Arnaldo Batista)

Bolor!
Hein?
Mofo.
Eu sei que bolor é mofo.
Então?
Então, o quê?
Por que você disse "hein" quando eu falei que era bolor?
Porque eu queria saber porque é que tem mofo na minha unha.
Realmente. É uma boa pergunta. Não tinha pensado nela.
Não?!
Só um minuto - volta com uma escovinha - Pronto. Limpinha. Eu lhe aconselharia a limpar os pés todos os dias.
O senhor tá dizendo que eu não tomo banho?
Bom dia, senhor. Qualquer coisa, pode ligar e falar com a minha secretária.

São duas unhas, agora, doutor. DUAS!
Limpe com uma escovinha. E tome um banho, né, meu senhor?

Doutor, eu tou mofando...
Não está, não!
Doutor, os dois pés tão cobertos de mofo.
Hein?
É... Bolor
Eu sei.
Então?
Deixa prá lá.
Doutor, o que eu faço?
Como é a sua relação com os bens materiais?
Como é?
Isso... a sua relação com os bens materiais.
O senhor está brincando comigo.
Não, falo sério. O senhor conhece Arnaldo Batista?
tu-tu-tu
Alô... Alô...

Então, doutora, as minhas duas pernas estão cheias de mofo e o médico perguntou se eu conhecia Arnaldo Batista.
Ele perguntou isso?
Perguntou, doutora.
Esse é o meu ex-marido.
A senhora conhece ele?
Eu era casada com ele.
Pois é, doutora, com todo o respeito, eu acho que ele é doido.
Claro que é. Foi por isso que eu me separei dele. Se, ao menos, a música fosse da Rita Lee, mas, ele insiste que o Arnaldo é melhor que a Rita...
tu-tu-tu
Alô...

Pois é, a casa é uma maravilha.
Ah, é verdade, estou gostando muito. Muito ampla, ventilada.
Sim, sim. O antigo dono gostava muito dela.
E por que ele não está mais aqui?
Ele enlouqueceu, coitado. A família quer se desfazer da casa... sabe como é... briga por herança, essas coisas...
É uma pena. Bom... desgraça de uns, felicidade de outros, não?
Claro que sim.
Bom, acho que a gente pode fechar o negócio.
Só tem uma ressalva que eu queria fazer. Talvez eu perca o negócio por causa disso, mas, eu tenho que dizer.
Tem que ser algo bem sério, hein? Prá me fazer desistir, agora.
É o quarto lá de cima.
O que tem ele?
A parede oposta a janela.
Sim.
Amanhece o dia coberta de bolor?
Hein?
Mofo.

O macho comunicador

2007-07-02T20:34:00.000-03:00

(Para alguns amigos que discutiam o falo, outro dia. Garotas, cuidado com o que ouvem de bocas masculinas. Muito disso são falácias do/a falo/a)

Eu falO

Tu falO

Ele falO

Nós falO

Vós falO

Eles falO

Nesse poema fálico

Escrever

O monólogo possível

O discurso invisível

Entreter

O destino fático.

(Você está me entendendo?)

Titina e Val (Continuação)

2007-06-28T03:31:00.000-03:00

- Ok, Titina Lisboa. Depois a gente conversa sobre isso. Agora, a senhora vai mudar de roupa e nós vamos para a noite...

- Não, Val... nem pense nisso... tenho que escrever mais um conto prá entregar prá editora amanhã. Sem condições de sair hoje.
- Titina, você não pode ficar enfurnada dentro de casa. Quanto tempo faz que a gente não sai juntas?
- Ah... não sei...
- Não... você não sabe. Porque faz muito tempo.
- Mas, eu tenho que trabalhar, né? Como é que você acha que eu pago o aluguel desse apartamento?
- Eu não saio daqui sem você, hoje. Juro que não saio.
- Cê vai passar a noite aí, hein?
- Você não teria coragem de estragar a minha noite, assim, querida. Eu lhe conheço.
- Olha, o que eu posso fazer por você, é o seguinte: Você fica aí no sofá, enquanto eu tento escrever meu conto. Assim que eu terminar, se tiver disposição, eu saio com você.
- Se tiver disposição, não, meu bem. Você vai sair.
- Tem certeza que você não prefere ser entrevistada pela Gabi?
- Essa noite, não. Vamos... comece logo!
- Ok... vamos ver se sai algo... eu nunca consigo escrever com gente por perto, mas...

Colocou o papel na máquina. Valentina torceu o nariz e jogou os olhos prá cima, quase tendo um espasmo quando viu a amiga voltando à maquina de escrever. Tinha horror a tudo o que era antigo. Já tinha, até, escondido a máquina de Titina, mas, ela dizia que não conseguia escrever sem ela.

"Sílvio bateu à porta e ficou esperando que Júlio viesse atender. André a abriu. Mandou-o passar, mas e o Júlio, onde está?, ele disse que você estaria fora, hoje. É verdade, não deveria, estar, mesmo, mas, estou. Ele teve que trocar o turno no hospital e eu não precisei ir traballhar. Sentou-se. André sentou-se no sofá ao lado. E porque ele não me avisou que ía trabalhar?, ele sabia que eu ía ficar em casa. E não teve tempo de lhe ligar. Eu disse que podia ir tranqüilo, que eu ligava prá você. E não ligou. Não.
"Levantou-se e foi à geladeira. Voltou com duas cervejas. Sílvio quis recusar, mas André insistiu. Eu não tinha nada prá fazer, hoje. Pensei que você pudesse me fazer companhia. Já ía ficar aqui com o Júlio, mesmo. Ficar aqui com o Júlio é um coisa. Ficar aqui, com você, é outra. Por que? Por que... essa é uma ótima pergunta. E eu tenho certeza que você me daria diversas respostas para ela. Queria as suas. Eu não mordo, tenho certeza. Você continua péssimo de sarcasmo, André. É isso que eu acho mais chato em você, sabia? Você é previsível. Previsível, mas, você não resiste a mim, fala a verdade. Deu uma risada e foi acompanhado pelo outro.
"O André? Não faz nada sem segundas inteções. Pode anotar o que eu tou lhe dizendo, Sílvio. Aguarde só mais um pouco e você vai me dar razão. Era a voz de um amigo em comum soando nos ouvidos de Sílvio. Posso ir ao banheiro? Claro, Sílvio, cê tá em casa, rapaz. Saiu. A cabeça estava fervendo. Não esperava encontrar André no lugar de Júlio. E queria ir embora, mas, não queria deixar claro que estava abalado. Saiu do banheiro e encontrou o outro na porta do quarto. Sem camisa e com as latas de cerveja nas mãos. O corpo modelado virou alvo das atenções de Sílvio. Não que fosse preciso muito para isso.
"Vamos assistir um filme? Separei um aqui. 'Quem tem medo de Virginia Woolf', você gosta dela, né? Ela é daquelas feministas, né? Eu não gosto muito delas. Na verdade, o filme não tem muito a ver com Virginia Woolf, mas, ok. Por que estava aceitando o convite? Seria tão mais simples dizer que ía embora. Mas, sentir-se desejado, ainda mais por André, era excitante demais para Sílvio querer resistir agora. Foram para o quarto de deitaram-se, lado-a-lado, na cama depois que o filme começou a rodar.
"Menos de cinco minutos de filme foram necessários para que o calção de André começasse a ser retirado. Sílvio não precisou olhar de lado para perceber isso. Menos tempo, ainda, foi necessário para sentir o corpo do outro sobre o seu. E beijava-lhe a boca da forma mais invasiva que já havia sentido. Sentia a língua lhe explorando a boca na mesma medida em que as mãos misturavam-se ao seu corpo. A respiração faltava e ele achava que não agüentaria. Reuniu forças, deus, de onde tirou tantas?, e colocou-se por cima. Beijava com mais calma, prolongando o momento. Afastava a boca e voltava a juntá-las. Em um instante, estava sussurando-lhe: Deixa eu lhe dizer uma coisa? Sem condições de lhe negar nada, André assentiu com a cabeça, enquanto continuava, com as mãos, a acariciar o corpo tão próximo. Você tá longe de ser irresistível.
"Levantou e deixou o outro sem ação. Foi à cozinha e pegou outra cerveja. Avisa ao Júlio que eu não pude ficar prá esperar com ele, mas, que me diverti muito com você, aqui, tá? Beijo prá você também.
"Bateu a porta sem se importar com o cenário que tinha deixado para trás. Tinha a impressão que, possivelmente, iria se arrepender do que tinha acabado de fazer, mas, estava feito."
Titina Lisboa

Já havia mais de uma hora desde que Titina começou a escrever. No sofá, Valentina estava dormindo e isso alegrou Titina. Uma noite de sono era tudo o que ela precisava, agora. Amanhã, o encontro com a editora e, depois, a entrevista da famosíssima estilista Valentina Dietrich com a Marília Gabriela e estava tudo acertado.
Agora, sono. Nem mais, nem menos.

Edição Especial de Nascimento!

2007-06-20T23:07:00.000-03:00

Milhares de vivas para Maria Luíse Cabral Aguiar!

Eu tou chorando, aqui... não consigo escrever nada!

As Coisas Tão Mais Lindas
Entre as coisas mais lindas que eu conheci
Só reconheci suas cores belas quando eu te vi
Entre as coisas bem - vindas que já recebi
Eu reconheci minhas cores nela, então eu me vi
Está em cima com o céu e o luar
Hora dos dias, semanas, meses, anos, décadas
E séculos, milênios que vão passar
Água- marinha põe estrelas no mar
Praias, baías, braços, cabos, mares, golfos
E penínsulas e oceanos que não vão secar
E as coisas lindas são mais lindas

Quando você está
Hoje você está
Onde você está
As coisas são mais lindas
Por que você está
Onde você está
Hoje você está
Nas coisas tão mais lindas

Agora eu entendo porque essa música sempre foi a minha! Era, desde sempre a música da Luquinha linda do tio!

Beijos e abraços a todos que torceram por nós. A todos que apoiaram e vibraram com essa gravidez e com esse nascimento.
Hoje eu vou dormir o homem mais feliz do mundo!
Tenho a família mais maravilhosa que alguém poderia querer!
Tenho os amigos-irmãos (os de perto e os de longe) mais perfeitos que alguém poderia querer!
Tenho a sobrinha que esperei nos últimos 8 meses (ela se apressou um pouquinho - hehehehe)!

Um boa noite mais que especial do homem mais feliz desse mundo!

Dia dos Namorados

2007-06-12T12:46:00.000-03:00

E não é porque eu não tenho que vou brigar com quem tem, né?

Felicidades para todos e celebremos com Drummond:

As sem Razões do Amor
As sem-razões do amor

Eu te amo porque te amo.

Não precisas ser amante,

e nem sempre sabê-lo.

Eu te amo porque te amo.

Amor é estado de graça

e com amor não se paga.

Amor é dado de graça,

é semeado no vento,

na cachoeira, no eclipse.

Amor foge a dicionários e a regulamentos vários.

Eu te amo porque não amo

bastante ou demais a mim.

Porque amor não se troca,

não se conjuga nem se ama.

Porque amor é amor a nada,

feliz e forte em si mesmo.

Amor é primo da morte,

e da morte vencedor,

por mais que o matem (e matam)

a cada instante de amor.

P.S.: Acho que, ainda hoje, Titina Lisboa volta a dar as caras por aqui.

SEM NOME II

2007-06-08T15:12:00.001-03:00

"Eram duas horas da madrugada e ela levantou-se. Bebeu um copo d'água, dirigiu-se à varanda e, de lá, observava os poucos carros que passavam. Tentava descobrir de onde eles vinham e para onde eles iriam. Por que essas pessoas estariam acordadas e fora de casa, agora? Bom, eu também estou acordada, pensou, mas, é diferente..."
Quem escreveria algo tão ruim, reclamou Titina, enquanto amassava a folha que tirara da máquina de escrever. Nunca tive uma crise desse tamanho... o que é isso? Desde o começo desse ano eu sempre escrevi sobre tudo o que quis. Todas as manhãs. E agora não sai nada? Não é possível. Só pode ser coisa daquele filho da mãe. Urucubaca das grandes. Ela elogiava tanto o que eu escrevia. Agora não quer mais que eu escreva. Só pode.
Enquanto pensava, Titina levantou da cadeira para procurar algo para comer. Os pés doeram quando pisou o chão frio. Abriu a geladeira e desistiu de comer. Foi ao escorredor de louça, pegou uma xícara e preparou um café ("bem forte, para não dormir antes de escrever algo"). Foi ao quarto e deixou a água no fogo. Calçou meias e pegou o telefone.
- Val, Titina...
- Oi, meu amor. Estava precisando mesmo falar com você. Meu bem... encontrei com aquele bofe que você ficou uns dois anos atrás, meu bem...
- Dois anos atrás? Você não espera que eu lembre dele, né?
- Menina, aquele que eu vivia dizendo a você que era super sem graça. Claro que você lembra.
- O Vinícius? Deve ser o Vinícius. Acho que foi o único dos meus namorados que você não disse que invejava...
- Menina, é ele mesmo. Querida, o bofe está um escândalo. Procura o caderninho de telefone. Urgente ligar pro bofe, meu bem!
- Ah, não, Val. Não tou com clima prá ligar prá ninguém, não. Ainda mais prá um cara que eu não falo há dois anos. Cê tá maluca?
- Clima? Meu bem, deixe o clima para quem entende de clima. Estou indo aí lhe aprontar prá sair comigo.
- Não, Val... não vem não. Eu não vou sair. Já tou avisando, hein?
- Você o que? Claro que você vai sair, querida. Ou eu não me chamo Valentina Dietrich.
- Val...
- Oi?
- Você não se chama Valentina Dietrich.
- Não adianta querer jogar essas coisas na cara, meu bem. Chego aí em meia hora, ok?

Valentina era assim. Impulsiva. Se ela resolveu que Titina iria encontrar Vinícius, não sossegaria até conseguir. Por que raios eu liguei prá ela, mesmo?, ela nem me deixou falar. Ah, mas, eu não vou sair. E dirigiu-se à máquina de escrever, novamente. Olhava para o papel enquanto esperava que algo surgisse. Bem que eu poderia ser médium. Psicografar deve ser bem mais fácil que escrever. E você ainda pode jogar a culpa em cima dos outros. Um sorrisinho escapou.

"A porta do banheiro abriu de repente e ela borrou o batom. Não entendia o motivo do susto. Já o esperava. E não parecia estar disposto a perder tempo. A abraçou por trás e, com a mão por baixo da saia começou a tirar a calcinha. Não queria que fosse assim. Queria querer resistir. Ao contrário, o ajudava. Tentou virar de frente para ele, mas, foi detida. Foi hábil com as mãos e lhe abriu o cinto e o botão da calça praticamente juntos. Queria tirar a cueca, junto. Ele lhe fastou a mão e colou o seu quadril de encontro ao dela. Ele comandava. Ela sabia. Espremida entre a pia do banheiro do aeroporto e o corpo dele, tinha poucas opções. Deixava-se comandar.
"A mão esquerda dele a pegou pelos cabelos, na altura da nuca. Inicialmente aquilo parecia ser um carinho. Depois ficou mais vigoroso e, por pouco, não começou a doer. Quis reclamar, mas, a mão direita chegou em sua boca naquele momento. A ânsia de falar permutou-se, imediatamente, numa vontade louca de chupar-lhe os dedos. Lambia cada centímetro dos dedos que ele lhe oferecia. Sentia todas as falanges em sua boca com um prazer indescritível. Quanto mais a puxava pelos cabelos com mais vontade lhe lambia os dedos.
"Tentou, uma vez mais, virar-se. Ele a apertou contra a pia. Segurou sua mão e colocou sobre a coxa. Ela enfiou-lhe as unhas. Sentiu que a mão em seu cabelo puxava com mais força. Agora, percebia que praticamente a obrigava a olhar para o espelho. E começou a olhar. Ele a olhava, através do espelho, impassível. Como se nada lhe estivesse acontecendo. Ela com o gozo no olhar. Começou a passar a mão sobre a coxa que ele lhe ofereceu. Subia e descia e alcançava-lhe a bunda. Agora ele não lhe oferecia resistência. A expressão continuava inalterada.
"Sentiu que a mão livre dele lhe acariciava os seios. Era firme. Mas, o menos agressivo de todos os 'carinhos' que recebeu até o momento. Estava quase explodindo de prazer. E o sentia ainda mais cada vez que sentia o quadril dele a forçando contra a pia e quando olhava para o seu rosto, pelo espelho. A expressão em seu rosto implorava para que ele a tomasse. Com urgência. E a levasse embora dali. E se sentia levada.
"Quando o sentiu dentro de si, agarrou-o com as duas mãos, pela bunda, e o trouxe mais para perto de si. E outra vez mais.
"Ele a soltou. Consummatum est, gritava o banheiro. A pia, a torneira, as privadas, todas em côro. Consummatum est.
"Vestiu-se, rapidamente. Saiu sem olhar para trás.
"Ela o acompanhou até o fim. Lágrimas caíram, manchando seu rosto de preto. O batom estava, agora, ainda mais borrado. Não tinha mais forças. Deixou-se cair."
Titina Lisboa

- Meu bem, com quem é que você anda trepando, hein?
Valentina. Tinha acabado de colocar a assinatura no conto quando ela chegou e falou sem preocupar-se em não assustar a outra.
- Val... você quer me matar? Como foi que você entrou?
- Ora, a porta lá embaixo estava aberta. A daqui de cima, também. Você concentrada, escrevendo. Preferi ficar aqui, caladinha, até você terminar. Mas, não mude de assunto. Com quem você anda trepando?
- Eu não ando "trepando" com ninguém, tá?
- Sei... me engana, Titina... me engana.

Titina conhecia Val desde que ela se chamava Arthur. Elas não tinham segredos. Era lógico que, se estivesse com alguém, Val seria a primeira pessoa a saber.

- Ok, Titina Lisboa. Depois a gente conversa sobre isso. Agora, a senhora vai mudar de roupa e nós vamos para a noite
(Continua...)

Como é seu o meu aniversário!

2007-05-21T12:29:00.000-03:00

21 de Maio de 1982

21 de Maio de 2007

E já se vão 25. Quantos mais virão? Muitos, assim espero. E quando eu digo muitos, é exatamente isso que quero dizer. Não me satisfaço com mais um ou dois anos. Não! Temos muito a viver. Tenho muito a ver-saber-sentir-sofrer-gozar-amar-desamar-aprender-desaprender-etcétera-ad-nauseam...

Não se deixa uma data especial passar em branco. Eu não sei o que escrever, porque, no fim das contas, não se comemora um Jubileu de Prata todos os anos.

Mas, não sei exatamente o que quero escrever. Por isso um texto pessoal. Por isso não estou escrevendo um conto, como de costume.

Fato é que olhei-me no espelho, hoje, pela manhã. E o que eu vi me espantou. Eu vi a mim mesmo. E não me estranhei. Ao contrário. Reconheci-me, perfeitamente, no avesso do espelho. Olhei, e o Fernando que estava olhando prá mim hoje é mesmo que olha no espelho, todas as manhãs, nos últimos 25 anos! Onde está a Lindonéia no avesso do espelho? Onde está a sensação de "no espelho, essa cara já não é minha"? Nada disso... e eu me sentindo estranho.

Mas, me sinto feliz. Uma felicidade estranha. Um misto de alívio e melancolia e angústia e uma pitada de amor próprio que, estranhamente, dá uma felicidade de resultado. E é isso. Olho pro horizonte e vejo o céu avermelhado do crepúsculo (ou seria aurora?), mesmo que não seja tarde/madrugada. E isso só pode ser um bom sinal. Sinal que a vida está continuando. E que, encerrado o ciclo dos 24, inicia-se o ciclo dos 25. E ao encerrar-se, ele dará lugar a um novo.

Fazendo um balanço do último ano, percebo que fiquei no lucro. Passei um monte de coisa ruim, especialmente, nos últimos meses. Mas, os meses antes dos últimos foram incríveis. Magistrais. Os meses que eu merecia ter tido há muito tempo. Dos que mereço ter muitos mais. Dos que terei! E felicidade, prá dar e vender, será o meu lema!

Enfim... minha vida está repleta de pessoas preciosas... pessoas que me acalentam quando choro. Que me apóiam quando caio. Que riem quando eu imito Irmã Selma - hahahahahahaha - Ju e Debrinha, essa foi prá vocês! - Que se alegram quando estou feliz e que me procuram para fazermos nada juntos. Isso me faz ser mais... e melhor.

No fim das contas, esse dia é todo, inteiro, dedicado à minha mãe! Como já diria a Madonna, "who taught me how to pray!"

Inferno Astral

2007-05-20T17:04:00.000-03:00

"O mês anterior ao seu aniversário é o seu inferno astral", disse-me, certa vez, uma amiga. Muito bem!

O meu tá acabando hoje! Hoje é o último dia do meu inferno astral! E eu espero que ele acabe logo. Antes que eu possa notar.

Só falta descobrir quando é que começa o meu paraíso astral!

Xeros prá quem souber quando é isso!

Farewell e los Sollozos (Trecho) - Pablo Neruda

2007-05-19T12:29:00.000-03:00

Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos,
ya no se endulzará junto a ti mi dolor.

Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada
y hacia donde camines llevarás mi dolor.

Fui tuyo, fuiste mía. Qué más? Juntos hicimos
un recodo en la ruta donde el amor pasó.

Fui tuyo, fuiste mía. Tu serás del que te ame,
del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo.

Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.
Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy....

Desde tu corazón me dice adiós un niño.
Y yo le digo adiós.

TITÃS: Go Back (Acústico MTV) com Fito Paez

2007-05-18T15:43:00.001-03:00

Rubros abraços,

Fer-Nando

Do Presente Recebido

2007-04-26T14:19:00.000-03:00

Essa semana senti minha sobrinha mexer. Que sensação tão linda e estranha. O bebê que eu tanto quero pegar, cujo rostinho eu já vejo cada vez que chego perto da minha irmã. O bebê em quem eu já me reconheço. Um serzinho por quem já me sinto responsável e por quem sinto uma paixão tão avassaladora que só de pensar o nomezinho dela já me emociono.

Ela mexeu!

Mexeu na barriga da minha irmã e mexeu dentro do meu peito. Sentir Maria Luíse mexendo me deu a sensação mais maravilhosa do mundo. Ao mesmo tempo em que me jogou de frente a uma profunda sensação de impotência. Qual é o mundo que vou apresentar à minha sobrinha? O que é que mostrarei a esse bebê tão lindo que virá?

O mundo... ah, o mundo... deveria ser o nosso porto seguro. Deveria ser a continuação do ventre materno. Mas, não é. É um mundo onde uma criança é arrastada presa ao cinto de segurança por quilômetros (alguém tem ouvido falar do caso "João Hélio" por aí? Eu não.). É um mundo que não respeita seus idosos. É um mundo que obriga pais de família a roubarem para sustentar suas casas. É um mundo formado por homens que, apoiados em uma (pretensa) superioridade, destroem milhares de seres vivos. Jogam nitrato nas bacias subterrâneas, matando uns aos outros.

Deus, é esse o mundo que devo mostrar à minha sobrinha? Deus, oh, Deus, onde estás que não respondes?

Chega então à minha casa um embrulho. Eu o abro. Livros. Dois. Eles me fazem tão absurdamente feliz que, como por inspiração divina, percebo que eu tenho a responsabilidade de mostrar à minha Luquinha um outro mundo. O mundo que ainda não acabou porque existem pessoas que não querem que ele acabe. Pessoas que fazem o bem. Simplesmente para ver a (ou saber da) felicidade do outro. Ainda há tantas pessoas que se empenham no bem-estar do outro, que os aceitam assim como eles são. Ainda há tantas (os) Lu Longo, Nádia, Laís Flores, Kezinha, Rozina, Russa, Clariana, Luci, Allysson, Loa, Marizinha... Pessoas que nunca me viram e que me fazem feliz. Pessoas que saíram da internet e entraram na minha vida (e na da minha sobrinha) e que me são tão queridas. Tanto quanto os meus melhores amigos.

Porque é de vocês que eu sinto falta quando estou fora da net. Porque é um sentimento tão angustiante o que sinto quando não tenho notícias. Porque vocês são as pessoas que eu gostaria que estivessem aqui comigo. Porque vocês, tanto quanto os meus amigos-irmãos de perto, me fazem acreditar que tudo ainda vale à pena.

Obrigado, Lu... por essa reflexão, pelos livros, pela ajuda no blog, por me oferecer teto (não pense que eu me esqueço - hehehehe), por você ser.

Obrigado, Nádia... por me mostrar que momentos difíceis, não são tão difíceis assim, quando divididos.

Obrigado, Lala... por aceitar minha proposta de seqüestro sem nem argumentar contra. Pelos e-mails dominicais e sabáticos, as conversas inadjetiváveis que temos no MSN. Porque sou o primeiro e o último.

Obrigado, Kezinha... por ser minha hermanita-amada. A que chora junto comigo e sente quando estou mal e me consola.

Obrigado, Rozina... pelas lições de ética e confiança que sempre tenho de você. O livro, o filme, as dicas de filmes trocadas.

Obrigado, Russinha... por me ensinar que nas diferenças estão as grandes semelhanças. Pela falta que eu sinto de você (a gente não sente falta de muita gente que está longe, não?).

Obrigado, Clari... pelas mensagens no celular, pelas conversas rápidas no MSN, pelas cobranças constantes no blog.

Obrigado, Lucizinha... por saber qual o conselho que eu devo ouvir. Pela insistência de que não devo fechar o coração. Por querer estar mais perto.

Obrigado, Allysson... por ser o primeiro. Por ter sido acordado no dia do seu aniversário. E por falar de novo, esse ano. Pela possibilidade (frustrada) de viagem à Campina Grande. Pelo muito que me ensina.

Obrigado, Loa... por ser o aluno que eu gostaria de encontrar em sala de aula. Pelas tardes de conversas sempre tão profundas e curiosas. Por me ensinar sempre e mais o valor da nossa Mãe-Terra.

Obrigado, Marizinha... por ser a minha menina. Por sentir saudade e por me deixar saber disso.

Amo muito todos vocês. Espero ter arrancado, ao menos, algumas lágrimas de vocês, porque eu, chorei bastante enquanto escrevia.

Em tempo:

NANDITO:
Nunca acredite em alguém que te diga:"VENHA VER O PÔR-DO-SOL" ! Sei disso desde o colégio e nunca me esqueço!!! rsrsrsr!!!!
Pra você, do que você gosta: Lygia!
Besitos, hombre!
Lu
abril/2007

NANDITOQUERIDO:
A vida é feita de pequenas e grandes alegrias. Sua amizade é uma GRANDE alegrias pra mim. Espero que este presentinho seja uma pequena alegria que te faça bem feliz!
Pra você, do que vc PRECISA ler: LINDOS LÁBIOS, de Marçal.
Beijos com muuuito carinho,
Lu
( P.S.: nunca esqueça: EU TARDO MAS NÃO FALHO!! UHUUU!!!)
abril/2007

TROPICÁLIA OU PANIS ET CIRCENSIS

2007-04-11T07:19:00.000-03:00

(Para ler, obviamente, ouvindo Tropicália - ou Panis et Circensis)

Hoje é dia de Caetano, pensou desde que acordou. Mas não qualquer Caetano. Não queria ouvir "êta-êta-êta... é a luz de Tieta". Não! Não queria saber de Tieta. Hoje é dia de Lindonéia. Não tinha muita certeza do porquê, mas, Lindonéia sempre o encantou. Achava que tinha relação com a voz da Nara Leão. Sempre achou a voz da Nara Leão atraente demais. Mas, Lindonéia era diferente das outras. É Caetano, pensou.

Pôs o disco para tocar. Poderia pular todas as músicas até chegar na voz da Nara, na letra do Caetano. Mas, não o fez. Queria sentir o prazer da ansiedade (aquele prazer estranho misturado com agonia e aperto no peito enquanto esperamos a chegada da pessoa amada, entende?, dizia ele para si mesmo, como se estivesse em um programa de entrevista. O entrevistador acabara de perguntar por que você, simplesmente, não vai escutar a música que você quer?). Queria saborear cada arranjo do Duprat, cada um dos sons estranhos-deliciosos dos Mutantes. E Lindonéia não fugiria dele.

Talvez seja por isso que Lindonéia tanto o atrai. Ela está ali. Todo o tempo. E de novo. Basta que ele queira. "Miss, linda, feia" e toda dele. Onde estaria aquela estúpida, agora? Ah, o que não daria para saber? Eu estou muito bem, pensou, meus discos, meus livros, o álcool, está tudo aqui. O que mais eu preciso? Nada, concluiu. Mas, ela... onde ela estará? O que estará fazendo? Quem o estaria substituindo no esconde-esconde de todas as manhãs?

Maldita estúpida. Eu não consigo lidar com você e com a pressão que o mundo coloca sobre mim. Maldita egoísta. E a pressão que o mundo coloca sobre mim, não conta? Eu gosto de você, mas, não agora. Eu queria você, mas, não agora. Mentirosa. E Os Mutantes mandando "fazer, de puro aço luminoso, um punhal, para matar o meu amor e matei". E disse isso tudo com uma desfaçatez tão grande que quase me convence que estava errado por estar no lugar certo, mas, na hora errada. Maldita + todos os adjetivos negativos que puder imaginar. Isso é o que ela é.

Ah, mas, não fica assim, fazia questão de repetir para si todas as manhãs. Estranhamente percebeu, como se lesse o que está na página agora, que repetia isso todas as manhãs. E o "todas" lhe soou muito grave. Todas as manhãs. Quantas manhãs já fazia? Pelo menos umas 60, calculou rapidamente. E se assustou com isso. 60 manhãs ouvindo Caetano e se encantando com Lindonéia?

Foi para a frente do espelho e viu as marcas roxas sob os olhos. No avesso do espelho, viu que ela estava feliz. Viajava. Vivia. Encontrava antigos amigos com os quais nunca estivera. E ele ali. Ele e Lindonéia.

Estava decidido. Não mais escutaria Lindonéia. A música estava censurada. Caetano estava liberado. Nara também. Mas, Lindonéia estava vetada. Para todo o sempre. Dirigiu-se para o som. Mas, teve tempo de ouvir Nara dizendo-lhe "sangrando, oh, meu amor, a solidão vai me matar vai me matar vai me matar de dor".

Amanhã. Talvez, amanhã eu a deixe desaparecer da minha vida. Não hoje! Hoje é dia de Lindonéia!

(Créditos da imagem: Lindonéia, a Gioconda dos Subúrbios, de Rubens Gerchman, espelho, scothilite sobre madeira. 1966)

LIVROS!

2007-04-09T07:40:00.000-03:00

O Amor e Outros Objetos Pontiagudos - Marçal Aquino
Marçal Aquino foi um achado e tanto na minha vida. Ele é autor do livro de título mais lindo da língua portuguesa: "Eu Receberia as Piores Notícias dos Seus Lindos Lábios". Comecei a procurar por ele só por causa desse título. É justo, concordam comigo? Na minha caça acabei encontrando "O Amor e Outros Objetos Pontiagudos" que foi devidamente devorado em uma tarde. O livro traz alguns contos deliciosos de ser lidos. E me deixou com uma vontade danada de ser diretor/produtor/ator de cinema e filmar, pelo menos, uns três dos contos. Eu destaco "O Matadouro" e "Sete epitáfios para uma dama branca (que, descalça, media 1,65m e, nua, pesava 54 quilos)" - esse último virou longa com direção de Beto Brant, embora eu não saiba se já foi finalizado. O autor ainda é roteirista de cinema, trabalhando com a adaptação de suas próprias obras e em outras, como "O Cheiro do Ralo", minha nova intenção literária e cinematográfica.

Fragmentos - Caio Fernando Abreu
Uma (boa) influência me apresentou ao Caio Fernando Abreu. Não foi propriamente uma apresentação formal, daquelas que você chega e diz: "Ah, então você é o Caio Fernando Abreu?". Foi mais daquelas: "Tá vendo aquele ali? Caio Fernando Abreu". Fato é que eu fiquei com vontade de lê-lo. Até porque, a mesma influência disse que em alguns contos que eu escrevia, eu parecia com ele. Ele sugere músicas para serem ouvidas junto à leitura dos contos. Quem já leu o pouco que escrevi aqui, sabe que eu gosto disso. E consegue escrever em cima temas difíceis - o homossexualismo, por exemplo - de formas tão diversas que pode parecer que os contos não foram escritos pela mesma pessoa. Vide os contos "Sargento Garcia" e "Uma História de Borboletas". Nessa última, ele ainda trata de uma loucura visionária belíssima. Caio Fernando Abreu faleceu em 25 de fevereiro de 1996.

O Amor nos Tempos do Cólera - Gabriel García Márquez
Florentino Ariza que amava Fermina Daza que amou Juvenal Urbino que também a amou e com quem, de alguma forma, foi feliz até o fim dos seus dias. A gente pensa que vai ler a história do amor de Florentino e Fermina, mas, passamos boa parte do livro lendo e amando Juvenal Urbino e Fermina Daza juntos. Gabo Marquez é um gênio. Ele consegue nos fazer sofrer junto com Florentino e Fermina por seu amor proibido - mesmo que a gente não vá muito com a cara do danado do Florentino -, nos faz ficar felizes com o casamento dela com o outro e enlutados quando de sua morte. Enfim... o livro é fantástico e a entrada dele nessa lista é, além de tudo, um tributo a outros livros do Gabo que, sem dúvida, estão entre os meus preferidos, como "Crônica de uma Morte Anunciada" e "Notícias de um Seqüestro".

O Caso dos Dez Negrinhos - Agatha Christie

Agatha Christie é, sem dúvida alguma, a autora que eu mais li na vida. Comecei a lê-la com 13 anos de idade (quando a minha amiga Lala Flores estava se iniciando nos prazeres de García Marquez): "Morte no Nilo" e "Depois do Funeral" foram os primeiros. "O Caso dos Dez Negrinhos" é um dos melhores que eu li. A Rainha do Crime escreveu mais de 80 romances e vendeu um bilhão (é isso mesmo... BILHÃO) de cópias em inglês e mais um bilhão em outros idiomas. Só não se lê mais Agatha Christie que a Bíblia e Shakespeare. Eu desenvolvi um método de leitura de Agatha: eu não tento descobrir o assassino. Eu leio. E espero que Hercule Poirot, Miss Marple ou Tommy e Tuppence Beresford resolvam o crime e me contem como foi. N'O Caso dos Dez Negrinhos não estão presentes nenhum deles. E o livro é absolutamente surpreendente. Não dá prá falar muito sobre o livro, se não, eu entrego o final (e aí, vocês querem? - hahahaha). Mas, se é Agatha, é bom!

Lendo Lolita em Teerã - Azar Nafisi

Revolução Islâmica, mulheres obrigadas a andar de chador por todos os lugares públicos. A autora, professora universitária, demonstra a sua insatisfação com a situação do país e com o fato de ter as suas aulas invadidas por "espiões" do governo e por ter a utilidade de suas aulas questionada. Ela dá aulas de Literatura. Especialmente, literatura em língua inglesa. No momento em que qualquer influência ocidental é vista como influência demoníaca, Azar Nafisi, junto às alunas que convidou para formar um grupo de estudos literários, com o perdão da infâmia, comem o pão que o diabo amassou (tá... foi terrível). Eu diria que o livro é de leitura obrigatória prá quem gosta de Literatura, Oriente Médio, feminismo, ou tudo isso junto. Depois de ler "Lendo Lolita em Teerã", eu fiquei com vontade de ler, também, Salman Rushdie.

O Livro das Perguntas - Pablo Neruda

Não sou um bom leitor de poemas, mas, "O Livro das Perguntas" é interessantíssimo. Neruda me faz viajar em perguntas tão simples e tão profundas. Em um determinado momento, por exemplo, ele pergunta se alguém pode dizer a ele quantas igrejas há no céu. Então... alguém se habilita? Um livro lindo e de uma simplicidade que encanta. Vale à pena.

Muito bem. Listas prontas. Agora, eu quem desafio as minhas companheiras de aventuras bloguísticas. Eu fui o único dos sete autores de "Camila - uma história em sete partes" e demais desafiadas que escreveu até agora, hein?

Abraços a todos e me tragam mais dicas, hein?

Do (Segundo) Convite Aceito

2007-04-05T16:12:00.000-03:00

Agora, Lu Longo nos propõe que, devido à proximidade com o super fim-de-semana, produzamos listas. Seis dicas de filmes, seis dicas de músicas e seis dicas de livros. Eu, dificilmente, conseguirei ficar nos seis, mas, ela nos deu liberdade para sermos prolixos. Então, começando pelos filmes, vamos às minhas listas de essenciais.

FILMES

AMADEUS
De Milos Forman. Conheci Amadeus em 1998. Projeto Cinema na Escola. E eu ainda nem era o professor de História. Fomos escolhidos, eu e outros colegas, para apresentar algus filmes para a escola. A mim coube apresenta-lo. Inicialmente, eu fiquei meio chateado. Com tanto filme legal, tinha que ficar prá mim, justamente, o que narra a vida de Mozart? Depois de assistí-lo fiquei extremamente grato porque coube a mim, justamente, O QUE NARRA A VIDA DE MOZART. Mozart e Salieri. Uma belíssima história de genialidade e paixão e inveja e admiração. Destaque para a cena da composição da Missa de Réquiem com Mozart em seu leito de morte e a ajuda do outro. O filme é incrível.

\00000

ATA-ME
De Pedro Almodóvar. Poderia faltar Almodóvar na minha lista de filmes essenciais? ¡Jamás! Como não se encantar das cores de Almodóvar? Olhando o cartaz do filme eu já m sinto completamente preso a ele. Em “Ata-me”, um jovem internado em uma clínica psiquiátrica apaixona-se por uma atriz e consegue alta, por causa do seu amor. Vai ao encontro de sua paixão e a seqüestra para, forçando-a a conviver com ele, fazê-la amar como ele a ama. Destaque para a lindíssima cena onde Victoria Abril (a seqüestrada) pede a Antonio Banderas (o seqüestrador) que a amarre à cama, e para a irresistível “Resistiré”, presente na trilha do filme (sobre “Resistiré” vide comentários sobre minhas músicas essenciais). Recomendo, também, outros filmes de Almodóvar: Kika, Tudo Sobre Minha Mãe, Fale Com Ela, Má Educação (com Gael García Bernal, o melhor latino, na minha opinião) eVolver (com Penélope Cruz, que, aliás, decidiu que tinha que ser atriz depois de assistir Ata-me).

EM BUSCA DA TERRA DO NUNCA
De Marc Forster. Está querendo assistir um filme, mas, não tem nem idéia se irá gostar ou não? Faça, ao funcionário da locadora, a seguinte pergunta: “Johnny Depp está no elenco?”. Se a resposta for positiva, leve sem medo. Nem preciso falar muito sobre Depp. Todo mundo sabe que eu sou do fã-clube incondicional do ator (já pensaram num filme de Almodóvar, com Johnny Depp e Penélope Cruz?). Em “Em Busca da Terra Do Nunca”, temos a história de James M. Barrie, criador do Peter Pan, e sua relação com a família Llewelin-Davies. A partir do contato com Sylvia (Kate Winslet) e seus filhos, Barrie vai criando a história do menino que nunca cresce. Me fez chorar durante, pelo menos, os vinte minutos finais do filme. Além disso, assistí-lo não deixa de ser uma boa ação, já que tudo o que se arrecada em direitos autorais com a história do Peter Pan é doado para um hospital infantil inglês, conforme desejo do autor.

O GRANDE DITADOR

Não dá prá falar de filme sem falar de Chaplin. E não dá prá falar de Chaplin sem falar de Adenoid Hynkel. “O Grande Ditador” é um filme absolutamente genial. Uma comédia ferina onde Chaplin “esculacha” delicadamente – ao contrário do que faz Sacha Baron Cohen, em Borat (que eu também adoro – hahahaha) - o ditador nazista Adolf Hitler. Chaplin e Hitler nasceram na mesma semana. Gênios, ambos usaram a comunicação para levar a cabo seus projetos. O de Chaplin infinitas vezes mais nobre e, felizmente, o mais bem sucedido. Destaque para a clássica cena (a mais clássica da história do cinema, possivelmente) da dança com o globo, para a macarrônica cena de Hynkel com Benzini Napaloni (ditador de “Bacteria”, aliado-rival da “Tomania”, país do Hynkel) nas cadeiras de barbeiro, e para o, indiscutivelmente fabuloso, discurso final.

DE OLHOS BEM FECHADOS
De Stanley Kubrick. Nada como um bom Kubrick para nos fazer pensar. Kubrick é famoso por suas adaptações de livros para o cinema. “A Laranja Mecânica”, “O Iluminado” e “Lolita”, por exemplo, estão entre eles. Em “De Olhos Bem Fechados” Kubrick coloca um casal (Tom Cruise e Nicole Kidman, quando ainda estava casados) em crise na frente das câmeras. Uma seita secreta com mascarados e orgias “temperam” o relacionamento dos dois e os colocam diante de dúvidas em relação ao outro. Adoro as máscaras do filme. Quais as máscaras que você tem usado no dia-a-dia?
00000

VANILLA SKY
De Cameron Crowe. Mais Tom Cruise. Mais Penélope Cruz. De todos, Vanilla Sky é o que mais se encaixa na categoria “O FILME DA MINHA VIDA”. Poderia, sem exagero algum, dividir a minha vida em antes e depois de Vanilla Sky. Podemos dizer que o filme gira em torno de um questionamento básico: “O que é felicidade prá você?”. A partir desse questionamento, temos as relações entre David (Cruise) e Sofia (Cruz). David e Julie (Cameron Diaz). David e um psicólogo (Kurt Russel), que nos dão os melhores momentos do filme. E a decisão: “felicidade é acordar e encarar a dura realidade de frente ou viver o sonho lúcido?”. Isso sem falar na deliciosa trilha sonora com Paul McCartney, REM, Radiohead... Minha única tristeza em relação a ele é nunca ter visto a versão espanhola (original) do filme: “Abre los ojos”.

000

AS HORAS

De Stephen Daldry. Sou suspeitíssimo prá falar desse filme. Nicole Kidman, Meryl Streep e Julianne Moore em atuações fabulosas. Mais que isso, Nicole Kidman interpretando, ninguém mais ninguém menos que Virginia Woolf. Como não amar esse filme? Baseado no livro “As Horas”, o filme traça um paralelo com o principal romance de Virginia Woolf, Mrs. Dallaway. Em sua primeira cena, a personagem da Meryl Streep, Clarissa diz que vai comprar flores. Exatamente como a primeira cena da Mrs. Dallaway de Virginia. O filme conta a história das três mulheres, separadas no tempo, mas, unidas pelo magistral romance da inglesa.
0

0000

(Vou parar com os filmes por aqui. Já foram 7 ao invés dos 6 que a Lu pediu. E ainda faltaram tantos. Deixa citar mais alguns só de passagem, certo? A Fantástica Fábrica de Chocolates; Cry Baby; Entrevista com o Vampiro; Amores Brutos; O Crime do Padre Amaro; Corra, Lola, Corra; O Clã das Adagas Voadoras; Os Pássaros; Chocolate; A Última Tentação de Cristo e A Viagem de Chihiro. Cada um melhor que o outro.

MÚSICAS

0
Cruel, muito cruel. Vou fazer assim. Vou escolher uma música de Nando Reis (não dá prá não ter, mas, não posso colocar todas dele – hehehehe) e escolher as outras entre as 5 que foram as últimas músicas da minha vida, ok?

O SEGUNDO SOL
É a primeira música de Nando que eu escutei e tive consciência que era Nando Reis. Escutei com a minha ídola, e pensei: “esse cara é bom”. Antes do show de Nando em maio do ano passado (o primeiro que fui em minha existência), eu ouvia o começo de “O Segundo Sol” e meus olhos enchiam de lágrimas. Ela é marcante, prá mim. Muito mesmo. Indispensável na trilha da minha vida.

VIDA DIET
Adoro Pato Fu. Faz tanto tempo que não consigo vê-los por aqui. O cd novo deles é incrível. Muito bom e cheio de experimentalismos que são marca registrada deles. Em “Vida Diet” a gente ouve coisas como: “A gente se acostuma com tudo / a tudo a gente se habitua (...) e até ficar sem comer / sem te ver / a gente custa, mas, se habitua”. As mais puras verdades. A gente custa, mas, se habitua. Claro que, antes de se habituar, a gente fica se sentindo mais que...

ANORMAL
Mais uma dos Pato Fu. Simplesmente porque é terrível se sentir mais que anormal por ver você em todo lugar. Ouvir, então, alguém dizendo que se sente assim, faz com que você não se sinta um louco sozinho no mundo. Tem mais gente que se sente tão anormal quanto você. Quando esse alguém tem a voz da Fernanda Takai, então, as coisas ficam muito mais fáceis.

RESISTIRÉ
El Dúo Dinámico. Conforme prometido mais acima, aqui está “Resistiré”. A música é deliciosa. Uma vontade louca de ouvir no carro e balançando a cabeça como os personagens de “Ata-me”. Bem breguinha, ela tem versos incríveis como “soy como el junco que se dobla pero siempre sigue em pie”. Auto-ajuda total, não? A melhor parte? Descobri, por acaso que ela é, impressionantemente (quando vocês a ouvirem entenderão o por quê do “impressionantemente”), uma versão de I’ll Survive. Muito boa!

BOHEMIAN RHAPSODY
Descobri que sou fã do Queen. Não deixo mais passar nenhum cd da banda que encontre por aí. E uma das grandes culpadas é essa música. Eu nem sei bem o que falar sobre ela. Só sei que ela contagia. Ela faz você querer ouví-la mais e mais. E em diversas versões e momentos diferentes. A parte “operística” é ótima. E a supressão dela na versão ao vivo também. Enfim, uma obra-prima.

PRÁ LÁ
Ouvi com Ceumar, mas, ela é de Dante Ozetti. Virou até o “cabeçalho” do meu blog. “Prá lá do que é mundo tem mais do que um rancho fundo”. Ceumar tem uma voz tão doce que só ouvindo prá entender. Canta umas coisas de Dante e de Zeca Baleiro de uma forma tão gostosa que você fica com vontade de subir no palco e cantar com ela. Também tem uma versão incrível pra “O Seu Olhar” de Paulo Tatit e Arnaldo Antunes.

Ainda faltaram Belle and Sebastian, Madredeus, A Naifa, Chico Buarque, Nação Zumbi, Elis Regina e tanta coisa mais... mas, como essas foram as seis primeiras que eu lembrei, firam.
Mais tarde eu volto com os livros.

No Terraço Itália (ou Do Convite Aceito: EPÍLOGO)

2007-03-23T22:32:00.000-03:00

(Atenção: Este é o epílogo de uma história em 7 partes. Para um melhor aproveitamento da leitura, recomendo a leitura do seguinte post que traz os links paratodas as partes da história da nossa heroína - Camila)

São, São Paulo meu amor

São, São Paulo quanta dor

São oito milhões de habitantes

De todo canto em ação

Que se agridem cortesmente

Morrendo a todo vapor

E amando com todo ódio

Se odeiam com todo amor

São oito milhões de habitantes

Aglomerada solidão

Por mil chaminés e carros

Caseados à prestação
(São, São Paulo – Tom Zé)

--A noite estava terminando para ele. Já desfrutara a vista e a cozinha do Itália. E estava revigorado. Sempre tinha essa sensação quando ía lá. Era o seu lugar preferido quando estava triste. Sentia-se mais perto do céu. Ou quarenta e quatro andares mais distante dos homens. Não sabia ao certo o que era mais importante naqueles momentos. Mas, sempre funcionava.
--Não conseguia mais suportar a pressão da vida na cidade. Nada a fazia diminuir. Tinha a impressão de ser observado em todas as suas atitudes e em todos os lugares por onde passava. Andando pela Paulista sentia-se acompanhado por cada uma das janelas de cada um dos edifícios. Eram como monstros imensos, com milhares de olhos, dispostos a devorá-lo no primeiro movimento errado. Nunca dizia isso a ninguém. Nem o seu analista conhecia esses delírios com os prédios da Paulista. Era louco e infantil demais. Jamais assumiria.
--Enfrentava esse terror entrando num dos monstros mais aterrorisantes. O mais alto de todos. E com um fetuccine com lagosta como só havia no terraço do Itália.

--Já voltava para o interior do restaurante quando ela quase o derruba com uma pressa desesperada como a que ele nunca vira. Mil desculpas, disse ela, e, sou uma desastrada, nunca consigo ver as pessoas quando ando apressada e acabo provocando acidentes. Viu que ela lutava contra uma lágrima que dava mostras de que venceria a batalha e rolaria a qualquer momento.

--Ela foi até a borda da sacada. De lá olhava para o nada enquanto abandonava a luta contra as lágrimas. Foi até ela.

--Ela sentiu a aproximação dele. Falou algo sobre não ter nada além das desculpas para oferecer-lhe. E ele sentiu a sua fragilidade ainda mais patente. Perto dela, ele era como a torre do Itália. Não se concentrava mais no que ela falava, mas, conseguia enxergar os motivos para que aquele encontro estivesse acontecendo. Ela pediu-lhe um cigarro. Ele parara de fumar anos antes.

--Ela chorava mais, à medida que conversavam. Nem sabia se era conversa. Era muito mais um monólogo. Ela falava e ele colocava, em meio às suas desgraças, um ou outro barulho para indicar-lhe que prestava atenção ao que ouvia. Disse-lhe seu nome: Camila.

--Então ela falou o que ele precisava ouvir. Falou que não conseguia mais viver sem ele. Aquele maldito filho da puta que sempre a deixava prá depois. Que sempre tinha que estar com a mulher e com os filhos. Aquele maldito filho da puta que, agora, tinha que dividir com outro. As mãos e os carinhos do amante eram, agora, divididos com outro.

--O seu cérebro demorou um pouco até entender o que tinha acabado de ouvir. Não era possível. Mas, só podia ser. Tinha que ser. Era ela. Era com ela que sonhara em noites de intenso ciúme. A mulher, os filhos, a outra, o outro. Não. Não tem como ser coincidência. Sonhou com esse encontro desde que o conheceu. E agora, ele acontece. Sem planos. Sem script.

--E ele a amou. Impressionantemente, a amou. Sentia junto a ela o peso de trair. Sentia junto a ela a dor de ser abandonado e de ser trocado. Sentia junto a ela, lembrou-se de Kundera, a insustentável leveza de não ter ninguém para olhar por si.

--Mas, não sabia muito bem o que fazer. Procurou uma desculpa qualquer. Encontrou-a. Proferiu-a e a deixou sozinha no terraço.

--Saiu do edifício atordoado. Não sabia o que fazer. Não sabia como lidar com o que estava sentindo. Não esperava amá-la daquele jeito. Mas, amou-a.

--Não teve mais descanso. Voltou ao Itália todas as noites depois daquela. Passava horas no terraço, olhando para baixo, como se fosse possível identificá-la lá de cima.

Mas, a espera valeu à pena. Ele sabia que ela voltaria.
--Passou correndo por onde ele estava. Não o viu, tinha certeza. Parou bruscamente. Contemplava o infinito como da primeira vez. Ela veio para completar o que deixara incompleto naquela noite. O ar angustiado era demasiado claro em seu rosto.

--Ela o viu. Mais uma vez, sabia o que ela sentia. Sentia a segurança que a sua presença lhe dava. Sentia que percebê-lo a contemplá-la a havia feito bem.
--Levantou-se e caminhou em sua direção. Quanto mais próximo mais o vento aumentava. Era como se alguém quisesse impedí-los. Caminhou decidido. Não podia mais voltar atrás. Viu o sorriso em seu rosto. E empurrou-a. A surpresa não a deixou reagir. Não ouviu os sons da queda.
--Estava em paz. Como há muito não sentia. Como nem tinha certeza se era possível sentir-se. Voltou ao restaurante. Olhou para o fetuccine e não o quis mais. Pediu a carta de vinhos. Escolheu um e pediu ao maître que escolhesse o prato que o acompanharia.

--Foi para casa e deitou. Dormiu o sono mais tranqüilo dos últimos anos. Sem que ela o viesse perturbar em seus sonhos de ciúme.

--Descansou!

*******************************************************************************************

00000000000000Rubros abraços a todos!

000000000(a zeladoria manda beijos e abraços também... rsrsrs...)

PROBLEMAS TÉCNICOS?

2007-03-22T19:49:00.000-03:00

ESTAMOS CHEGANDO LÁ!

QUASE TUDO RESOLVIDO
E
EM BREVE
EU VOLTO!

AGUARDEM!!!

RUBROS ABRAÇOS!!!

PROBLEMAS TÉCNICOS

2007-03-20T13:07:00.001-03:00

O blog tá me dando problemas que eu não sei como resolver.

Meus textos estão saindo com a formatação que eu não quero e não adianta esforço para consertar, ele não ajuda.

Se algum voluntário quiser me dar um layout novo e me ajudar a resolver essas pendegas, eu gostaria muito.

DO CONVITE ACEITO

2007-03-19T13:22:00.001-03:00

ATENÇÃO, PESSOAS!

A história "Do Convite Aceito", como já falado mais abaixo, escrita em sete partes e por várias mãos, está chegando aos seus momentos decisivos. Para faclitar a vida dos leitores, queridos, aí vai uma lista com os links para todas as partes da história, ok?

Fiquem atentos aos próximos movimentos surpreendentes que essa trama está tomando!

Do Convite Aceito (1) - Por Lu Longo
Do Convite Aceito (2) - Por Tita-Tróia
E Continuando o Telefone Sem Fio - Por Lala Flores

Do Convite Aceito (IV) - Por Fernando Cabral
Do Convite Aceito (V) - Por Amandita
Convite Aceito: uma Corrente de Idéias - Por Lu-Néia

Do Convite Aceito (Final) - Por Débora "Hibs" Jafet

Abraços!!!

B2 - MEMORIZE

2007-03-16T09:39:00.000-03:00

- PUTAQUEOPARIU! CADÊ O MEU CARRO?

---

(Três minutos atrás)

---

- Ah, tá ali o segurança. Vou falar com ele.
- Nádia Maria, mantenha a calma. Eu tenho absoluta certeza que sei onde o carro está.
- Mantenha a calma? Mantenha a calma, Caio César? É exatamente isso que você diz desde que a gente pisou nesse estacionamento. Foi só o que você disse.
- Não foi só o que eu disse.
- Ah, não... você também disse: “eu tenho certeza que sei onde o carro está”!
- Pare de gritar, Nádia Maria.
- Eu grito quanto eu quiser, Caio César.
- Pare de me chamar de Caio César.
- Você começou me chamando pelo meu nome duplo. Você sabe que eu detesto o meu nome duplo. E faz isso só prá me provocar.
- E eu detesto quando você duvida de mim. Vivo lhe dizendo isso.
- Mentira.
- Tá vendo, vai começar.
- Eu não tou duvidando de você, Caio César. Eu estou lhe desmentindo.

(Param de andar)

- Olha, Caio, eu juro que não quero brigar com você.
- Eu também não, Ná. Essa vida corrida... esse monte de gente dentro desse shopping... o clima abafado dentro do estacionamento...

(Se abraçam. Dão as mãos e voltam a andar)

- Tá, Caio... como é que você sabe que o carro está aqui perto.
- Já duvidar de novo?
- Não, meu fofinho... eu só quero saber como você tem certeza.
- Tá vendo aquele Corcel creme ali?
- Tou
- Quantos Corcéis creme você tem visto andando pelas ruas ultimamente?
- Ah, eu não entendo muito de carr...
- Pelamordedeus, Nádia Maria. A pessoa não precisa entender de carro prá saber que num tem muito Corcel circulando por aí.
- Você sempre me colocando prá baixo, né, Caio César? Eu não tenho obrigação de saber por que raios não tem mais Corcel na rua. Eu nem sei o que raios é um Corcel.
- Pare de gritar, Nádia Maria. Tá todo mundo olhando prá você.
- E o que me importa quem está olhando?
- Nád...
- Não se atreva a me chamar de Nádia Maria de novo. Eu volto prá casa da mamãe, está me ouvindo?
- Deixa de exagero, Nádia Mar...
- Exagero? Deixa eu começar a exagerar, Caio César. Aí você vai ver o que é bom prá tosse. Quer saber? Não dou mais nenhum passo. Vou colocar os presentes do casamento da chata da sua irmã bem aqui no chão (PAH!) e vou me sentar ao lado deles.
- O que é isso, Nádia? Tá querendo aparecer, é?
- Claro que não, benzinho... você não reclamou que eu estava gritando, que eu estava sendo histérica...
- Eu não falei... quem falou em histeria, Nádia?
- Vou ficar por aqui. Só levanto quando você chegar com o carro do meu lado. Acho que vou até aproveitar o clima de relaxamento que está rolando por aqui para praticar o meu yoga.
- Eu tou indo embora, ouviu?

(Alguns instantes depois)

- PUTAQUEOPARIU, CADÊ O MEU CARRO?
- Caio César, eu tinha jurado que não ia levantar, mas, você tá fazendo escândalo.
- Escândalo é o cacete. Roubaram o meu carro.
- Caio César, o segurança ainda está ali, vamos falar com ele.
- Com licença, senhor. Aconteceu alguma coisa?
- Não... não aconteceu nada. Eu grito assim prá extravasar as energias negativas.
- Caio César... o rapaz só tá sendo gentil, coitado.
- Coitado do dono da empresa de segurança que vai ter que pagar um carro novo prá mim.
- Senhor, o senhor já procurou o seu carro em todos os pisos?
- Ah, isso ele fez. Eu sei, porque eu tenho uma varize aqui na perna, de família, ela... e dói demais quando eu tenho que andar muito...
- Vai ficar mostrando as pernas prá todo mundo, mesmo, querida?
- Caio César, você não me provoca que eu ainda não estou muito bem com você.
- Senhor, eu vou pedir para dar uma busca no seu carro nos outros pisos...
- Mas, é claro que não vai encontrar. O meu carro ficou aqui, ao lado desse Corcel creme aqui... porque eles sempre vão embora e deixam a gente falando sozinho?
- Caio César... a gente foi no primeiro piso?
- Claro que não. Eu tenho certeza que a gente dobrou à direita depois que entrou no estacionamento e subiu uma ladeirinha. Portanto, no primeiro piso, o carro não pode estar.
- Com licença, senhor. O carro do senhor encontra-se no primeiro piso
- Você tem o quê, Caio César?
Depois desse dia, eles fizeram um acordo implícito. Ela sempre encontraria com ele na porta da frente do shopping, depois que ele pegasse o carro no estacionamento. Em troca, ele nunca mais a chamaria de “Nádia Maria” quando estivesse com raiva.

DO CONVITE ACEITO (IV)

2007-03-16T07:18:00.000-03:00

Essa história em sete partes começou em São Paulo, com a Lu Longo, fez uma pequena curva por lá mesmo, para ser continuada pela Tita-Tróia. De lá, uma acentuada curva para o sul, deu a Lala Flores a responsabilidade pela terceira parte. Agora, a história viaja 3.148,44 quilômetros (números do Google Earth) e chega a Natal, para que esse humilde escriba a continue. O que você lerá aqui, é a quarta parte dessa história. Para pegar o fio da meada, favor passar antes pelos adoráveis blogs acima.

O táxi parou em frente ao Edifício Itália. Camila tirou o dinheiro da bolsa e o entregou ao taxista. Via nele o olhar cúmplice. Tinha certeza que ele não havia esquecido aquela história de Soninha sei-lá-o-quê. Mas, pouco importava. Afinal, hoje à noite, ela estaria nos noticiários, mesmo.

Não podia subir muito alto. Tinha que ficar ao alcance das câmeras. E tinha que conversar com o povo. Se ela conseguisse a simpatia do povo pela sua causa, pelo seu amor, as coisas ficariam bem mais fáceis. É parece que aquela janela aberta será perfeita. Só tem que convencer o dono da casa a deixá-la usar. Enfim, tinha que subir e tinha que pular. Se não conseguisse naquela janela, tentaria com o vizinho.

Enquanto caminhava para a entrada do prédio pensava nele. Por que tinha que tomar as decisões mais drásticas por causa dele? Ele poderia ter feito o que dizia que faria desde que se conheceram. Mas, as crianças. Sempre as crianças. E os problemas psicológicos da mulher. Se importava muito pouco com os pestinhas ou com a loucura da mulher. Porque, na loucura dela, ninguém pensava.

E se voltasse atrás? Se chegasse lá em cima, fizesse todo o estardalhaço e desistisse? Ficaria completamente desmoralizada em rede nacional. Não. Estava resolvido. Tinha chegado longe demais prá desistir. Agora ela pularia.

Mas, e se não pulasse? É... sempre sobra a possibilidade de assumir a alcunha que o motorista do táxi lhe havia dado. Como era mesmo? Soninha Vulcão. Estava resolvido. Ou pula ou vira puta. Das duas formas faria com que ele se arrependesse de não ter feito o que deveria.

Atenção, leitor. A partir de agora, essa história será continuada por alguém cuja identidade não conheço ainda. Acompanhe os próximos capítulos da história da Soninha Vulcão/Camila nos comentários do blog, até que se defina quem fará a parte 05/07!
Abraços a todos!

B2 - MEMORIZE!

2007-03-15T07:22:00.000-03:00

Aqui jaz um texto extremamente divertido, protagonizado por Nádia Maria e Caio César, que por falta de miolos do autor, acabou natimorto.

Mas, eu dou a minha palavra de honra.

Estava engraçado.

DE ÍNTIMO PECADO OU DA CHAVE DE OURO - Por Luciana Longo

2007-03-09T14:38:00.000-03:00

Ele acha que só faz o que quer. Ela pensa que ele faz o que acha querer. Talvez a razão não esteja com nenhum dos dois. E nenhum deles nunca parou para pensar nisso. Ainda acham que um sempre está certo (ele, ele; ela, ela). Mas a razão não tem dono nem parada. É nômade.

000
Ele se decidiu. Cruel, não escolheu data nem hora. Num impulso animal, deu a notícia. Um reflexo medular o fez dizer o veredicto. Tudo decidido, não cabia mais explicação. Perda de tempo seria esmiuçar o inexplicável. E ela que aceitasse. Sofresse se pudesse. Calasse o peito antes que explodisse.
0000
Não havia pressa nas burocracias que se seguiriam. Tudo bem, podia ficar, podia dormir, podia até gritar. Tinha era de deixar claro que estava tudo muito claro. Tinha de aceitar. Não havia pergunta. Havia decisão. Aquilo tudo tinha sido começado por dois. Mas acabava unilateralmente. Ela que entendesse.
00
Os pés cansados dos malditos saltos ficaram mudos; não era momento de incomodarem. Os cabelos brilhantes e penteados não ousavam se arrepiar. As lentes de contato ressecadas puseram-se no seu lugar e se calaram. O vestido balonê da moda parecia um espartilho antigo. Subia-lhe até o pescoço, comprimia-lhe a garganta. Precisava livrar-se daquilo.
00
Aquela camisa de mangas longas e quentes, motivo de reclamação constante, não era sentida. O sapato de couro novo já não lhe apertava o quinto dedo. O cinto que ele odiava usar até parecia frouxo. Liberdade da alma libertava o corpo.
00
Sua mente processava tudo e ela não compreendia nada. A palavra final era aquela. Ponto. Precisava livrar-se daquele vestido. Daquele maldito cabelo repuxado e preso. Daquele salto. Daquelas lentes grudentas. A vela ela guardaria. O porquê exato disso ela não sabia. Mas a dor havia de ser marcada pela cera da vela que um dia ela reacenderia e queimaria até o fim. Reviveria o inesquecível dia do seu aniversário.

UM MOMENTO, DUAS MÚSICAS!

2007-03-09T11:13:00.000-03:00

[b]ANORMAL[/b]
Pato Fu

Rádio ligado
Troco estações porque
Não sei o som que você
Pode odiar
No supermercado
Eu tento escolher
O mesmo sabor que você
Deve gostar
Se é que conheço você
Só de te observar
Posso apostar que não vai
Me decepcionar
Mais que anormal
Eu devo ser
Pra ver você
Em todo lugar
Dentro do quarto
Vejo comerciais
Qual vai te convencer
Que ainda estou lá
No supermercado
Tentando escolher
O mesmo sabor que você
Deve gostar
Se é que conheço você
Só de te observar
Posso apostar que não vai
Me decepcionar
Mais que anormal
Eu devo ser
Pra ver você
Em todo lugar
Pra ver você
Em todo lugar
Mais que anormal
Eu devo ser
Pra ver você
Em todo lugar

[b]VIDA DIET[/b]
Pato Fu

A gente se acostuma com tudo
A tudo a gente se habitua
E até não ter um lugar
Dormir na rua
A tudo a gente se habitua
Me habituei ao pão light
À vida sem gás
O meu café tomo sem açúcar
E até ficar sem comer
Sem te ver
A gente custa mas se habitua
Sem giz, sem água
Sem paz, sem nada
Não vai ser diferente
Se eu me for de repente
Se o céu cai sobre o mundo
E o mar se abrir
Em um inferno profundo
Se acostumou sem querer
Ao salto alto
Salário baixo, à vida dura
E até ficar sem tv
É bom pra você
Televisão ninguém mais atura

MÁXIMA

2007-03-04T12:49:00.000-03:00

"Todo escritor é, por natureza, um mentiroso"
(Ariano Suassuna)

VOCÊ E EU

2007-02-20T13:00:00.000-03:00

Por: Pedro Raoni

Se teu olhar puder ver...
meus olhos, alegres, brilharão.
Se tua boca puder sentir..
meus lábios contentes sorrirão.
Se em tua mão puder tocar..
meus dedos nunca a soltarão.

Mas se um dia não puder ver, sentir,
tocar. Meu olhar guardará,
minha boca acalmará, minha mão esperará.
Para que um dia volte a te encontrar,
sem me preocupar no abismo em que vou estar,
sem parar pra pensar,
por onde
os outros vão andar
O que falar? na verdade de olhar,
apenas espera... o mar se acalmar,
as ondas baterem, mas no meio
a tempestade,
não mantive minha promessa de impedí-la,
e deixei que percorrestes meu rosto,
por completo e pouco tempo,
pois logo em seguida,
meus lábios mostraram o branco
de minha boca,
um presente teu que ninguém poderá tirar,
meu oásis,
distante e presente na minha vida,
de modo que acalma qualquer
tempestade sem ao menos perceber,
a magnitude de tua importância
caminhar ao meu lado.
Em teus olhos, um mar noturno,
em que quero mergulhar.
Em tua boca, uma fonte delicada,
de minha curiosidade me leva a ti.
Das tuas mãos, veludo,
suave como uma rosa,
que me tranqüiliza e me faz
dormir,
sonhar e
acordar.
Pétala.

NA AREIA DA PRAIA

2007-02-20T12:47:00.000-03:00

ELA

2007-02-11T17:18:00.000-03:00

Ela sabia que ele iria embora. E não queria deixar. Lutava com todas as suas forças para que ele não quisesse ir. Mas, era inevitável. Soubera isso desde a primeira vez em que o sentiu dentro dela. Sabia que ele se entregaria violentamente. Que se deixaria abusar, ter as carnes rasgadas cada vez que ela o sentisse entre suas pernas, que seria abusada. Ela sabia tudo isso.

Todas as vezes que estiveram juntos sentiu a urgência com que o seu corpo exigia que o dele estivesse lá. Queria sentir o suor que lhe escorria pingando em seu rosto. E o sabor de seus suores misturados. Guiar sua mão até que tocasse sua alma. Sentí-lo onde achava jamais sentiria. Onde nem sabia que existia prazer. Mas ele sabia. Tocava-a com uma maestria que a fazia, muitas vezes, duvidar se ela conseguiria fazer melhor.

A ponta de seus dedos em seus mamilos e, de lá, deslizando suavemente pela sua barriga e chegando aos seus pêlos. Lá se sentiam à vontade. Como se estivessem em sua terra pátria. Como se apenas assim atingissem seu objetivo último. Moviam-se e acertavam em cheio o que lhe pediria caso conseguisse verbalizar o que quer que fosse. A língua passeava pela sua boca, tocava seus dentes, sua língua, seus lábios; e de lá saía. Rondava-lhe o rosto e provocava arrepios que quase a faziam gritar quando chegava ao seu ouvido. Inundava-a com a sua saliva e com os sons do seu prazer.

Abria os olhos enquanto era beijada. Queria vê-lo. Queria conservar a feição dele enquanto a tomava. Os olhos fechados sempre e um meio sorriso nos lábios. A barba por fazer que sempre arranhava a pele e os cabelos que lhe pendiam da testa enquanto estava sobre ela. E era sempre assim. Essa imagem se repetiu em sua frente todas as noites dos últimos 489 dias. E em outros momentos também. Fechava os olhos e via.

Não. O seu corpo não agüentaria ser abandonado. Suas coxas não se acostumariam à falta dele. Suas unhas precisavam de suas costas. O seu gozo não viria sem o seu dono. E cada vez que ele saía era como o prenúncio da partida final. Não podia deixá-la. Não podia deixá-lo ir. E ele não dizia nada.

O pior é que ele não falava nada. A não ser para reclamar de seu silêncio. Ela gritava o tempo todo. Mas, ele não a ouvia. O relacionamento deles estava condenado à mudez. Os discos dele estavam sempre tocando. Talvez por isso ele não a ouvisse. Ou não prestasse atenção ao que dizia.

E ela quis dizer tanta coisa. Quis falar do desejo. Quis falar do prazer. Quis falar do coador de café que estava ficando cada vez mais imprestável por causa da borra que ele deixava juntar. Quis falar dos frutos que eles poderiam, juntos, colher. Quis falar do filho que, por ele, abrira mão. Simplesmente para continuar sentindo o seu gozo a invadí-la. Simplesmente para que não parasse de tocá-la. Para que não a trocasse por nada.

E ele não lhe deu ouvidos. Ele nunca lhe deu ouvidos. E iria embora.

Juntou os discos que tanto odiou ouvir nos últimos 489 dias. Ela ficaria sem ele. Ele ficaria sem a voz dela que julgava ouvir através dos malditos discos. Queria atirá-los todos pela janela. Resolveu não fazê-lo. Levaria todos. Não lhe deixaria nada. Negaria toda e qualquer lembrança dela que ele quisesse ter, assim como ele lhe negara o direito de amar um homem e de ser amada por ele.

Olhou uma vez mais para o apartamento. Percebeu que ía sem sofrimento. A dor de não tê-lo era incomparavelmente menor que a de ver que os últimos 489 dias foram passados sob um homem que era seu objeto. E que lhe fizera objeto. Demorou até que notasse que não era isso que queria dele. Mas, o que queria, ele não podia lhe dar.

Saiu pisando lentamente como se para evitar que o barulho dos seus passos ainda ecoasse quando ele voltasse. Fechou a porta. Duas voltas com a chave na fechadura.

Estava feito.
Virou-se para a escada e sorriu. Nem em seus pensamentos mais íntimos conseguiria encontrá-lo novamente. Sabia disso. E estava feliz!

ALTERNANDO LEITURAS!

2007-02-11T16:43:00.000-03:00

Domingo, dia de ALTERNANDO LEITURAS. O blog tá parado. Crise criativa - hahahaha - mas, eu estou voltando aos poucos. Hoje tem uma pausa nas besteiras que eu gosto para postar um texto que me enviaram e outro que não deixa de ter o espírito do ALTERNANDO.

Primeiro, Raphael Lacerda, um cara que eu conheci no começo do ano passado e tornou-se um grande amigo em pouquíssimo tempo. Compartilhamos conversas, risadas, reclamações, agonias, felicidades, vícios, leituras, filmes, pizza, apostas e, até, trabalhamos juntos.

Pois bem, ele escreveu esse texto e o mandou para mim. Eu, agora, partilho-o com Vossas Senhorias. Volto ainda hoje!

Trágica crônica/Crônica trágica.

“Era uma vez, a vez que não era”, pensou “Ele”, iria ser apenas uma vez (infelizmente desse trágico fato “Ele” ainda não sabia). Os dedos se orientam e buscam metáforas para descrever um fato (fato que Eu, autor, ainda não faço a mínima idéia do que seja). Mentira! Sei que é trágico (isso é o que fala o parêntese anterior. Aliás, que tanto parêntese para escrever um só parágrafo!).
Até o presente momento sei pouca coisa! (que, antecipadamente digo, evitarei enumerar ou classificar, tendo em vista que não é meu objetivo tornar ainda mais enfadonha e cansativa essa leitura, e sem falar na hipótese de que Eu entre em contradição inúmeras vezes por causa desses “benditos” parênteses!).
Trata-se de uma crônica, uma trágica crônica como explica os parágrafos/parênteses anteriores. Tal crônica possui três personagens. São eles: a) Eu (o autor) b) Você (Leitor) e c) “Ele” (até o momento não sei nada sobre “Ele”, mas acho que “Ele” não pode ficar bem. Acho até que isso é fácil de deduzir, pois Você tem indícios fortes sobre isso no título e pelo pouco que me conhece sabe que Eu não estou de brincadeira).
Sobre o fim da crônica (antes de falar sobre fim dessa crônica, que mal tem começo e nem sonha em ter um meio, gostaria de pedir desculpas pelos diversos parênteses que se sucedem e por não conseguir ficar muito tempo sem enumerar ou classificar algo) também não sei muito, mas sei que termina assim: “--Guardem as fábulas para as crianças! Os adultos não sabem o que é bom...”.
Dito isso, acho que posso continuar!Acho que não! (são três da manha do dia quatro de fevereiro de 2007, estou cansado e com sono, não estou dando a mínima importância para o que Você vai achar se Eu parar agora de escrever, e menos ainda, para o que vai acontecer com “Ele”. Nesse caso, na falta de coisa melhor, vou dormi).

BESTEIRAS QUE EU GOSTO - PARTE II

2007-02-05T11:45:00.000-03:00

Drama

(Ou: Da conversa franca, violenta, decisiva, inconclusiva, falsa e floreada que tive comigo mesmo!)

- Não acredito que você falou isso!
- Pois, pode acreditar.
- E qual foi a resposta?
- Nada.
- Jura?
- Por tudo o que é mais sagrado.
- Também, quem manda você fazer essas coisas? Não queria pedir em casamento, logo, não?
- Mas, a intenção nem era essa. Aliás, estava longe de ser. Sim, porque, que eu gosto, eu gosto. Isso já não é mais segredo. Você acha que eu assustei?
- É muito provável. Daqui há pouco você convida para conhecer seus pais - hahahahahahaha
- Claro que não. Não tem nada disso... Tenho certeza que não foi essa a impressão que causei.
- E o programa na TV?
- Eu apenas lembrei. E comentei. Só isso... tão simples.
- E as mensagens que não voltaram?
- Não teve tempo, oras... ou você tá pensando que todo mundo é desocupado como você?
- Falta de tempo... sei...

- Eu não vou mais conversar com você, não. (levanta, vira de costas e sai)

- Pode ir... você não consegue viver sem mim, mesmo (dá uma risadinha cínica)

- Bufa, resmunga... (bate a porta violentamente)

---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

(Já não é mais uma besteira)

Je Besoin Des Tes Yeux

A verdade é que eu amo.

Que amor é esse?

O que te apresenta a um mundo que você não conhecia.

E que faz querer ser brega e dizer tudo ao mesmo tempo

E em todas as línguas.

Faz o tempo passar mais

len-

Ou extremamente fast

Faz você dizer que quer.

E querer mesmo!

Você escrever coisas que você não sabe o que são.

Mas, lindas, por isso mesmo!

BESTEIRAS QUE EU GOSTO - PARTE 1

2007-01-26T15:31:00.000-03:00

RETRÔ

(Para ouvir junto: Valsinha - Chico Buarque / A Noite do Meu Bem - Elis Regina.
C'est pour Toi qui sais le Français: La nuit de mon amour - Elis Regina)

O dia estava ensolarado. Mas, o céu parecia mais azul que o normal. Olhou-se no espelho e percebeu como a moldura de madeira colonial caía bem em seu rosto. Lembrou o retrato que os pais tiraram no dia do casamento. Pendurado na parede, em frente à porta, saudavam-no todas as vezes que ele entrava na casa que eles haviam lhe deixado. Passou a mão pelos cabelos repartidos. Deu mais uma alisada no bigode que cultivava desde que as primeiras penugens começaram a aparecer. Mais uma acertadinha no nó da gravata.

Chegou à porta. Ouviu o barulho do bonde quando estava começando a descer o pequeno lance de escadas que separava a porta do casarão da rua. Pensou em correr para pegá-lo, mas, desistiu. Hoje seria tudo à moda antiga. Cruzou com o vizinho. Acenou-lhe com o chapéu. Perguntou-lhe pelas crianças. Estavam bem.

Caminhou um pouco. Mas, não tinha problemas. Não hoje. Chegou à alfaiataria. Iria experimentar a farda de gala. Estava tudo pronto para a noite?, perguntava o alfaiate. E estava. Tudo pronto. Os amigos já estavam com as músicas preparadas. Essa noite, a cidade ouviria a mais bela de todas as serenatas. Cantaria à cidade o amor que tinha por ela. Finalmente poderia fazer isso. Depois de tantos anos... Seus pais ficariam orgulhosos de vê-lo entrando na Igreja vestindo o traje imaculadamente branco, dizia o alfaiate. Sim. Eles ficariam.

Teste concluído. Agora, encontrar os músicos para a noite. Está tudo pronto, eles diziam. As músicas escolhidas, os violões afinados. Só é preciso tomar cuidado com o pai da noiva. e as risadas ecoavam no salão. Nada pode dar errado.

A noite chega. Os boêmios dirigem-se à casa da homenageada. Os violões começam a soar. As vozes começam a cantar que, assim como Dolores Duran, querem a rosa mais linda que houver e aprimeira estrela que vier. Só para enfeitar a noite do Meu Bem. Ela veio à janela. E a abriu. Da sacada o seu sorriso brilhava mais que a lua. O colo, emoldurado pelo decote do vestido, mostrava-se de um jeito que, há muito tempo não ousava estar.

Fechou a janela. Alguns instates e a porta da frente estaria aberta. Os dois deram-se os braços como há muito tempo não se usava dar. Cheios de ternura e graça foram para a praça e começaram a se abraçar. E valsaram. Valsaram por toda a noite. Sentiram as primeiras gotas de orvalho a molhar as flores. E juntos permaneceram mesmo depois que os músicos se foram. Não iriam se deixar mais. Nunca mais.

A Igreja estava repleta de flores. Como a sua mãe disse que estaria. Ele aguardava ansioso. A farda estava impecável. Os amigos todos lá. Ela chegou. E fulgurava. Ele mal continha a emoção. Uma lágrima escorreu de seu olho esquerdo. Naquela noite tiveram a certeza de que estariam sempre um com o outro.

Bateram à porta do casarão. Ela foi abrí-la. Era o melhor amigo dele. Estavam juntos desde que entraram na Armada. O que aconteceu?, o semblante dele falava tudo. Ela sabia. Ela sabia que aconteceria. Ele não podia ter ido. Ele jurou por tudo o que havia de mais sagrado que não iria. Ele se foi para impedir que a liberdade do nosso povo fosse tirada pelos inimigos da Pátria. Que me importa a pátria? Que me importa se o povo dessa maldita pátria não quer ser livre? Agora ele não está mais comigo. Ela não sabia o que pensar. Ela não sabia o que dizer. E dizia tudo ainda assim. E pensava tudo ainda assim.

Voltou à praça. A praça onde valsaram. Já não tinha o mesmo sabor daquela noite. Pôs a mão sobre o ventre e chorou. Chorou enquanto dizia que ele se chamaria Rócio. Como o seu pai. Como o orvalho que caíra naquele momento em que ela percebeu que os dois eram, irremediavelmente, apensa um.

ERRATA

2007-01-23T13:29:00.000-03:00

Eu sei que tou atrasado. Espero colocar as coisas em dia ainda hoje. Mas, enquanto isso, deixa eu corrigir um negócio que coloquei no texto "Sobre: FUTEBOL NÃO SE DISCUTE". Eu disse que o conto me lembrava um conto da Lygia Fagundes Teles chamado "Depois do Funeral".

Impossível!

"Depois do Funeral" é o nome do segundo livro da Rainha do crime, Agatha Christie, que eu li. Li os dois mais ou menos pela mesma época e acabei confundindo... faz mais de 10 anos, tá? O conto da LFT chama-se "Venha ver o Pôr do sol" e estava reunido em um livro de contos chamado "Venha Ver o Pôr do Sol e Outros Contos". Uma das poucas coisas ionteressantes que a minha professora de português dessa série fez.

Correção feita, a promoção continua valendo. Quem me conseguir esse livro, recebe imensa gratidão!