Uma (muito) curta narrativa

Já havia caminhado até a metade da ponte. Tinha uns 60 e tantos anos e não aguentava mais viver. Tinha se tornado desinteressante. Parou. De lá, mirava o Brasil à sua direita. A casa que o desprezava. Não queria mais pensar. Se jogou.

Teria ficado muito satisfeito se a curta narrativa de sua morte terminasse aí.

Não terminou. Um navio que pesquisava sei-lá-o-quê no rio passou em baixo da ponte exatamente quando deveria atingir a água. Estava olhando o rio, desequilibrou, algo assim, foi o que disse. Mas não conseguiu conviver com o fracasso olhando para si todo o tempo. Eliminou as chances de dar errado. Pegou um revólver, trouxe até a têmpora esquerda (apesar de destro) e atirou.

Na próxima vez, lhe darei, palavra de escritor, a morte que queria.

Estudo sobre a natureza humana.

... e ainda tem aqueles para quem ser canalha é como um dom, uma dádiva natural. Pra mim, não. Eu tenho que me esforçar. Algumas vezes, alcanço um certo êxito.

Love Story.

Você me ama?
Claro.
Me ama muito?
Pode parar...
O quê?
Eu sei onde você vai chegar. E já tou avisando que pode parar.
Sabe nada.
Você vai me pedir em casamento. E estou dizendo que não faça isso.
Você fica julgando as pessoas, tá vendo? Antecipando o que eu vou falar.
...
Ok. E qual o problema em te pedir em casamento?
Meu amor, você sabe o que eu penso sobre isso.
Não te entendo. A gente acaba de chegar da festa de casamento da sua prima. Você diz que foi tudo lindo. Por que a gente não pode ter o mesmo?
Porque eu não acredito nisso. Você sabe muito bem.
Você disse que ela ia ser muito feliz.
E você queria que eu dissesse o quê, Marco? Parabéns, prima. Você vai ser relativamente feliz pelos próximos 3 anos, quando vai chegar uma estagiária nova na empresa, ele vai começar a comer ela e você vai ficar mal pra caralho. É isso que tu queria que eu dissesse?
Vânia... já tem 4 anos que a gente tá junto e eu nunca comi estagiária nenhuma na empresa.
Eu não disse isso, meu bem.
Não. Mas tá dizendo que se a gente casar vai acontecer.
Não disse isso também. Eu só acho que ela pode ser feliz no casamento dela. Mas casamento não dá pra mim.
E pra mim, Vânia? Já pensou que pode dar pra mim?
Já. E não posso querer que você encare as coisas de modo diferente por minha causa.
Eu quero me casar.
Baby, eu não quero. Se essa é a única maneira de continuar numa relação pra você, você vai ter que ir embora.
É isso mesmo que você quer?
...

Will

Quando eu morrer, não me enterrem. Queimem meu corpo. Levem minhas cinzas por todas as partes. Joguem-nas ao vento. Joguem-nas ao mar. Façam-nas chegar em Buenos Aires. Mar del Sur, aos pés da Virgencita. Não condenem à prisão este corpo que tanto se priva de movimento.

Pô... eu queria te pedir desculpas. Sabe o que é? Eu ainda não em acostumei a ver você com ele. É estranho. Já faz tempo... sei lá... dezembro, acho. Eu poderia nunca mais voltar. Encontrar aquela companhia de teatro, lembra?, e ficar lá. Você brincava com isso. E esqueceu o cigarro dentro do carro. Eu vi e não achei que fossem seus. Hoje, sabendo o que viria pela frente, não teria avisado de qualquer maneira. Os teria guardado comigo. Agora, o carinho disfarçado em soquinhos, o tesão, a violência, o sexo, o piercing no nariz (quem te deu a idéia de colocá-lo?)... tudo... pô... é tudo dele. Cê me entende? Nem precisa. O problema é que você era a relação perfeita. Não tínhamos uma relação propriamente? Ok. Quase perfeita. But... I choose no face to look at, I just happen to be here, and that's ok. Isso não impede que meus olhos go looking for flying saucers in the sky. Acho que é por isso que ainda não me acostumei. Ainda vejo flying saucers onde não há nada. C'est la vie. Os cães ladram e a caravana passa.

Passemos bem.

What's up, doc?

Como você está? Mal, respondo sem olhar para o médico. Então, sua médica sugeriu uma licença de quinze dias. Como você começou a se sentir assim? Não sei, ainda sem o olhar. Veja bem, as doenças do psiquismo se manifestam por algumas razões. Ninguém está bom em um momento e, no outro, passa para o outro lado. Levanto a vista pela primeira vez. Mordisco a cenoura que seguro na mão direita e com a esquerda acaricio a orelha de coelho de pelúcia que prendi à testa. O que o senhor espera que eu diga? "What's up, doc?". Salto sobre a mesa e me aproximo da cara sebenta. Coloco meus olhos bem próximos às lentes engorduradas dos seus óculos. De perto, doc, ninguém é normal. Se levarmos em conta que eu não saí do meu lugar, quando o senhor passou para o outro lado, doc? Caminho lentamente de volta até à cadeira onde estava sentado. Novo salto e estou onde, aparentemente, sempre estive. Ofereço-lhe um pedaço da minha cenoura. Ele não quer. Perde o respeito que eu ainda lhe nutria.

Está aqui a sua licença. Coloque o seu sono em dia.

Colocarei, doc... colocarei.

Esqueci de dizer que o post abaixo é dedicado para as três pessoas para quem eu quero dedicá-lo.