DE ÍNTIMO PECADO OU DA CHAVE DE OURO - Por Luciana Longo

Ele acha que só faz o que quer. Ela pensa que ele faz o que acha querer. Talvez a razão não esteja com nenhum dos dois. E nenhum deles nunca parou para pensar nisso. Ainda acham que um sempre está certo (ele, ele; ela, ela). Mas a razão não tem dono nem parada. É nômade.

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Ele se decidiu. Cruel, não escolheu data nem hora. Num impulso animal, deu a notícia. Um reflexo medular o fez dizer o veredicto. Tudo decidido, não cabia mais explicação. Perda de tempo seria esmiuçar o inexplicável. E ela que aceitasse. Sofresse se pudesse. Calasse o peito antes que explodisse.
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Não havia pressa nas burocracias que se seguiriam. Tudo bem, podia ficar, podia dormir, podia até gritar. Tinha era de deixar claro que estava tudo muito claro. Tinha de aceitar. Não havia pergunta. Havia decisão. Aquilo tudo tinha sido começado por dois. Mas acabava unilateralmente. Ela que entendesse.
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Os pés cansados dos malditos saltos ficaram mudos; não era momento de incomodarem. Os cabelos brilhantes e penteados não ousavam se arrepiar. As lentes de contato ressecadas puseram-se no seu lugar e se calaram. O vestido balonê da moda parecia um espartilho antigo. Subia-lhe até o pescoço, comprimia-lhe a garganta. Precisava livrar-se daquilo.
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Aquela camisa de mangas longas e quentes, motivo de reclamação constante, não era sentida. O sapato de couro novo já não lhe apertava o quinto dedo. O cinto que ele odiava usar até parecia frouxo. Liberdade da alma libertava o corpo.
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Sua mente processava tudo e ela não compreendia nada. A palavra final era aquela. Ponto. Precisava livrar-se daquele vestido. Daquele maldito cabelo repuxado e preso. Daquele salto. Daquelas lentes grudentas. A vela ela guardaria. O porquê exato disso ela não sabia. Mas a dor havia de ser marcada pela cera da vela que um dia ela reacenderia e queimaria até o fim. Reviveria o inesquecível dia do seu aniversário.